— Ну ты даешь. Мировой культурный и экономический центр…
Павел Игнатьевич нацепил очки и надолго прилип к карте области.
— В самом деле… Судя по кружочку, дворов десять, не меньше, — он притворно вздохнул. — Да, с работой тебе повезло. И престиж, и уважение, и в смысле мир посмотреть… А главное — денежная: аж двести рублей в месяц! С ума сойти.
Дворов в Знаменке оказалось не десять, а все пятьдесят. В окрестностях мирно окаянство вал о общество с ограниченной ответственностью, стояла двухэтажная деревянная школа и психбольница — носительница главной местной достопримечательности: мемориальной таблички над центральным входом, гласившей:
«Здесь в период с 17.02.1915 по 4.05.1918 находился на излечении русский советский писатель-мемуарист А. А. Дятел».
Письмо писала учительница. Алеша просек это, едва взглянув на почерк: старательный и крупный, каким хорошо ставить красные «неуды» и строчить в дневник гневные послания родителям. Впрочем, все я выдумываю: наверняка она добрая, близорукая, и ребятня у нее делает что хочет.
«Уважаемая редакция! (Адеша вновь стрельнул взглядом на соседку: ту разморило от духоты, она стянула с себя кофточку, оставшись в одном сарафане, и, кажется, задремала, прикрыв пушистые ресницы.) Я преподаю в старших классах литературу и русский язык (ага, я угадал). Побеспокоить вас меня заставила судьба моей соседки, Клавдии Никаноровны Дуганиной — бабы Клавы, как ее называют у нас на селе. Когда-то она работала в совхозе, но давно вышла на пенсию. Трудилась не покладая рук, и в войну, и после войны, снискала к себе всеобщее уважение, а вот с собственным внуком ей не повезло: этот двадцатипятилетний балбес из «новых русских» (т. е. денег куры не клюют) приехал из города с молодой супругой и тут же выжил бабушку из собственного ее дома. Он уже собрал документы, чтобы поместить старушку даже не в приют (что само по себе уже отвратительно), а в психбольницу, под «присмотр» доктора Барвихина (это главврач). А Барвихин, кстати, недавно купил себе машину, хотя зарплата у него, сами понимаете…»
Алеша снова вздохнул. Незнакомую бабу Клаву было жалко. Тем более что ее сумасшествие заочно выглядело не слишком убедительно: и правда, откуда деньги на машину? Ясно, что взятка…
«Очень прошу вас разобраться и не дать пропасть хорошему человеку. Думаю, что внучку не терпится прибрать к рукам дом с участком. С уважением, Засопецкая Ольга Григорьевна».
Он откинулся на спинку, без любопытства глядя в окно: поля, поля, редкие домики, грязная проселочная дорога с намертво застрявшим трактором (интересно, как психиатр собирается разъезжать на собственном авто по этаким автобанам? Или внучок-бизнесмен подарил ему танк?). Мысли текли лениво, как вода в заболоченной речке: перво-наперво встретиться с Засопецкой, из первых рук получить всю информацию о бабе Клаве. Потом — с этим ублюдком внуком и с психиатром, в случае чего припугнуть их милицией… А впрочем, пока у меня никаких фактов. Вот бы добиться переосвидетельствования бабульки! А с остальным пусть разбираются налоговые органы.
Станция оказалась совсем крошечной — примерно с автобусную остановку. Электричка затормозила, лязгнув колесами на стыках. Он поднялся, выпрыгнул из вагона и сразу погрузился по колено в густую траву, горячую и пахучую, расцвеченную какими-то пушистыми желтыми шариками на длинных стеблях. Над травой гудели шмели, где-то там, в зарослях, стрекотали кузнечики, и далеко, у околицы, кто-то гремел пустыми бидонами из-под молока.
Его недавняя спутница с золотистой косой тоже вышла и легко зашагала по тропинке. Алеша задумчиво поглядел ей вслед, и вдруг его пронзил самый настоящий страх. Он подумал, что она сейчас уйдет совсем — скроется из глаз, растает в утренней дымке, заставив всю оставшуюся жизнь мучиться некой несбыточной грустью…
Ноги сами рванули с места — он догнал ее и, дивясь собственной наглости (никогда не был особенно боек с женским полом, а вот поди ж ты…), тронул девушку за плечо. Ее кожа пахла так же, как и трава: горячо и нежно. До головокружения.
— Извините, — пробормотал он, остановившись и почему-то вытянув руки по швам.
— А? — она обернулась, и в зеленых глазах вспыхнули искорки.
— Я тут… То есть мне нужен один адрес, а я здесь первый раз, я хочу сказать. А вы деревенская, то есть я имею в виду… — он окончательно запутался.
— Какой адрес?
— Вот, — он поспешно вытащил из сумки конверт.
— А, это недалеко. Я вас провожу.
Тропинка стала заметно шире, что позволило Алеше шагать рядом с девушкой. Очень хотелось взять ее за руку… Да кто он ей? Вырвется, рассмеется, бросит в лицо что-нибудь обидное… Нет, идти рядом с ней, слушать прелестный певучий голос, ловить щекочущее прикосновение медвяных волос, словом, жить — вот так, легко, радостно, безнаказанно — и не надо ничего больше. Только немного грустно: вот сейчас они дойдут до нужного места и расстанутся навсегда: мимолетный и трогательный роман на фоне родной пасторали…