— Детальным — да! — воскликнула Кристина. — Изучить и отказать! С самой убедительной аргументацией.
— Ну, за аргументацией дело не станет, — пробормотал Манн и перевел разговор на интересовавшую его тему. — Скажите, Кристина, на вернисаже Ритвелда было много народа? Я имею в виду, выставка пользовалась успехом?
— Да, — кивнула Кристина. — Я понимаю, на что вы намекаете. Успех — конечно. Ритвелд все продумал: картины были выставлены всего на семь часов — с десяти утра до пяти вечера. Кто не успел, тот проиграл. Естественно, была толчея. Видела я там и арабов, и турок, и негров — по-моему из тех, кто выставляет себя напоказ на Кортинезер и Моникестраат.
— Негритянок, вы имеете в виду?
— Негров, — презрительно поправила Кристина. — Мужчины. Терпеть не могу, когда… Извините.
— Да я с вами совершенно согласен, — сказал Манн. — А Койпер… Тот, что умер вчера. Его вы видели на выставке?
— Нет. Я ведь не толкалась там с утра до закрытия.
— Жаль, — искренне сказал Манн. Кристина была бы хорошим свидетелем — с ее острым, все запоминающим взглядом. Не судьба. — А не знаете ли вы, почему выставка продолжалась только один день? Это ведь нетипично…
— Бывает по-всякому. Бердаль, к примеру, в прошлом году ограничил показ своей графики тремя часами. Знаете, какой был ажиотаж? За три часа галерею посетило больше народа, чем если бы рисунки висели месяц. Во всем есть свой смысл и расчет. Уверена, у Ритвелда тоже. Толпа, во всяком случае, была изрядная.
— Кто-нибудь еще собирается писать об этой выставке?
— Понятия не имею, — отмахнулась Кристина. — Видела коллег из других изданий, но, естественно, не спрашивала, будут ли они излагать свои впечатления на бумаге.
— А какие были у них впечатления?
— Такие же, как у меня, — копии, даже если их делает сам автор, и тем более, если делает по памяти, всегда слабее оригиналов.
— Ну да, — пробормотал Манн, — солнце не злое, а облака жидкие…
— Как кисель, — подтвердила Кристина и, подняв на миг взгляд к потолку, неожиданно сказала: — А если вас интересует мнение Койпера, то могу сказать: он был потрясен. Правда, не знаю чем.
— Откуда вы знаете? — быстро спросил Манн. — Вы же не видели его…
— На вернисаже — нет. Но вчера я была у друга, говорили о разных вещах, естественно, и о выставке Ротвелда, и о смерти Койпера. «Знаешь, — сказал мне друг, — единственный человек, которого потрясла эта мазня, был Койпер. Он смотрел на картины так, будто на них нарисован дьявол во плоти. У него даже челюсть отвисла — фигурально, конечно, выражаясь».
— И ваш друг, — сказал Манн, — не поинтересовался…
— Нет, — отрезала Кристина. — Койпера он вообще недолюбливает. Конечно, он не стал…
— Жаль, — сказал Манн.
— А почему вас так интересует Койпер? — задала Кристина вопрос, мучивший ее, видимо, с самого начала разговора. — Он-то какое отношение имеет к Ритвелду?
— Собираю факты, — объяснил Манн. — Моя профессия: собирать факты.
— Это не ответ, — разочарованно сказала Кристина. — Не люблю, когда темнят, приходится сочинять самой, а если речь идет не о живописи, ошибаюсь я гораздо чаще, чем хотелось бы.
— Не забивайте себе голову пустяками, — добродушно сказал Манн. — Но если вдруг вспомните что-то любопытное, связанное с Койпером… Деталь какую-нибудь, разговор, сплетню… Звоните мне, хорошо? Вот моя карточка.
Ритвелд снял трубку после шестого звонка, когда Манн уже придумывал, какое сообщение оставить на автоответчике.
— Не похоже, — сказал Манн, — что это было убийство. Во всяком случае, полиция уверена в обратном.
— Да? — вяло удивился Ритвелд и, помолчав, добавил: — Но ведь не обязательно полиция бывает права, верно? Надеюсь, вы продолжите? Мы договорились…