Он сбит с толку. Наверное, всё ещё переваривает про лицо бульдога.
— Нет, Ленни, — просто говорит он. — Никогда.
Я снова расхохоталась — его подача просто шикарна.
— Ладно, ладно. Значит, твои фантазии ограничиваются «ух, классная, я бы показал ей пару приёмов».
— Нет. — Он разворачивается и уходит в другую сторону.
— Какая сногсшибательная! — снижаю голос и делаю гангстерский акцент. — Чтоб я провалился, если не научу её жизни.
— Боже, — теперь он разворачивается и уходит в противоположную сторону.
Я догоняю его, с наглой улыбкой, которую он игнорирует.
— Так ты всегда этим занималась? — спрашивает он.
— Может? Не знаю. Нет. — Я засовываю руки в карманы, и веселье медленно испаряется. — По-настоящему — с тех пор, как не стало Лу… Это странно?
— Нет. — Он поворачивается ко мне, кладёт руку на плечо, привычно сжимает.
— Всё ведь к ней возвращается, правда? — смеюсь я, но в этом смехе нет лёгкости. — Всё мне о ней напоминает. Даже как у меня волосы сегодня утром торчали. Она бы так смеялась. Не из злости! Просто… как это объяснить?
Он сбавляет шаг, руки в карманах.
— У Лу были потрясающие волосы, — начинаю я. — Длинные, рыжие, она могла делать прямой пробор. Ты знаешь, как это сложно? Очень.
— Поверю тебе на слово.
— У неё были такие волосы, с которыми можно было делать что угодно. Захотела — завила, захотела — идеально прямые после сушки. Росли быстро, и она всё время экспериментировала с прическами. Первое, что люди в ней замечали — это волосы.
Он издаёт звук — слушает.
— Она теряла их дважды. Первый раз нам было двадцать, после первого курса химиотерапии. Я побрилась в знак солидарности. Потом они снова отросли — чуть другие, но всё равно красивые. — Голос предательски срывается. — Когда четыре года назад волосы начали выпадать снова… она не позволила мне побриться. Сказала, что хочет, чтобы я наоборот — отрастила их как можно длиннее. Ну вот. Теперь я всё время застёгиваю их молнией в худи и просыпаюсь с вот таким вот бардаком на голове.
— Ух ты. Ленни… — Он на секунду замирает. — Прости, что днём подшутил над этим. Я не знал…
— Да брось. — Я машу рукой. — Я знаю, что мои волосы сейчас выглядят как попало. Я их не укладываю, не ухаживаю за ними. Ты не обидел меня.
— Но я всё равно извиняюсь. За то, что посмеялся над тем, как ты выглядишь.
— А, ты про наш первый день? Ты уже извинился. Это было не то же самое. То, что ты сегодня сказал про волосы, — это было по-доброму. И… если уж на то пошло, когда мои волосы выглядят нелепо — мне даже приятно. Я плохо это объясняю.
— Не спеши.
— Мы с Лу называли себя Уродцами.
— Прости, Уродцами? То есть…
— Типа «ужасные на вид». Да. Именно.
— Господи.
— Звучит ужасно, я знаю. Но это было круто.
— Ты не уродлива.
— Да не в этом дело! В детстве мы с Лу реально были «гадкими утятами». У меня даже фотки есть, докажу.
— Покажешь? — спрашивает Майлз, поднимая брови.
Я смеюсь и достаю телефон, отправляя ему альбом с нами — эпоха после Аланис, до Рианны.
Он листает пару секунд… и начинает громко смеяться. Я даже боюсь смотреть, какие именно фото его так повеселили.
— Дело было не в уродстве, — пытаюсь объяснить. — Дело в том, что когда мы были вместе, вдвоём, мы вообще не думали о том, как выглядим. Быть некрасивыми было… нормально. И ничего страшного.
— Типа состояние души?
— Наверное? Больше про то, чтобы можно было расслабиться. Не то чтобы мы вообще не интересовались макияжем или модной одеждой. Дело не в отрицании. Просто… наверное, наша дружба с ней была как безопасная зона… сфера уродства, от которой любые чужие суждения просто отскакивали.
— А. Понял. Она была тебе не просто подругой. Она была тебе боевой подругой.
И я просто ломаюсь.
Поток слёз вырывается из меня, жжёт изнутри, прожигает дорогу наружу. Я согнулась пополам, захлёбываясь воздухом, и каждое мышечное волокно в теле будто сжимается, пытаясь выдавить из меня боль, чтобы я могла продолжать жить. Потому что я не выживу, если она останется. Как вообще можно это вынести? Как я могу это вынести?
Где-то на периферии сознания я понимаю, что мимо нас проходит группа людей, наверняка уставившись на меня. Майлз делает шаг в сторону, вставая между мной и прохожими, заслоняя собой.
Боевой товарищ.
— Я никогда не думала об этом так, но…
Она и правда была им. Это идеальное слово. Она была рядом. Она прикрывала мне спину. Без слов. У меня был один человек на этой земле, который бы отдал за меня жизнь. И я бы отдала свою за неё, если бы могла. Но я не могла. Я ничего не могла сделать.
— Я ничего не могла сделать, — произношу я, голос рвётся, будто изнутри лезвием. Свежая боль, как только что вскрытая рана.
— Ты делаешь это прямо сейчас, — тихо говорит Майлз. — Мы никогда не можем сделать ничего, чтобы удержать человека живым, Ленни. Нет такой сделки. Это иллюзия. Жестокая иллюзия. Единственное, что ты могла и можешь — это то, что делаешь сейчас. Провожаешь её.
Я продолжаю плакать. Долго. Тяжело. Безысходно.
Потом мы снова идём. И вот мы у студии.
— Спасибо, — выдавливаю я, глядя на тёмное небо опухшими глазами. — За сон, за еду, за… — Я машу рукой в сторону всего этого, не в силах подобрать слова.
Он кивает, а потом спрашивает.
— Ты в порядке?
— Нет. Но…
Сейчас мне нужно побыть одной. Он это чувствует.
Он провожает меня по ступенькам к двери, и когда у меня выпадают ключи, он подбирает их и открывает дверь. Выворачивает лямку рюкзака обратно. Я стою и смотрю, как он всё исправляет, а слёзы капают с носа одна за другой. Он стоит напротив, смотрит на меня и вдруг поднимает край своей футболки и быстро вытирает мне нос. Слёзы текут снова и он повторяет.
— Позвони мне, — строго говорит он.
Я поворачиваюсь, чтобы уйти, и он мягко кладёт руку мне на плечо, останавливая.
— Ленни.
— Обещаю, — выдыхаю я. — Я позвоню.
— Не двигайся!
Я смеюсь и извиваюсь, пытаясь вырваться из-под пыточного карандаша Лу, но она одержима, а я — её подопытный кролик. Через полчаса выходит новый клип 5Night, и она хочет воссоздать макияж Мин из промофото, чтобы встретить премьеру как следует. На ней уже надеты фейковые пирсинги Юнхо — в честь нашей вечной безответной любви к группе.
Наконец, она заканчивает, и я с восхищением смотрю на её работу в зеркале. Выгляжу как сексуальная версия самой себя. Но немного — как инопланетянка. Мне идёт.
— Сможешь повторить это для моего следующего свидания?
Она подкрашивает губы.
— Ты шутишь? Я об этом тебя годами умоляю.
Переходит к тому, чтобы поправить короткий чёрный парик, который иногда надевает, пока волосы ещё отрастают. Сегодня она выглядит счастливой.
Я нервно беру в руки телефон.
— Может… сделаем фото, чтобы показать, какие мы красивые?
На полсекунды на её лице появляется «нет». Раньше она была королевой селфи, но второй виток болезни отобрал у неё ещё одну радость. Её никогда не волновало, как она выходит на снимках. А теперь — больно всё. Мы не фотографировались вместе уже больше года.