Кладбище Гринвуд — красивое, тихое место. Там есть пруд. Стаи перелётных птиц. Голубое небо и лоскутное одеяло из холмов.
Там и Лу.
Я скучала по Лу. Оплакивала её. Горевала.
Но это первый раз с тех пор, как она умерла, когда она мне по-настоящему нужна. Эти чувства к Майлзу... я никогда в жизни не испытывала ничего подобного. Я в панике, у меня внутри всё сжимается — и я мгновенно начинаю пересматривать каждый шаг, что привёл меня сюда.
Почему я вообще решила, что приход сюда поможет привести мысли в порядок?
Живот скручивает, сердце горит. Я кладу ладонь на порог, обрамлённый железом, и не могу заставить тело войти.
Руки дрожат. Я прячу их в карманы джинсовой куртки.
Что я скажу, когда подойду к её могиле?
Прости, что не навещаю тебя? Ты заботишься о той части меня, что умерла вместе с тобой? Тебе там тепло? Ты счастлива?
— Ох, Лу... — Я опускаюсь на корточки у входа на кладбище, будто в трёхточечную позу. Уверена, я не первая, чьи ноги отказываются идти дальше этих ворот.
Если бы я не была так запутана из-за Майлза, я бы позвонила ему и пожаловалась. Смена обстановки не сработала, — сказала бы я. Достаю «Сникерс», купленный в бодеге по дороге, и откусываю половину за раз. Что-то вредное тоже не помогло, умник — это я бы сказала ему.
Но тут я понимаю — кажется, я пропустила важнейший элемент его «рецепта» выхода из кризиса.
Я достаю телефон и открываю контакт.
Что-то хорошее для меня.
Ох, как же это будет больно.
Я доедаю батончик и не могу понять, сердце бьётся так быстро из-за того, что я вот-вот сделаю, или потому что я впервые за месяцы так близко к Лу.
Делаю глубокий вдох и нажимаю «вызов». Телефон успевает прозвенеть всего один раз.
— Я буду через двадцать минут, — звучит в трубке. — Подожди меня.
Я благодарна за это указание. Прислоняюсь к чугунной ограде и жду.
Ровно через двадцать минут я поднимаю голову и смотрю на холм — там, за ним, покоится Лу. Солнце косится к горизонту, и женская фигура на вершине освещена сзади, силуэт в свете. Я встаю. Женщина идёт вниз по склону. Осталось двадцать метров.
Я не ожидала, что она пойдёт через всё кладбище, чтобы дойти до меня.
— Мам! — выкрикиваю я, голос хрипит, как у лягушки.
Она останавливается, оглядываясь в поисках меня. Видимо, ветер унёс голос в другую сторону, потому что она смотрит назад, туда, где Лу.
— Мам! — повторяю, на этот раз громче.
Она оборачивается, замечает меня, замирает и затем срывается на бег. Она участвует в марафонах, так что я не удивлена. Её тёмное пальто развевается, а длинный хвост крашеных волос летит за ней. Когда она доходит до меня, я уже в её объятиях, внутри её пальто, вцепившись в свитер так, будто я потерялась в супермаркете, а она только что нашла меня.
— Детка... — шепчет она в мои волосы. Потом берёт меня за плечи и отстраняет, чтобы посмотреть на меня. — Где ты была?
Слёзы режут её лицо, будто стеклянные осколки. Пальцы впиваются в мои плечи.
— Где ты была?!
— Со мной всё хорошо, мам. Всё нормально.
— Пара сообщений, пара голосов... Месяцы, Хелен. Месяцы!
Никто, кроме мамы, не зовёт меня по полному имени.
— Прости, — шепчу я, глядя в землю.
— Ты домой не ездила, — обвиняет она. — Я дежурила у тебя под дверью!
— Я работала в аптауне, — бормочу. Но по её глазам понимаю — придётся рассказать больше. — Я просто... не могла...
Она считывает месяцы страданий по выражению моего лица, и её собственное смягчается.
— Я была в шаге от того, чтобы нанять частного детектива.
— Со мной правда всё хорошо, — повторяю я. — Я...
Я жива. Я держусь. Я учусь просыпаться по утрам, как это делают счастливые люди.
Это всё правда, но изнутри поднимаются совсем другие слова. Я не могу пройти через ворота, чтобы сказать Лу всё, что хотела, но они рвутся наружу.
— Я... — пробую снова, и слова вылетают сами. — Кажется, я влюбляюсь, мам. В кого-то, кто спас меня в последние месяцы. — Я закрываю лицо руками. — Я не знаю, где бы я была без него. И это не преувеличение. Он удерживал меня на земле, мам. Единственная причина, по которой я сейчас стою здесь — это он. И я чувствую так много всего, и это больно… — Я снова опускаюсь на корточки. — Это больно, и никто не предупреждает, что, когда ты по-настоящему хочешь кого-то, ты рискуешь всем, что вы с ним уже построили. Я пришла сюда, чтобы рассказать Лу. Потому что я никогда раньше не чувствовала ничего подобного, и мне нужно было ей это сказать. Но я даже не смогла зайти.
Мама тянет меня за ворот куртки и снова ставит на ноги. Смотрит прямо в глаза. Вид у неё такой, будто она вот-вот скажет что-то великое и всепонимающее… но её лицо морщится, как скомканная бумага.
— Что?..
Я не сдерживаюсь и смеюсь.
— Я так рада тебя видеть, мам.
— Не уходи от темы. Ты только что сказала, что влюблена? Кто он?
Я снова провожу руками по лицу.
— Его зовут Майлз. Он… новый.
— Майлз... Марция что-то о нём упоминала.
— Боже, только не начинай. Всё, что она тебе сказала — неправда.
Мама упирает руки в бока.
— Он хорошо к тебе относится?
— Мам, он спустился в ад и вытащил меня оттуда.
Её лицо тут же искажается тревогой. Месяцы, что мы не виделись, падают между нами тяжёлым грузом.
— Детка… насколько всё было плохо?
— Я долгое время была не в порядке. Но сейчас уже… да. — Пытаюсь звучать уверенно, но тревога в её глазах никуда не девается.
— А как я могу поверить тебе? Ты врала мне целыми месяцами! — Она выхватывает телефон, открывает наш чат. Я морщусь, глядя на все те восклицательные знаки, которыми прикрывала ложь. Экран гаснет, она убирает телефон. — Не то чтобы я верила хоть одному сообщению.
Глаза её снова полны слёз — теперь злых.
— Ты хочешь поговорить об аде, Хелен? — Она указывает вверх, туда, где Лу. — Я как будто потеряла двух дочерей.
Её слова пронзают меня, но в них есть и нечто театральное, преувеличенное — ровно настолько, чтобы не дать мне окончательно утонуть в её мире.
— Мам.
— Сообщений недостаточно, — она делает шаг ко мне. — Один звонок — тоже. Не хочешь жить в своей квартире? Хорошо. Приезжай домой, живи с нами и папой.
Я остаюсь на месте.
— Я не собираюсь возвращаться домой.
Её глаза прищуриваются. Она хочет держать меня при себе, чтобы следить.
— Ладно. Тогда я требую еженедельных ужинов. Независимо от погоды. Если ты не приедешь в Бэй-Ридж, я приеду в аптаун. Где бы ты ни была. Раз в неделю.
Я закатываю глаза, как типичный подросток и у меня моментально в кровь выбрасываются какие-то прекрасные химические соединения. Как же это чудесно — раздражаться на свою маму просто так, от избытка общения. Как прекрасно, что она снова командует мной и угрожает своим всепоглощающим вниманием. Как здорово — вываливать ей все свои чувства и страхи в кучу, а она в ответ говорит что-нибудь совсем не то.
— Хорошо, — соглашаюсь я. — Раз в неделю.
И вот я снова в её объятиях, внутри пальто. Она дрожит, пока мы держимся друг за друга, и я вдруг осознаю ужасную вещь: рано или поздно мне придётся столкнуться с последствиями того, что я полностью исчезла из своей прежней жизни.
До меня впервые доходит, что люди… скучали по мне.
— О, Ленни-девочка, — мама прижимает меня так крепко, что становится больно, а потом резко отпускает. — Дай мне свой телефон.
Я послушно передаю ей трубку. Когда она в таком настроении — проще подчиниться. Она прокручивает мои контакты. Я знаю, кого она ищет.