Её лицо меняется.
Чёрт.
Чтобы доказать свои слова, я разворачиваю нас обратно к холсту.
— Мне нравится вот это место, — показываю на тёмно-синюю долину у левого склона. — И вот этот контраст — просто шикарный.
Я не великий знаток живописи, но чёрт побери, я могу показать, что в ней восхищает меня. И делаю это.
— А трава… такое чувство, будто я действительно чувствую, как она касается ног.
— Правда? — шепчет она.
Я откидываю прядь волос, испачканную в краске, за её ухо и ловлю её взгляд — в глазах серебристые искры. У меня сердце трещит пополам. Она отходит чуть назад.
— Абсо-хрено-лютно, — сиплю я, протягивая к ней руки, жажду снова прижать её к себе.
Она выдавливает улыбку. В ней всё — и гордость, и боль, и счастье, которое она так жаждет впустить, но боится. Мы прошли такой путь. Бывают дни, когда наши головы побеждают сердца, и мы оба снова оказываемся жертвами старых кошмаров.
— Иди сюда. Я покажу тебе каждую часть, которую обожаю, — говорю я и притягиваю её за бёдра ближе.
Я хватаю кисть — чистую, из банки у мольберта.
— Вот. — Проводя щетиной по её лбу, будто рисую.
Я действительно рисую.
Потому что это — она.
Это Грейс.
Нет на этой земле ни одного дела, через которое я бы не прошёл ради этой девушки. Я провожу кончиком кисти по её скулам — сначала по одной, затем по другой.
— Вот эти... чёрт, какие же красивые.
Она тихо фыркает, будто смеётся, но плечи её понемногу расслабляются, тело снова тянется ко мне, возвращаясь в мой мир.
Хорошая девочка.
— А эти, — я касаюсь кистью её века, и она послушно закрывает глаза, — творят со мной то, чего я сам объяснить не могу.
Я медленно провожу кистью по её губам. Она затаивает дыхание и открывает глаза.
— Эти сладкие губы... касаются моих, бегают по коже, обвивают мой…
Грейс вырывает кисть из моих рук. Окунает её в тот самый тёмно-синий, что мне так понравился. Медленно водит щетиной по краю баночки, стряхивая излишки. Глаза её всё так же на мне, будто что-то прикидывает.
— А это — мои любимые части Макинли Роулинса...
Кисточка скользит по моим бровям. Я усмехаюсь, когда вижу, как синие мазки ложатся на лоб.
— Тшшш, я работаю, — строго говорит она.
Я прочищаю горло и распрямляюсь на табурете, выпрямляю спину. Послушная модель. Кисть опускается ниже, ласково обводит линию челюсти, затем шею — чуть ниже уха. Кровь бурлит и стремительно уходит вниз. Особенно когда её пальцы повторяют тот же путь.
— А вот это...
Холодные мазки ложатся на кадык. Её губы медленно приоткрываются, глаза прищурены — сосредоточена, полностью в моменте. Её взгляд ловит мой, и я сглатываю. Она наблюдает. Её зрачки расширяются. Она зажимает кисть между зубами — и у меня в штанах тут же становится тесно. Пальцы её с лёгкостью расстёгивают пуговицы, стягивают с меня грязную рубашку. Та падает на пол.
Следующий вдох сбивается. Обжигает изнутри.
Сколько раз я был перед ней без рубашки? С первого дня. Но сейчас — будто всё изменилось. Мы изменились.
Всё стало в тысячу раз обострённее.
В тысячу раз настоящим.
— Грейси...
Холодная кисточка прижимается к моим губам.
— Тихо. Я ещё не закончила. Я собираюсь отметить каждое твоё место.
Господи, эта девочка...
Я потерян для неё до последней капли.
И не хочу никуда возвращаться.
Глава 26
Грейс
Синий потрясающе смотрится Макинли. Мой любимый цвет на моём самом любимом человеке. Я провожу кистью по его ключицам, и он тихо стонет. Тёмно-синие глаза следят за моими движениями, а потом возвращаются к моему лицу. Интересно, он уже понял, откуда этот цвет? Его синие — теперь долины на моём холсте. Глубины должны были быть о нём. Напоминание о том, сколь долгий путь он прошёл. Вернулся. О том, насколько глубоко он живёт во мне теперь.
— А вот эта часть — то, что удержало меня здесь. Я знала, что это есть внутри. Нужно было только немного вытянуть наружу, — я провожу кистью по его груди, прямо над сердцем. Я хочу, чтобы оно стало моим. Очень хочу. Я отчаянно нуждаюсь в том, чтобы всё это стало постоянным. Чтобы не проснуться однажды и не услышать, что он передумал. Что я недостаточно хороша. Что я не та, кого он хотел.
— Эй, и ты это сделала, — его рука поднимает мой подбородок. Эти тёмные синие глаза смотрят прямо в мои. Я не могу дышать. — Кто нашёл — тот и хранит, красавица.
Господи, как он так легко читает мои мысли? Я срываюсь на нервный смешок. Будто он видит меня насквозь.
— Я запомню это, Мак.
— Вот и хорошо, — тёплые ладони обрамляют моё лицо. — Я не обещаю, что будет легко. Не всегда. Но ничего настоящего не бывает простым. Только стоящим.
Я отпускаю кисть и беру его лицо в ладони, целую его так, как будто хочу раствориться в нём. Открываюсь, впускаю его, хочу, чтобы он взял то, что давно принадлежит ему. Сильные руки прижимают меня ближе. Кисть с глухим стуком падает на пол. Его ладони скользят по моим бёдрам, пока он не поднимает меня на колени. Он твёрдый подо мной, плечи подрагивают от глубокого дыхания.
— Предположу, эта краска не съедобна? — спрашивает он.
Я смеюсь, наклоняя голову вбок.
— Нет, не съедобна. Но… — я откидываюсь назад, открываю ящик в маленьком столе и достаю плоскую жестяную коробочку. Возвращаюсь к нему и протягиваю акварель. — Эти тебя не убьют.
У него на лице появляется знакомая озорная ухмылка, от которой у меня подкашиваются колени.
— Господи, я создала монстра, поедающего краску, — бормочу, складывая ладони, будто молюсь.
Мак встаёт со стула и осторожно ставит меня на пол. Хватает подушки с маленького диванчика у стены, где я обычно делаю наброски, и бросает их на пол.
— И что мы с этим делаем? — спрашиваю я.
Он не отвечает. Его пальцы мягко скользят по моей шее, груди. Я замираю, сердце бьётся в груди, дыхание сбивается. Он хватает кисть, окунает в банку с водой и открывает акварель.
— Какой цвет, красавица?
— Выбирай сам, — шепчу я.
Он изучает палитру — приглушённые синие, зелёные, жёлтые, красные. Погружает кисть в самый светлый оттенок синего. Подносит её к моей груди — как будто колеблется. Думает о том, как бы не навредить. Я перехватываю кисть, забираю её в ладонь.
— Нужно избавиться от остальной одежды, Макинли.
Он ловит мой взгляд, изучает его, потом берётся за пряжку ремня и расстёгивает её. Джинсы Wranglers падают на пол. За ними — боксёры. Он освобождается, и у меня перехватывает дыхание.
— Я грязный, Грейси. Мне нужен душ.
— Ну что ж, тогда стоит сделать это стоящим, — шепчу я, проводя кистью по его плечу, вниз по бицепсу, к сгибу локтя и дальше — по жилистой предплечье. За кистью по его коже всплывает волна мурашек. Я вижу, как он сдерживается. Ему невыносимо хочется прикоснуться ко мне. Но я не спешу. Я впитываю каждое мгновение. Хочу, чтобы этот момент остался со мной навсегда.