— Постойте, мы сейчас уйдем! — с мольбой забормотал Антон. Он повернулся к Наталье. Девушка лежала без чувств, раскинув в стороны руки.
Их окружили. Вперед выдвинулся бородатый мужчина с всклокоченными волосами. Глаза его безумно вращались, беззубый рот застыл в ухмылке.
— Ктулху привел вас.
Он подошел ближе, наклонился и аккуратно взял из руки Антона статуэтку. Резко вскинул руку с фигуркой вверх.
— Пх'нглуи мглв'нафх Цтулху Р'льех вгах'нагл фхтагн, — закричали фанатики и кинулись на Антона с Натальей.
Парня с девушкой выволокли на поляну и бросили у костра. Снова застучали тамтамы, вокруг пленников закружились в ритуальном танце приспешники культа Ктулху. Антон смотрел на мелькающие перед глазами ноги, на воздетые к черному небу руки, слушал завывания безумцев, взывающих к своему божеству, но перед его глазами стояли только две новые виселицы, проворно сооруженные фанатиками для него и лежащей рядом девушки.
Андрей ПАСХИН
ГРАНИ
Лида провела журналиста на веранду и показала ему деда, сидевшего в позе роденовского «Мыслителя». Дед разглядывал куст сирени, а может, думал о своем. Или не думал — просто сидел в плетеном кресле, подперев голову кулаком. Ничего не видел, ничего не соображал, ничего не хотел. Лида знала, что сейчас журналист скажет: «Жалкое зрелище. А ведь еще несколько лет назад это был известный ученый...»
Широко известный в узких кругах, да.
Журналист что-то пробормотал, и Лида переспросила:
— Что вы сказали?
— Сергей Викторович был известным ученым...
— Вы все еще утверждаете, что он звонил вам позавчера?
— Ну... Так получается.
— Сами видите, в каком он состоянии.
— Можно, я все-таки задам Сергею Викторовичу пару вопросов?
Лида вздохнула. Журналисты — народ упрямый. Если даже президент вынужден отвечать на идиотские вопросы, то ей вряд ли удастся спровадить этого господина — и съемку он проведет (скорее всего, камеру уже включил, поди проверь, где спрятал), и текст напишет, только героем репортажа тогда станет она: внучка знаменитого (в прошлом) ученого, впавшего в маразм.
— Задавайте, — вздохнула Лида. — Все равно ответов не получите.
Репортер из столичного инет-издания «Город» позвонил в восемь, когда она накормила деда и вывела посидеть в сад. Утро выдалось замечательное: тепло, безоблачно, птички — июньская благодать. «Мое имя Игорь Песков, — сказал журналист, поднеся к камере телефона удостоверение и убрав его так быстро, что Лида не успела разглядеть ничего, кроме фотографии, на которой молодой человек выглядел лет на десять старше. — Я работаю в визаре «Город», собираюсь сделать материал о Сергее Викторовиче Чистякове».
«Собираюсь сделать». Будет ли она против, журналиста не интересовало.
«Что о нем писать-то? — искренне удивилась Лида. — Дед уже который год живет в своем мире. Кого он интересует, кроме социальных служб, которых он тоже в последнее время не интересует?»
«Может, вы меня впустите и я объясню?» — сказал Песков, и Лида только тогда поняла, что звонил он не из редакции, а от ворот дачи, она узнала покосившуюся березу, которая, будто Пизанская башня, нависла над дорогой. «Все равно не отстанет», — подумала Лида и открыла калитку. Сам пусть войдет, а машину оставит на площадке, авось не угонят, а если угонят, так больше не будет беспокоить людей с утра пораньше.
Песков вошел. Лет тридцати, немного старше Лиды, глаза голубые, добрые, это хорошо, но весь он был какой-то напряженный, будто ждал от Лиды подвоха. Ей не нравились мужчины с острыми подбородками, свидетельствовавшими, по ее мнению, об уме не очень далеком и характере склочном и склонном поддаваться чужому, чаще вредному влиянию.
Песков сел на предложенный ему в гостиной стул (Лида осталась стоять — говорите, мол, и уходите) и рассказал странную историю, которая не могла случиться на самом деле, потому что...
«Да потому, — сказала Лида журналисту, — что, во-первых, дед давно не пользуется телефоном. Во-вторых... Когда, вы говорите, он звонил? Позавчера, в девять вечера? Так я вам точно говорю: в это время дед лежал в постели, я сидела рядом, я всегда сижу с ним, пока он не заснет, а уснул он примерно в половине десятого».