— Я в больнице? — спросил он.
Стуре кивнул: — Да, ты пролежал здесь пять дней.
— Пять дней?
— Мы всё знаем, Франсуа, — серьезно произнес Стуре.
Франсуа облегченно вздохнул. «Слава богу».
— И, как видишь, мы здесь не одни.
По знаку медсестры вперед выступил мужчина и встал рядом со Стуре. На врача он похож не был: ему явно не помешало бы подстричься, а его кожаная куртка была заношена до дыр, но при этом от него исходило неоспоримое обаяние.
— Меня зовут Гордон Тейлор. Я комиссар полиции из убойного отдела Копенгагена. Вы владелец салона «Франсуа» и ваше настоящее имя Йенс Сёренсен?
При звуках своего настоящего имени он поморщился, но всё же кивнул. Может, ему вообще полагается награда?
— Вас доставили сюда с травмами и убойной дозой снотворного в крови. Если бы не переливание крови во время операции, вы бы вряд ли выжили.
Франсуа покачал головой. Повезло же, ничего не скажешь.
— Вы вообще собирались умирать, Йенс Сёренсен, или передумали в самый последний момент? Не потому ли вы бросились на улицу? Рассчитывали, что на свежем воздухе действие таблеток ослабнет?
Франсуа нахмурился. Что за чушь он несет?
— Мы понимаем, что вы были загнаны в угол и напуганы. И это вполне объяснимо, учитывая объем улик, собранных против вас.
Франсуа решительно ничего не понимал. — Стуре, о чем он говорит?
Он ждал улыбки, ласкового похлопывания по щеке и объяснения этой дурацкой шутки, но Стуре лишь отвернулся. — Ты и меня обвел вокруг пальца, — тихо произнес он.
— Что на самом деле произошло в салоне, Йенс Сёренсен? — продолжил допрос полицейский. — Ларс Хвиллинг Хансен пытался вас шантажировать?
Он с трудом сглотнул слюну. — Ларс Хвиллинг Хансен... Кто это?
— Это тот человек, которого вы привязали к своему старому парикмахерскому креслу. Тот, кто пришел шантажировать вас, и, судя по всему, тот, кто оставил вот эту бумагу у вас на столе.
Он продемонстрировал ему лист бумаги в пластиковом файле. Текст был напечатан на его собственной старой пишущей машинке — Франсуа легко узнал характерный шрифт.
«СВОДКА» — было напечатано сверху крупными буквами, а ниже шел список всех убийств, которые, как он знал, совершил Мишель — с указанием дат, мест и способов исполнения. На полях красовалась колонка с маршрутами общественного транспорта, которыми следовало добираться до мест преступлений.
«Зачем это Мишелю ездить на общественном транспорте?» — удивился про себя Франсуа. Ведь у того была машина, он был богат и привык к комфорту.
И тут до него дошел весь ужас происходящего. Всё было подстроено так, будто этот список составил он сам. Он — человек без водительских прав, которому приходилось пользоваться автобусами и электричками, если Стуре не мог его подвезти. Что ему на это сказать? Но это же чистой воды ложь! Он не имел ко всему этому никакого отношения.
— Мы сравнили отпечатки на листе с вашими — они совпали. На листе есть и отпечатки Ларса Хвиллинга Хансена, вашей жертвы, — монотонно продолжал полицейский.
«Мишель напечатал это, пока я лежал без сознания после шокера», — догадался он. Мозг лихорадочно искал выход из тупика, а боль от многочисленных переломов становилась всё сильнее.
— Сводная картина вырисовывается следующая, — продолжил комиссар. — За последние девять месяцев была совершена серия изощренных убийств. Все жертвы являлись либо вашими клиентами, либо их близкими родственниками. Дела до сих пор числятся нераскрытыми, следствие продолжается. На первый взгляд эти смерти похожи на несчастные случаи или самоубийства, но — и тут начинается самое интересное — один из ваших клиентов, Ларс Хвиллинг Хансен, почуял неладное и начал копать. По всей видимости, он проник в ваш салон и обнаружил эту бумагу, где вы в самом конце цинично наметили следующую жертву. Очень цинично, Йенс. Тогда он позвонил вам, назначил встречу в салоне и пригрозил сдать полиции, если вы не заплатите ему двадцать пять тысяч крон.
— Я?! — Он попытался возразить, но дикая боль в голени мешала говорить, да и взгляд, которым смерил его комиссар, показался ему на редкость интригующим. — Это неправда, я... — И снова этот взгляд. Теплый, мягкий и…
— Вы принесли деньги, но, отдав их, передумали. Вы нейтрализовали шантажиста разрядом электрошокера — очевидно, после непродолжительной борьбы. Именно поэтому на приборе остались отпечатки пальцев вас обоих. Затем вы увидели оставленный им на столе список, и у вас сдали нервы. Убийц часто мучает совесть, и в вашем случае это вполне понятно. Вы решили принять смертельную дозу снотворного. Возможно, вы испугались, что о вашей тайне знает кто-то еще, и почувствовали, что кольцо сжимается. Наша версия такова: вы приняли таблетки и уселись в свое парикмахерское кресло, включив сушуар. Стуре подтвердил, что в этом кресле вы всегда чувствовали себя в максимальной безопасности. Но дальше происходит самое гнусное, что доказывает всю низость вашей натуры: в последний момент вы снова передумали. Самоубийцы часто так делают. Вы не просто чудовище, Йенс, вы еще и трус.