Говорили о чём-то, она чуть улыбалась, держалась легко, спокойно. Артём заметил мой взгляд. Перевёл глаза, потом обратно на меня. Усмехнулся.
— Времени зря не теряет, — пробормотал Тёма, и, конечно, не мог удержаться.
Ухмылка кривая, как всегда, когда он что-то замечает первым. Подначивает. Любит это. Я не ответил. Только снова посмотрел туда, где они стояли — как будто случайно, мельком.
Хотя ничего случайного. Они постояли, перекинулись ещё парой слов — и всё. Она развернулась и пошла к своей подружке. Стасик остался у стойки, набирал еду, не торопясь. Спокойный такой. Уверенный.
Мерзко уверенный.
— Ты чего плов даже не тронул? — спросил Игорь. — Живой вообще? Или ты теперь от злости питаешься?
— Злой рацион, — хмыкнул Тёма. — Завтрак: ненависть, обед: раздражение, ужин: желание кого-то прописать об стол.
— Ещё и перекусывает сарказмом, — добавил Игорь.
Я покачал головой.
— Вы клоуны.
— Ну а что? — пожал плечами Тёма. — Вон, Стасик явно в её вкусе. И вообще не напрягается. Может, спросим у него чё-как?
Я бросил взгляд на него.
— В смысле?
— Ну, — протянул он, жуя котлету, — узнаем, как продвигается. Что говорит, как реагирует. Не лезет ли сильно. Просто... интереса ради.
Игорь усмехнулся. Я пожал плечами, какая мне разница что у них происходит.
Колосов как раз шёл мимо — с подносом, на котором была какая-то булка и чай. Спокойный до тошноты.
Тёма поднял руку:
— Эй, Стас! Садись к нам!
Тот кивнул, будто и сам собирался. Сел рядом, поставил поднос.
— Здорово.
— Ну как тебе наши обеды? — хмыкнул Игорь. — Нравится жить вкусно?
— Относительной паршивости, — усмехнулся парень.
— Это точно, — сказал Игорь, кидая вилку в тарелку.
— Кстати, — сказал Тёма, ковыряя гарнир, — как там у тебя с первокурсницей?
— София? — Стас усмехнулся и чуть наклонился вперёд. — Да нормально. Она миленькая. Такая вся сдержанная, интеллигентная. Прям воспитанная барышня. Мне нравится.
— Миленькая.
Слово снова стукнуло по мозгам. Как по звону. Сначала Милла. Теперь он. Все видят в ней «миленькую».
А я вижу… другую. Острую. С ледяными глазами и этим тоном.
— И что, думаешь, легко пойдёт? — спросил Тёма с полуулыбкой.
— Не знаю, — честно сказал Стас, потирая ладонью затылок. — Она держит дистанцию. Мне это даже нравится. Не из тех, кто кидается на первое внимание. С ней хочется… ну, нормально всё делать. Без давления.
Он говорил спокойно, даже чуть задумчиво. Ни уверенности «она моя», ни хвастовства. Скорее — интерес, смешанный с осторожностью.
И почему-то от этого внутри стало хуже.
Я смотрел на тарелку, потом туда, где она сидела с Катей. Она смеялась — тихо, но искренне
Я встал. Опять накрыло. Та самая волна — нервная, кислая, как удар под рёбра. Сейчас бы пару слов не туда — и я бы уже влетел. Не в него, так в стол.
Надо было выйти. Просто выйти.
На улице дул ветер. Я закурил.
Горечь во рту.
Искренне не понимал, почему меня это так злило. Почему бесило до спазма.
Эта девчонка. Этот Стас.
Всё вместе.
— Привет, — сказала девушка, подходя ко мне.
Полина.
Стояла, глядя в упор, будто ловила момент.
— Привет, Поль, — выдохнул я вместе с дымом. Ровно. Спокойно. Без лишнего.
— Я скоро забуду, как ты выглядишь, — сказала она.
Я не ответил сразу. Сделал ещё одну затяжку. Ветер выдул дым в сторону, прочь от неё.
— Мы с тобой почти не видимся, — продолжила Полина. — Ты то на парах, то в зале. Я вообще не понимаю, мы с тобой все еще в наших "не отношениях" или как?
Я чуть качнул головой.
— В них. Просто… дел много.
— Дел много, — повторила она. — Я тебе не дело.
Пауза. Она смотрела пристально, выжидающе.
Мне хотелось просто развернуться и уйти. Или ответить что-то резкое — чтобы отстала.
Но не сейчас. Не здесь. Не про неё.