— Просто решил посмотреть. Куда ты хочешь меня затянуть после выпуска.
Он молчал. Секунда. Другая. Третья. Потом кивнул — почти одобрительно, но не без настороженности.
— Значит, всё же интересуешься?
— Нет, — ответил я, не моргнув, — Просто решил посмотреть что тут и как.
Он хмыкнул, не то со смехом, не то с усталостью.
— Ты неправильно одет, - спокойно сказал он.
Всё же не смог удержаться, хотя было видно, что старался. Я закатил глаза, но отец быстро сменил тему.
— Садись, покажу, над чем сейчас работаю.
Отец водил пальцем по экрану планшета и говорил о цифрах, графиках, поставках, новых клиентах из Азии. Я сидел в кресле напротив, и хоть в какой-то момент начал теряться в деталях, виду не подал. В конце концов, мне нужно было просто побыть здесь — убедить и его, и себя, что если я захочу, то смогу. Просто пока не хочу.
— Если мы вытащим этот тендер, — сказал он, наконец отложив планшет, — будет новый филиал. Не здесь, за рубежом.
Я кивнул.
— Если хочешь, можешь приходить, когда есть время, — он глянул чуть пристальней. — Можем тебе офис организовать.
— Пока не нужно. Просто смотрю. Привыкаю к мысли, что рано или поздно ты мне всё это подсунешь.
— Я же обещал не давить, — он усмехнулся. — Но если хочешь знать, как всё работает — я не против. Тем более мы только что закончили один из старых проектов, с Жураевым.
Отец Софи. Я знал что отцы играют в покер и иногда работают вместе.
— Это тот, с кем ты пару лет назад работал с логистическим центром?
— Он самый. Мы с ним нечасто пересекаемся, но когда пересекаемся — дело идёт. У него жена с головой, кстати, она иногда консультирует нас по финансовой части. Такая... как бы сказать... жёсткая, но умная. У них семья крепкая. Мы завтра собирались отметить завершение проекта в ресторане. Если хочешь, можешь присоединиться. Познакомлю тебя с ним, всё равно скоро придётся.
Мысль пришла ко мне в голову почти мгновенно. Приду и скажу, что завтра ужинаю с её родителями. Пусть понервничает.
— Да, почему бы и нет, - сказал я, еле сдерживаясь, чтобы не улыбаться.
Отец с интересом посмотрел на меня, словно что-то уловил, но ничего не сказал. Набрал номер.
— Павел, привет. Я на счёт ужина завтра. Нужно добавить в бронь плюс одного. Возьму сына. Да, да, давно пора познакомить... Ага. У вас дома? С дочерью? Хорошо. В семь? Договорились. Передавай привет Александре.
Он положил трубку и повернулся ко мне.
— Всё, в семь вечера, завтра. Жураевы переиграли, ужин у них дома, не в ресторане. Только Демид, Миллу не бери, мама не вынесет её красной головы, особенно на фоне Жураевской дочки.
Я кивнул. Говорить не стал.
Внутри всё приятно жгло.
Ещё лучше. Не зря всё же я сегодня здесь появился.
Глава 29
Софи
Я не стала ждать Демида два часа. Это было бы слишком. Даже для моего терпения.
Вместо этого поехала в магазин эфирных масел и всякой всячины — тот, где можно потеряться на час между полками с флакончиками, баночками, травами и странными названиями вроде ветивер, амброксан, перу бальзам. Искала то, чего не хватало. Для того, что упрямо вертелось внутри, но не имело названия.
Сегодня из чистого любопытства, у меня возникало дикое желание подойти к Демиду и просто... понюхать его.
Как звучит, да? Абсурд.
Но я всерьёз подумывала найти парфюмера или даже какого-нибудь нюхача. Ведь существуют такие люди, которые умеют определять ароматы. Я пока что с этим справлялась, не очень. Остановившись на парковке, достала блокнот. Тот самый, что носила с собой везде. Открыла на последней записи.
"Злость"
— что-то металлическое
— чёрный перец?
— дым. обязательно дым
— кожа. не новая, а старая, тёплая, с историей
— может, немного сандала, но грязного
— острый воздух, как в спортзале перед боем
— и какая-то обида, застывшая в основе
Я прикусила ручку. Эта формула всё ещё была незаконченной. Слишком много мужского. Слишком очевидно. А злость ведь может быть и тонкой. Тихой. Подкожной. Сейчас это больше было похоже на список того, что мне не нравится.
"Злость бывает разной", — записала я и подчеркнула.
Телефон лежал рядом, беззвучно, но я почувствовала, как он вспыхнул.
Сообщение.
Я глянула.
Номер не был записан. Ни имени, ни аватарки. Просто цифры.
Незнакомые.
“Привет. Это Стас. Завтра в ирландском баре концерт — рок группа. Хочешь пойти со мной?”
Я уставилась на экран. Рок?
“Привет, ты любишь рок-музыку?” – написала я.
“А кто его не любит. Кино, ДДТ, Машина времени, Агата Кристи…. классика.”
Вот он, минус осознанной английской жизни — на The Cure и Arctic Monkeys в плейлисте ещё можно казаться своей, но когда дело доходит до «русской души» под гитару... всё. Пиши пропало.