-Прошу помни и мое - захлебываясь говорю ему и прислоняюсь к его лбу.
Мы просто сидели так в темноте, два сломанных существа в мире, который создал нас такими. Два номера. Два узника. Две сплетенные души. Наше братство было скреплено не нежностью, а болью. Мы были соучастниками по выживанию, заложниками одной и той же травмы, одной и той же истории. Одна судьба на двоих.
Я просыпаюсь от собственного крика, сердце бешено колотится где-то в горле, а тело покрыто сильным потом будуто я пришла с пробежки. Комната залита утренним светом. Прошло десять лет. Десять мать его лет. Я в своей квартире, на столе — учебники по психологии. Я вырвалась. Я свободна. Я больше е в приюте.
Но почему губы до сих пор помнят вкус того кровавого хлеба? Кто мне его дал? Почему кожа помнит прикосновение его пальцев? И почему его имя — Деймос — отзывается в виске тупой, старой знакомой болью, как заноза, которую так и не вытащили? Кто он? Может это плот моего воображения. Как там говорят "Желанное за действительное?" Кто ты? И почему я тебя не помню?
Кто он? Призрак прошлого? Или диагноз, который мне еще только предстоит поставить себе самой?
Глава 1 Амнезия
"Травматическая амнезия — это не дыра в памяти.
Это кладбище, где похоронены живые воспоминания.
Они всегда находят способ откопать себя" .
(Из лекции "Диссоциативное расстройства" )
РОЗЗА
Пространство между сном и явью являются самым опасным. В этом липком, безвоздушном вакууме меня не звали Розза. Не было ни имени, ни прошлого, ни даже будущего. Было только чистое, неопосредованное чувство опасности. Оно было древнее страха, первичнее инстинкта самосохранения.
Оно приходило не картинками, не лицами и даже не обрывками. Оно приходило сигналами, врезанными в подкорку, словно шрамы на голой коже. Эти звуки, как перезрелый плод, разбивающийся о бетон или чья-то голова. Запахи: сладковато-приторный, отдававший металлом и чем-то химическим — невыветриваемая смесь пота, крови и дешевого мыла с претенциозным названием «Магнат». Но есть, то что отзывается сильнее всего. Ощущение: Давящая, почти удушающая тяжесть на груди. Тепло чужого тела, накрывавшего мое собственное, принимая на себя что-то… что-то ужасное. И сдавленный, похожий на стон выдох прямо над ухом. Мужской, нет юный полный боли, но почему? Откуда он?
Я вырвалась из сна с этим стоном в собственном горле, с сердцем, бешено колотившимся в грудной клетке, словно птица, попавшая в капкан. Комната была залита безжалостно-ярким утренним светом. Все было на своих местах: скромная мебель, книги, аккуратно разложенные на полке, занавески, отбрасывающие на пол грубые тени. Безопасно. Тихо. Слишком тихо.
Я Розза. Мне исполнилось двадцать лет. Я работаю ночным барманем в престижном ночном клубе и тайком, как преступник, готовлюсь к экзаменам в психфаке, которые будут через два месяца. У меня есть выстроенная по кирпичику жизнь. И у меня нет прошлого. Вернее, оно есть, но оно — словно выжженное радиацией поле. Официальная версия: пожар в детском доме. Неизвестно как это получилось. Спослись немногие, но что самое интересное. Меня нашли поодоль от места пожара , буд-то меня вынесли, но это чушь. Когда я задавала вопросы мне отвечали, что "чудом выжила", Травма. Потеря памяти. Защитный механизм психики, говорят они мне. Благо, что ты жива. Пусть я и не помню, но как так получилось, что я отделалась только потерей памяти? когда другие получали ожиги 2-3 степени, а кто-то даже невыжил. Повезло ? Или Нет? Много вопросов, на которых у меня нет ответов.
Я механически провела ладонью по лицу, смахивая липкую влагу сна, и приступила к ритуалу. Методика «5-4-3-2-1». Якорь, который должен был удержать меня в реальности. Там мой психолог сказал мне бороться . Смешно.
Пять вещей, которые я вижу: Трещина на потолке, похожая на молнию. Пылинки, танцующие в луче света. Зеленый циферблат будильника. Складка на одеяле. Мои собственные бледные пальцы, впившиеся в край матраса.
Четыре, которые я ощущаю: Шероховатость простыни. Прохлада воздуха на коже. Сухость во рту. Бешеный, неровный пульс на шее.
Три, которые я слышу: Гудение холодильника на кухне. Свист ветра за окном. Собственное прерывистое дыхание.
Постепенно, по крупицам, я возвращалась в свое хрупкое, ненадежное «сейчас». Но на задворках сознания, словно навязчивый мотив, звучал тот самый запах. «Магнат». Откуда я его знаю? Почему он заставляет сжиматься все внутренности?