— Да, мне тоже поручали это дело, — признался парень. — Его дают всем неугомонным новичкам, но никто так и не справился с ним.
— Значит, мы будем первыми? — улыбнулась Элла.
— Мне бы твой оптимизм, — грустно проговорил Марк.
Девушка только шире улыбнулась.
— Введешь меня в курс дела?
— Обижаешь, — ухмыльнулся Марк. — Даже поделюсь личными разработками. Но только за кофе. И, возможно, поцелуй.
— Ладно, Марк. Я поцелую твой кофе.
Парень звонко расхохотался, привлекая тем самым внимание остальных коллег. Не обращая на это внимания, он достал стопку бумаг из ящика, такого же темного, как и весь стол. Количество бумаг в ней было по виду больше, чем в основных документах.
— Здесь все, что я записывал, пока разбирался в деле.
– А в чем, собственно, вся соль? – Элла неуверенно проморгалась, глядя на кипу бумаг.
– Торговля людьми, – коротко бросил Марк. – Разные гонцы поставляют на бал жертв, в зависимости от заказа. Пастор их любезно содержит и передает покупателям.
Девушка нервно постучала пальцами от такого будничного тона, которым коллега преподносил эту историю.
Элла пролистала светлые страницы, пробегая по строчкам. Глаза сразу выхватили словосочетание «Кровавый Пастор». Оно встречалось в каждом допросе свидетелей и потерпевших. На одной из страниц была распечатана фотография мужчины в карнавальной маске, полностью скрывающей лицо. Его русые волосы были зализаны назад, а белый, украшенный блестками пиджак придавал фигуре внушительный вид.
Фото было не в полный рост и слегка смазанным, но девушке хорошо удалось рассмотреть глаза мужчины, смотревшего куда-то за кадр.
— Кто это?
Марк, занятый поиском в файлах на своем ПК, метнул взгляд на бумагу в руках коллеги.
— А это главный виновник торжества. Загадочный персонаж, который устраивает эти странные балы. Он каждый раз меняет внешность, поэтому его даже не сразу увидишь в толпе этих маскообвешанных. Эта фотка скриншот из видео, которое я смог заснять.
— Ты снял видео? Как ты туда вообще попал?
Марк заговорщицки улыбнулся.
— Места надо знать, Эллочка, — сказал он, подмигивая девушке. Что-то в его наигранной манере показалось девушке смутно знакомым. — На такие мероприятия просто так не попадешь. Обязательно нужно приглашение, причем бумажное, они уже лет двадцать только такие и рассылают.
— А как его достать?
— Тут как раз вся загвоздка, — отвечал Марк, бегло осматривая накопленные файлы. — Вот.
Он отодвинулся от экрана, предлагая девушке рассмотреть досье. На экране появилось фото Марка, грустно смотрящего в камеру.
— Мне пришлось создать целую новую личность с этим прекрасным лицом, — игриво сказал он, очерчивая свое лицо руками.
Марк щёлкнул пальцами, выводя на экран голограмму приглашения — вычурный шрифт, чернильные кляксы, стилизованные под кровь.
— «Дорогой Артур Винтер, —прочла Элла вслух. — Вы избраны для участия в Бале Тени. Маска обязательна. Сердца — нет».
— Артур Винтер — мой шедевр, — Марк горделиво расправил плечи. — Дворянин-недотрога, помешанный на викторианской эстетике. Покупает антиквариат, коллекционирует часы с кукушкой... и ненавидит Империум.
— Как ты это провернул? — Элла листала досье, где каждое увлечение «Артура» было подкреплено фальшивыми чеками, фото и даже поддельным дневником в блоге.
— Пять месяцев я втирался в доверие к его «друзьям» на чёрных форумах, — Марк достал из ящика маску — половинку лица из фарфора с трещиной, заполненной красной смолой. — Они любят символизм. Разбитые души, понимаешь?
Элла прикоснулась к трещине. Смола пульсировала, словно живая.
— Что это?
— Наночип с ретранслятором. — Марк надел маску, и трещина засветилась алым. — Все, что я видел и слышал, транслировалось в облако. Пока не...
Он потянул папку с пометкой «Инцидент 23.10». Видео начало играть:
Тёмный зал, сотни масок, застывших в танце. На сцене — Пастор. Его белый пиджак светился в ультрафиолете, а голос звучал искажённо, будто пропущенный через десяток синтезаторов:
«Вы пришли искать грехи? Они в вас!»