Девушка не спешила с ответом. Она нервно теребила правое ухо.
— Хорошо. Но не сегодня, уже почти полночь. У меня был тяжелый день, я очень устала.
— Завтра утром в 36, на набережной Орфевр?
— Лучше днем. У меня встреча с человеком, который сдает мне помещение, где я храню свое оборудование. Была проблема из-за морозов в последние дни и...
— Хорошо, все в порядке. Будьте осторожны сегодня вечером. Теоретически вы не в опасности, если вы часть плана, но все же будьте начеку. Где вы живете?
— В Иври-сюр-Сен.
— А ваше настоящее имя...
Цирцея выпрямилась и снова встала перед зеркалом. Она застегнула пиджак до последней пуговицы, затем провела рукой по волосам цвета вороновых крыльев.
— Меня зовут Каролин Брандье. Признайте, это гораздо менее гламурно, чем Цирцея.
Флоранс улыбнулась ей и направилась к двери. За ее спиной раздался голос волшебницы — голос одновременно мягкий и глубокий.
— Инспектор?
Полицейская обернулась. Цирцея показала ей карты из колоды: там были только пиковые тузы.
— Вы меня хорошо провели, — признала Флоранс, как хороший игрок. Надо было догадаться.
— Знаете, я тоже очень люблю скрипку. Это инструмент, который успокаивает и трогает душу. Продолжайте играть, что бы ни случилось. Я знаю, что развод — это тяжелое испытание, но вы все преодолеете. Женщина в полиции, как мне кажется, должна быть сильной личностью.
Флоренс широко раскрыла глаза.
— Как вы это сделали?
Цирцея подняла ладони, на уголках ее губ, подчеркнутых глубоким черным контуром, появилась хитрая улыбка.
— Наблюдательность, инспектор. Просто наблюдательность. Все в жестах, взглядах, руках... Руки, в особенности, — это открытые книги. Карточный трюк позволил мне их рассмотреть.
И заметить бугорок на конце вашего левого указательного пальца, гораздо более толстый, чем на других пальцах. Не говоря уже о часах, которые вы носите на правом запястье, хотя вы правша: так делают только аккордеонисты и скрипачи, чтобы не мешали движения. А еще есть другие мелочи, которые я оставлю вам догадаться. Немного подумав и понаблюдав, вы сами их найдете...
53
Страх. Один из самых древних инстинктов, присущих всем животным. Страх мог парализовать, удесятерить силы, спасти жизнь, свести с ума...
Он пожирал Франка Шарко изнутри, лишал его жизненных сил. Он был обречен. Он, молодой тридцатилетний мужчина, полный энергии, желаний, планов. Его собирались стереть с лица Земли. Хуже того, заманить в мир тьмы, где смерть была лишь началом. Сделать его живым мертвецом...
Запертый в ящике, вероятно, в кузове фургона, он почувствовал, как слеза скатилась по его веку. Он думал прежде всего о Сюзанне, о ее страданиях, когда она окажется перед полицейскими, которые однажды утром сообщат ей ужасную новость.
Его парализованные, влажные от слез глаза стали источником ужасной боли. Теперь ему было трудно дышать — невидимый наковальня давил на горло — и он не был уверен, что слышит биение своего сердца. Куда его везли? Собирались похоронить в глубине леса и оставить задохнуться? Бросят в воду? Превратят в зомби, а потом бросят посреди поля, полуголым, в грязи и холоде?
Он хотел покончить с собой. Здесь и сейчас. И побыстрее. Но этого не произойдет, потому что покончить с собой было самым легким выходом, а эти люди наслаждались жестокостью. - Я украду твою душу. - Франк не мог пошевелиться, он не мог остановить поток невыносимых образов, проносящихся в его голове. Он видел, как пила распиливает ему череп пополам, как клещи вырезают куски его мозга, а он все это сознает. Нельзя недооценивать женщину, которая втыкает в горло мужчины черную мамбу.
Резкий поворот... Его правая висок ударилась о дерево... Хруст гравия под колесами... Движение двигателя прекратилось... Затем дверь скользнула по металлической направляющей... Сколько времени они ехали? Час?
Он почувствовал, как машина тронулась, через несколько мгновений увидел желтые, а затем кроваво-красные лучи света, проникающие между досками. Внезапный наклон. Ступеньки. Углы гроба, ударяющиеся о стены. И все те же голоса, бормотание на непонятном ему уличном языке. Очевидно, это были подручные ведьмы-вуду.
Наконец его опустили, а затем сняли крышку с его тюрьмы. Полумрак. Мрачное кудахтанье птиц... Запах перьев, земли, сырой кирпичной кладки, смешанный с запахом ладана. В поле его зрения танцевали сотни пламени свечей, словно любопытные глаза, наблюдающие за ним, на алтарях, где были сложены ряды черепов, обрубленных на уровне верхней челюсти. Рядом поток воздуха врывался в синие, красные и черные занавеси, которые колыхались, как плащи. В подвешенных клетках канарейки прыгали с жердочек на жердочки. Тюремщики проклятых душ.