- Что будем? - произнёс Марк, подавшись чуть вперёд. - Что ты хочешь?
- Можно просто кофе?
- Ты не голодна?
- Нет.
- Может, тогда пирожное? Мороженое? Торт?
- Я правда не хочу, Марк. Спасибо.
- Ладно. Значит, просто кофе.
Через пару минут подошёл официант, Марк попросил два кофе, тот вежливо улыбнулся, поинтересовался, не нужно ли чего ещё, с энтузиазмом и старанием прорекламировал популярные десерты, но, сдавшись, кивнул, обещая вскоре принести заказ. Происходящее напоминало пошлую банальность, взятую из графоманского женского чтива. Я бегло смотрела по сторонам, чувствуя на себе внимательный взгляд Марка, опускала глаза на ледяные руки, вспоминала о маме, о Кирилле, о трёх тысячах, лежавших в кармане изношенных джинсов. Внутри саднило. "Кончишь, как отец". Что ж, наверно, в маминых словах заключалась какая-то истина, поскольку я своё будущее тоже не видела. Ни в этом городе, ни в другом. Просто пропасть. Пропасть, куда я стремительно летела. То ли с раннего детства, то ли с момента окончания школы. Не знаю. Всё смешалось в узел, распутать который самостоятельно не получалось. Эта прогнившая нить под названием "Моё существование" запутывалась лишь больше, а где её конец, где начало - я уже не могла различить. Те, кто бы могли помочь разобраться, ушли в прошлое. Я устала от этих дыр, устала латать эти чёртовы пустоты, высыпавшие, как язвы при сифилисе, которые скрыть-то можно, но гнить от этого они не перестанут. А я гнила. Изнутри гнила. Что-то умерло, источая тошнотворный запах падали.
- Как тебе тут? - проговорил Марк. - Нравится?
- Да, ничего, - кивнула я, подвинув к себе принесённый кофе. - Спасибо, что позвал.
- Не думаю, что тебе тут уместно говорить: "Спасибо". Это скорее я должен благодарить, что ты не отказала составить мне компанию, - скромно улыбнулся он, закатав рукава чёрного свитера с горлом.
Я в неловкости промолчала. Не из гордости, нет, слов не находилось.
- Я на самом деле не поклонник таких вот многолюдных мест с громко кричащей музыкой, компаниями. Провести время в тишине один на один с собой, порыться в собственных мыслях, пытаясь навести в голове порядок, мне ближе, но временами какого-то такого хаоса вокруг, кипиша, шума не хватает в жизни. Иногда нужно, чтоб чужие голоса заглушили собственный голос.
Говорил он красиво - да, я же по-прежнему, как амёба, молчала.
- Любишь кофе?
- Чай больше, - пролепетала я, отведя глаза в сторону.
- Наверно, тоже кухонный философ? - продолжал он улыбаться.
- В каком-то смысле.
- В каком же?
Я растерялась. Слова путались, доходили до сознания неотчётливо.
- Извини, я давно ни с кем не говорила. Так.
- Ничего. Всё-таки это я тебя пригласил, и в принципе ты вообще не обязана говорить со мной, так что всё нормально.
На какое-то время мы снова на пару замолкли, медленно глотая горячий кофе.
- Знаешь, кого ты напоминаешь мне? - вдруг произнёс Марк и, поймав мой вопросительный взгляд, продолжил. - Нийю из советского фильма. Наверняка, смотрела когда-то "Через тернии к звёздам"? Помнишь ту инопланетную девушку?
- По-моему, абсолютно ничего общего.
- Скажешь, нет? Внешне вы, может, и мало похожи, но образ-то один. Глядя на тебя, тоже видишь кого-то не из этой реальности. Кого-то отчуждённого, испуганного. Я за время работы барменом вдоволь насмотрелся на людей, на их манеры вести себя, говорить, научился немного разбираться в этом. Хотел бы тут добавить: "А вот тебя понять не получается", но как в мелодраме какой-то прозвучит, поэтому скажу просто, что ты значительно отличаешься от всех, от всего, что я видел. Это не оскорбление, не подкат, не комплимент, я действительно хотел бы узнать тебя. Почувствовать, каким воздухом ты дышишь, из-под какого стекла смотришь на мир, и есть ли это стекло. Не знаю, что у тебя происходит в жизни, понятия не имею, чем ты живёшь, как живёшь, я вообще не ожидал, что решусь предложить тебе провести время вместе и уж явно не думал, что ты согласишься. Может, не самая лучшая это была идея, может, ты сейчас сидишь и считаешь, что я каким-то образом пытаюсь нарушить твоё личное пространство, влезть не в свои дела...
Половину из того, что сказал Марк, я уже не слышала. Что-то прорвало, и под монотонный гул, под очередной лиричный хит, не отрывая от бокала обожжённых губ, я в бессилии ощутила, как по щекам потекли слёзы. Да, действительно всё походило на избитый сюжет дешёвой мелодрамы. Красивый парень приводит зажатую, абсолютно неприметную девушку с кучей проблем в кафе, угощает кофе, умными речами пытается разговорить. В идеале, если следовать киношной логике, далее девушка должна вскрыть свою скорлупу, открыться собеседнику, признаться в страхах, в комплексах, услышать в ответ кучу комплиментов из серии "Они все пустые, ты же другая. Особенная. Именно такую я всю жизнь искал". После парень провожает её до дома, целует, признаётся в чувствах, девушка тает, понимая, что к ней возвращается смысл бытия, что этот герой - её спасение, подарок судьбы. Завязываются отношения, вскоре случается помолвка, идут приготовления к свадьбе. Девушка отсылает обиженной матери и уже не столь ненавистному отчиму приглашение, те отвечают на него игнором, но всё же в день бракосочетания являются на мероприятие в самый разгар торжества, и, добро пожаловать, ХЭППИ ЭНД, развязка конфликта! Все просят друг у друга прощения, плачут, целуются, падают в объятия, и на такой счастливой ноте, по сути, должен бы был завершиться фильм. Ну да, а после титров ещё кадр с рождением ребёнка. Идеально, да?
Всё было б просто, живя мы в мире кино, в мире сериалов, мелодрам, романов. Но реальность далеко не так наивна, не способна она подчиниться сентиментальности. Поэтому, вместо того, чтоб поддержать беседу и в ответ на слова Марка о том, что "...тебя понять не получается", попытаться ему помочь в этом, начав с искренностью и с зародившемся доверием рассказывать о себе, я тупо разревелась. Да, и эту сцену, конечно, можно было бы рассмотреть с мыльной стороны: я плачу, Марк бросается в утешения, в эти мгновения между нами рождается духовная связь, вступает в силу химия, а далее всё по вышеописанному плану. Но нет, реальное дерьмо не обманешь.
Марк не сразу сообразил, что я плачу - ночью многое не попадает в поле зрения, на то и приглушённый, интимный свет. Я же глотала соль, чувствуя, как противно потекло и из носа. Когда Марк понял что к чему, разумеется, стремительно посыпались вопросы: "Что случилось?", "Что я не так сказал?", "Что не так сделал?". Как я должна была ответить? "Извини, у меня нервный срыв"? Слова были излишни. Сквозь туман слёз я поднялась с места, взяла с вешалки пальто, сумку и направилась к выходу. Марк вышел за мной. Мы заняли ближайшую скамейку, и всё то время, что я продолжала реветь, он, молча наблюдая за этим не самым приятным, сопливым зрелищем, сидел рядом. Редко я позволяла себе слёзы в присутствии кого-то, а даже если такое и случалось, то те люди так или иначе были мне близки, я могла им открыться. С Марком всё вышло странно. Наверно, не стоило соглашаться на поход в бар, я отчётливо осознавала, что с таким паршивым настроением не заводят знакомств. В результате этот человек стал свидетелем моей истерики. Безмолвной истерики. Сидеть ветреной осенней ночью на мокрой лавке возле бара и вытирать сопли под прицелом внимательного взгляда растерявшегося, шокированного происходящим парня - явно не то, о чём мечтает нормальная девушка.