Лежать приходится долго.
В темноте морга мысли начинают путаться.
Как я вообще сюда попал?
Был ли это несчастный случай? Или кто-то меня сознательно затянул в этот мир?
Вспоминаю последние минуты перед тем, как очнулся здесь.
Удар.
Боль.
Тьма.
Потом - этот проклятый город, таверна, Незабудка…
А теперь вот это.
Мечта о домике на берегу с Астрой, о спокойной жизни на биржевых махинациях кажется теперь глупой, наивной. Этот мир не для спокойной жизни. Здесь всё построено на крови, предательстве и силе.
Астра ненавидит меня. И будет ненавидеть ещё сильнее, когда узнает, что я её использую.
Но что мне остаётся?
Дверь морга скрипит.
- Опять работа, - бормочет чей-то голос.
Огонь зажигается. Я прикрываю глаза, но через ресницы вижу мужчину в запачканном халате. Лысый, с одутловатым лицом, жуёт бутерброд.
- Чёртовы охранники, - ворчит он, подходя к столу. - Опять притащили кого попало…
Он наклоняется надо мной.
Я чихаю.
- А-апчхи!
Патологоанатом замирает.
Я стону.
- У-ух…
Его глаза округляются.
- ЧТО ЗА-
И он падает в обморок.
- Чёрт, - сползаю со стола, осматриваюсь.
Не хватало ещё, чтобы этот тип помер от шока.
Достаю из сумки пузырёк с нашатырём, подношу к его носу.
- Просыпайся, дружок.
Он дёргается, закашливается, глаза дико бегают.
- К-кто вы?!
- Один из тех, кого сегодня привезли, - говорю спокойно. - По дороге в порт повозка подпрыгнула на кочке. Ударился головой о решётку, потерял сознание. Очнулся здесь.
Он хватается за грудь, тяжело дышит.
- Эти идиоты… - бормочет. - Охранники сказали, что привезли мёртвого!
- Так бывает, - пожимаю плечами. - Я очень крепко сплю. Со стороны можно подумать, что я труп.
Он поднимается, отряхивается.
- Пойдёмте, - говорит он, ведя меня в соседнюю комнату.
Сажает на стул, осматривает рану на моей голове.
- Глубокая, но ничего серьёзного, - бормочет.
Затем взмахивает руками - пытается исцелить магией.
Ощущение, что по лбу проводят острым лезвием.
Я уже привычно сжимаю зубы.
Ничего не происходит.
Он хмурится.
- Вы… невосприимчивы?
- Да, - киваю. - Помогает только жабье вино.
Он смеётся.
- Народная медицина убьёт вас быстрее, чем ваши раны.
Идёт к шкафу, начинает рыться в пузырьках.
- Попробуем вот это…
Один за другим втирает мне в рану разные снадобья. Никакого эффекта.
Пока не добирается до последнего пузырька.
- Ага… - бормочет он, - Вроде затягивается. Но очень медленно.
Я стягиваю рубаху, смотрю на шрамы от стекол. Но те пока на месте.
- Интересно… - говорит он. - На вас действуют только зелья, лишённые высшей магии.
- Жабье вино и правда помогает, - говорю я.
- Но оно ядовито, - качает головой врач. - У людоящеров иммунитет к токсинам, а у людей… - он делает многозначительную паузу. - Галлюцинации. Остановка сердца. Смерть.
- Ясно, - вздыхаю. - Но выбора у меня нет.
- Попробуйте другие алхимические настойки, - советует он. - Возможно, найдёте что-то безопасное.
- Спасибо, - киваю. - А что теперь?
- Теперь, - он зовёт стражника у двери, - вас отправят к остальным заключённым.
Стражник входит, удивлённо смотрит на меня.
- Странно, что вы не сбежали, - замечает патологоанатом.
Я улыбаюсь.
- Надеюсь на уменьшение срока за примерное поведение.
Он хмыкает, выписывает бумагу.
Стражники берут меня под руки, ведут по коридору.
Похоже, я только что официально стал гражданином «Ледяной Геенны».
Коридор тянется долго.
Стены из тёмного дерева, пропитанного солью и чем-то ещё - может, кровью. Палубы спускаются всё ниже, в глубь корабля. За нашими спинами одна за другой затворяются тяжелые стальные решетки. Вниз спускаться легко – а вот выбираться назад будет куда сложнее.
- Куда меня? - спрашиваю.
- В общий блок, - бурчит один из конвоиров.
- А там кто?
- Те, кто ещё не распределён.
- А распределяют куда?
Он усмехается.
- Кого в заключенные, кого в охрану, кого в экипаж…
- Правда? - спрашиваю я, изображая дурачка.
- А то, - кивает второй, сдерживая смех.
- А можно выбрать?
- Можно, - хрипит второй стражник. - Если выживешь в первые три дня.
- Ништяк, - киваю я, - Думаю капитаном корабля стать.