Остаётся одно - нижние уровни.
Я спускаюсь вниз, минуя знакомые коридоры, но с каждым пролётом лестницы обстановка меняется.
Ярус -13. Ещё относительно цивилизованно - брошенные лавки, обшарпанные стены с выцветшими граффити. Здесь когда-то жили люди. Возможно, и сейчас живут - те, кого не рады видеть на верхних палубах.
Ярус -15. Освещение тускнеет. Фонари горят через один, некоторые мерцают, как умирающие светляки. Я достаю прибор ночного видения - старый добрый ПНВ-57, проверенный ещё в лагере наемников. Надеваю, и мир окрашивается в зелёные тени.
Ярус -17. Следов жизни человека почти нет. Пол покрыт слоем какого-то мягкого мха, стены оплетены корнями. Не корабль - пещера.
Ярус -19. Вода. Она сочится из стен, капает с потолка, собирается в лужи. Нюхаю. Пробую на вкус – пресная. Воздух пахнет сыростью и чем-то… древним.
Я уже точно ниже уровня моря. Интересно, насколько велика осадка корабля? Не в дно же он врастает?
Останавливаюсь, прислушиваюсь.
Шаги.
Не мои.
Прижимаюсь к стене, замираю. Шаги удаляются.
Кто-то здесь есть.
Но бродяги? Безликие? Или просто такие же искатели приключений?
Жду минуту, другую. Тишина.
Иду дальше.
Ярус -20.
Здесь уже не просто пещера - это другой мир.
Пол покрыт мягкой, почти живой травой. Стены поросли чем-то вроде кораллов, но они шевелятся, когда я прохожу мимо. В воздухе кружат светлячки - или что-то их напоминающее. Пытаюсь поймать одного и рассмотреть поближе. С третьей попытки получается. Светляк шевелится в кулаке. Раскрываю, разглядываю. Жук как жук.
И среди всего этого - поляна.
Несколько деревьев, тонких, почти прозрачных, светятся едва заметным голубоватым светом. Вокруг них вальсируют те самые светлячки.
Идеальное место.
Я нахожу камень - нет, не камень. Это ящик, обросший ракушками. Сдвигаю его, копаю под ним небольшую нишу.
Затем обращаюсь к сумке:
50 000 USD. Неограниченный срок хранения.
Она тяжелеет, будто наливается свинцом. Я вытаскиваю пачки, заворачиваю их в плотные пакеты (спасибо, сумка, за упаковку) и прячу в нишу.
Закапываю. Возвращаю ящик на место.
Клад зарыт.
Пора возвращаться.
Я уже почти поднялся до яруса -5, когда услышал шорох.
- Кречет.
Голос знакомый.
Оборачиваюсь - Малыш.
Он стоит в тени, ухмыляется.
- Я следил за тобой.
- И?
- На полдороге потерял. Ты хорошо прячешься.
Я смотрю на него, оцениваю. Парнишка лет семи, но ведёт себя как старый волк.
- Что тебе нужно?
- Ты интересный. У нас уже был один, похожий на тебя.
- Да? Чем похожий?
- У него тоже были вещи старого мира.
Меня будто током бьёт.
- Тот, что построил империю за морем?
Малыш смеётся.
- Нет, это было лет семь назад, не тысячу.
- А мне говорили, ты на корабле с самой постройки.
- Всего несколько лет, - парирует он.
- И у него тоже была сумка?
- Не-а. Только несколько странных штук. Коробочка, загорающаяся на конце, коробочка, чтобы делать маленькие картины, коробочка, играющая мелодии…
Он тянет руку, я достаю доллар, показываю.
- А такие штуки у него были?
- Да, - кивает он. - У него их было много. Хотел купить за них вещи. Но их никто не брал.
- И как он всё это богатство сюда протащил? Охрана не отобрала?
- Раньше всё было по-другому, - говорит он.
- Как - по-другому?
Малыш пожимает плечами:
- Не так, как сейчас...
- И что с ним стало? С тем парнем?
- Безликие, наверное. А бумажки и остальные вещи он спрятал.
- И ты знаешь где?
- Может быть. Но мне нужно кое-что взамен.
Я вздыхаю.
- Сладостей ещё хочешь?
- Нет. Я те ещё не съел.
- Ты не тяни, - говорю я, - Они быстро портятся.
Достаю телефон, продлеваю срок хранения конфет еще на неделю.
Он протягивает мне что-то - этикетку от лекарства.
- Достанешь мне такие – покажу место, где те вещи спрятаны.
Читаю: ACTIQ pro.
- Фентанил? Тебе не рановато такое? Откуда это?
- Он их себе колол. И мне давал, в обмен на вещи.
- И сколько тебе было?
- Шесть.
- А сейчас?
- Двенадцать.
- Двенадцать? Ты выглядишь на семь от силы.
- Спасибо.
- Это не комплимент.
Я возвращаю этикетку.
- Таких у меня нет.
- Жаль, - вздыхает он, - От них спится крепко. И сны хорошие.