Ножны за голенище. Кастет в карман - не золотой, в этот раз заказал подешевле. Обычный, бронзовый, без изысков. Но тяжелый, с хорошим ударом.
Дверь скрипит. Входит Виктор, хирург Грязных Ртов, в том же грязном халате, забрызганном кровью и чем-то еще похуже. В руках - маленькая банка с белым порошком.
- Провел эксперименты с твоими останками, - говорит он, протягивая её мне. - С тем, что вырезал из тебя.
Я беру банку, кручу в руках. Порошок мелкий, почти как мука, но с сероватым оттенком.
- И?
- Это костяная соль. На твои ткани действует... необычно.
- Как жабье вино?
- Примерно. Только эффект другой. - Он почесывает подбородок, глядя на меня с любопытством ученого, а не врача. - Боль ты чувствовать не будешь. Вообще. Но могут начаться галлюцинации.
Я приподнимаю бровь.
- То есть это яд.
- Для всех остальных - да. Жуткие видения и мучительная смерть. Для тебя... не так трагично. Сердце в банке после порошка прекрасно себя чувствует… - Он пожимает плечами. – Но решай сам.
Я закидываю банку во внутренний карман куртки. Мне любая помощь пригодится.
- Спасибо.
Виктор хмыкает и уходит, оставляя меня наедине с оружием и мыслями.
Дверь снова открывается. Входит один из красных - щуплый парень с перебитым носом и глубоко посаженными карими глазами. В руках - смятая записка.
- Тебе.
Я беру, разворачиваю. Каракули. Чертыхнувшись, возвращаю бумажку.
- Прочитай.
Он морщится, но подносит записку к глазам.
- «Твой противник - огнеплюй. Не такой как я. Огонь будет алхимическим - ты можешь не выстоять».
- Кто передал?
- Парнишка из желтых. Рыжий.
Красавчик. Значит, огнеплюй - но не маг, как он. Алхимик.
Я протягиваю гонцу сигарету.
- Спасибо.
Тот кивает и уходит.
Я задумываюсь. Огнеплюй... Если огонь алхимический, вода его скорее всего не потушит. Значит, нужно что-то другое.
Достаю телефон, пишу заявку.
Воет сирена. Резкий, пронзительный звук режет уши, заставляя зубы сжиматься рефлекторно. Я встаю со скамьи, проверяю оружие в последний раз - Glock на правом бедре, Colt на левом, нож за голенищем. Лис хлопает меня по плечу, его протезы скрипят при каждом движении.
- Не подведи нас, новичок.
Остальные Грязные Рты что-то кричат, подбадривают, провожая меня до решетки, но их голоса сливаются в общий гул. Я иду по узкому коридору, освещённому тусклыми фонарями. Стены здесь покрыты царапинами, пятнами засохшей крови и странными символами, выжженными в металле. Путь ведёт к отдельному выходу на арену - двери в тоннель по которому мы пришли сюда, перекрыли и теперь это единственный путь на арену, в котором я не пересекусь ни с кем из других команд.
Цепи стучат по шестерням где-то за стеной, решётка передо мной с грохотом поднимается.
Я выхожу на арену.
На мне пожарный шлем с маской дыхательного аппарата, затянутый ремнём на подбородке. Куртка и штаны из толстого многослойного несгораемого материала тяжело сидят на плечах, сияют в свете прожекторов светоотражающими полосами, но другого выбора нет - сегодня мой противник играет с огнём, и я не собираюсь сгореть заживо. Куртка прокуренная, явно ношеная. В карманах чей-то кошелек, телефон и фото незнакомой девушки. Сумка украла костюм у какого-то бедолаги из пожарной части? Нет времени думать об этом.
Свет прожекторов бьёт в глаза, заставляя на мгновение зажмуриться. Толпа ревёт, аплодирует, кто-то свистит. Я поднимаю руки с пистолетами, приветствуя ликующих зрителей. В ответ раздаётся ещё больший гвалт.
На другом конце арены появляется мой противник.
Чёрные волосы, собранные в грязный хвост, тощее лицо с острыми скулами, жилистое тело, покрытое декоративными шрамами и татуировками. На поясе - банки с жидкостью, ещё несколько подвешено на ремнях через плечо. За спиной - рюкзак, из которого торчит трубка, похожая на шланг.
Огнеплюй. Так его назвал Красавчик.
Должно быть не просто маг, как мой рыжий приятель, а что-то другое. Что-то, с чем я пока не встречался.
Ведущий - тот самый щуплый парень в зелёном платке - висит в клетке под потолком, крича в рупор:
- Дамы и господа! Перед вами первый бой вечера! С одной стороны - новичок, таинственный, но подающий надежды Кречет - боец «Грязных Ртов»! Мастер самострелов старого мира!