- Толстый её не боялся, - замечаю я.
- Толстый и тебя не боялся, пока ты его через перила не бросил! Он же сумасшедший! - Красавчик хохочет. - Вот так с этими магами и надо. Пусть знают своё место. Принцессе это не помешает.
Его смех обрывается. Глаза снова загораются яростью, пальцы сжимаются в кулаки.
- Так чем именно Астра тебя задела на этот раз? - спрашиваю я, - Из-за чего повздорили? Не поделили книжку в библиотеке?
- Особое отношение, - рычит он. - Даже здесь, в этой клоаке, где все мы !@#$% вроде бы должны быть равны. Её берегут, ей уступают. А я… - Он резко выдыхает. - Мне это до смерти надоело.
Я почесываю щетину.
- Что. Случилось. Давай рассказывай.
- Она может читать на их местном языке, - зло шепчет Красавчик.
- Что !@#?
- Старые книги, оставленные первыми обитателями. Говорят, для этого нужен особый дар. У желтых большой праздник. Поздравляю, она у нас теперь Избранная – или что-то вроде этого. Реинкарнация матери-настоятельницы - не меньше…
- Они !@#$%^! там все?
- Да они все тут с приветом, если не заметил, - шипит рыжий и перебегает за следующее укрытие.
Он внезапно выскакивает из-за укрытия, швыряет в меня серию заклятий. Боли не чувствую, но мышцы сводит судорогой. Я падаю на колени, но не кричу - только смеюсь сквозь стиснутые зубы. Отползаю в сторону. Стреляю, не давая ему высунуться, пока не скрываюсь за преградой.
Топот ног, парень хочет обойти с левого фланга. Хорошо. Надо подкинуть ему дровишек.
- Ладно, я понял. Они все голубых кровей – а ты нет. Но тогда почему? - кричу я ему вслед. - Если они все тебя так бесят - зачем ты так стараешься на них походить?
Он замирает.
- Ты посмотри на себя. Твои манеры, твоя одежда. Когда я впервые тебя увидел, подумал - сынок богатых родителей. Разве так ведёт себя парень из бедной семьи?
Красавчик медленно поворачивается. Его лицо искажено гримасой - не то злости, не то боли.
- Ты ничего не понимаешь, - говорит он тихо.
Красавчик впадает в ярость. Его рыжие волосы, слипшиеся от пота, торчат во все стороны, как языки пламени. Глаза горят - не метафорически, а в прямом смысле: в них вспыхивают крошечные искры, будто внутри его черепа тлеет костёр.
- Ты ничего не понимаешь! - кричит он, и голос его дрожит, будто вот-вот сорвётся в рёв. - Ни-че-го!
Он швыряет в меня очередное заклинание. Огненный кнут хлещет по воздуху, оставляя за собой дымный след. Я едва успеваю отпрыгнуть - пламя обжигает рукав, ткань вспыхивает. Сбиваю огонь ладонью, но рука уже немеет. Похоже, дело не просто в боли. Магия Красавчика и некоторые другие заклинания и правда пробивают мою защиту – пусть и действуют не так, как должны бы.
- Вот так-то лучше, - ухмыляюсь я, передергивая дробовик. - Наконец-то начал драться по-настоящему.
Красавчик не отвечает. Он просто атакует.
Огненные стрелы летят одна за другой. Я уворачиваюсь, но одна всё же впивается мне в плечо. Чувство такое, что на руку гирю повесили. Я покачиваюсь и начинаю оседать на песок. Смеюсь.
- Сильнее! - ору я, стреляя в ответ.
Резиновая пуля попадает ему в живот. Он сгибается, но не падает - только хрипит и тут же выпрямляется, швыряя в меня новый заряд.
Зрители ревут. Кто-то кричит:
- Давай, рыжий! Разнеси его!
Другие подхватывают:
- Жги его!
- Пусть узнает, кто тут главный!
Красавчик озирается, его лицо искажено гримасой - то ли ярости, то ли отчаяния. Он снова бросается в атаку.
Я стреляю.
Бах! Бах! Бах!
Промах.
Он уворачивается с неестественной ловкостью, будто предугадывает каждый мой выстрел. Прыгает в сторону, пригибается - и вдруг оказывается прямо передо мной.
- !@#$%...
Удар плечом в грудь.
Я падаю назад, ударяюсь спиной о баррикаду, падаю на пол. Дробовик выскальзывает из рук, скользит по камню.
Красавчик не даёт опомниться. Он набрасывается на меня, садится верхом, заносит кулак.
Удар.
Ещё один.
Третий.
Как будто ребенок тычет пальцем. Костяной порошок – хорошая штука. Ещё бы жуть всякую мне не показывал.
Я жду удара, который меня вырубит, но он бьёт не туда - только по корпусу, по плечам. Будто специально избегает головы.
- По голове бей, дебил! - кашляю я, чувствуя, как кровь подступает к горлу.
Красавчик замирает. Его кулак, занесённый для очередного удара, дрожит в воздухе. Вдруг он разжимает пальцы - и между ними вспыхивает свет.
Заклинание.