Им противостоят нейтральные - несколько стариков и пара новичков. Они пытаются отстоять полки, но зелёные отпихивают их, угрожая ножами.
А в углу, у входа, стоят красные. Человек пятнадцать, в основном новички. Среди них - Лысый. Много раз видел его на тренировках в группе новичков, вместе с остальными. Боец он слабый. «Босс» заметно нервничает, переминается с ноги на ногу, но не вмешивается.
- В чём проблема? - подхожу я к нему.
Лысый оборачивается, его глаза сужены.
- Желтые выделили в библиотеку несколько своих книг. Зелёные решили, что им нужны эти книги. Жёлтых нет, нейтральные не могут дать отпор.
- А мы?
- Нас мало. Если полезем в драку - нас просто перебьют.
Я оглядываю группу красных. Большинство - те, кого я видел на тренировках. Молодые, злые, но неопытные.
- Тогда зачем ты меня позвал?
Лысый сжимает губы.
- Потому что ты можешь.
Я понимаю. Он хочет, чтобы я взял на себя роль лидера. Чтобы именно я начал драку. Чтобы в случае провала виноват оказался я, а не он.
- Ладно, - говорю я. - Но если мы нападём - бить нужно быстро и жёстко.
Лысый кивает.
Я поворачиваюсь к остальным.
- Слушайте сюда. Дети Моря - наши враги. Жёлтых нет, значит, рассчитывать не на кого. Если мы не остановим их сейчас - завтра они придут за нашими вещами.
- Но нас же меньше, - бормочет кто-то сзади.
- Какая разница. Мы же ударим первыми.
Я достаю дробовик, проверяю патроны. Резиновые пули. Хорошо.
- Вот что сделаем. Я кого-нибудь валю - вы сразу на него набрасываетесь. Бейте, но не убивайте. Нам ни к чему лишние проблемы. И не забывайте смотреть по сторонам.
- А Весельчака? - спрашивает Лысый.
- Его не трогайте. У меня к нему разговор.
Красные переглядываются, но кивают.
Мы подходим к зелёным, останавливаясь в нескольких метрах. Я поправляю на руке красную повязку, повязанную как у дружинника.
- Эй, - окликаю я.
Один из бандитов оборачивается.
- Чего надо, красный?
- Убирайтесь из библиотеки.
Он смеётся, делает шаг вперёд.
- И кто нас заставит?
Я с размаху бью его прикладом дробовика в лицо.
Хруст. Крик.
Он падает, хватаясь за нос. Остальные красные тут же набрасываются на него, пиная и колотя чем попало.
Зелёные застывают в шоке.
Весельчак Зеф медленно поворачивается, его лицо искажено гримасой то ли радости, то ли гнева.
- Кречет, - говорит он, растягивая имя. - Какая неожиданность.
Я вскидываю дробовик.
- Уходите. Пока целы.
Зелёные переглядываются. Кто-то достаёт нож, кто-то глотает «слезу» - голубую капсулу. Глаза у них загораются синим светом.
- Конфликт вас не касается, - говорит Зеф, поднимая руки. - Мы просто берём то, что нам нужно.
- Библиотека - единственный источник знаний на корабле. Это нейтральная зона. Жёлтые не пускают никого в свои хранилища. Если вы хотите что-то забрать отсюда - значит, вы хотите обворовать всех.
Зеф усмехается.
- Зачем вам, красным, книги? Вы же отрицаете знания Новых Богов. Кое-кто из вас, наверное, даже читать не умеет.
Его взгляд скользит по мне, насмешливый.
Я ухмыляюсь.
- В любом случае, за библиотеку отвечают жёлтые. Они должны решить этот спор. А пока их нет - убирайте свои руки от моих книг.
- Да пошёл ты, выродок! - кричит один из зелёных и кидается на меня.
Я стреляю.
Бах!
Резиновая пуля попадает ему в живот. Он складывается пополам, падает, задыхаясь.
Зеф кричит своим:
- Стоять!
Но один из них, тот, что проглотил «слезу», уже копит силу. В его руках кружатся водовороты пыли и песка.
- Прекрати, - говорю я.
Он не слушает. Резко выбрасывает руку вперед.
Град магических камней вырывается из его ладоней. Мимо меня.
Один из красных рядом со мной кричит - камни разбивают ему голову, разбрасывая осколки черепа по полу. Ещё двое падают, раненые.
Я отбрасываю дробовик, выхватываю Glock.
Ба-ба-бах!
Три пули в грудь. Зелёный падает.
- Вперёд! - кричу я и бросаюсь в атаку.
Красные выхватывают оружие и с рёвом бегут за мной.
Я стреляю в ноги, в руки, отбрасываю врагов в стороны. Всех, кто попадается на пути. Красные набрасываются на них, бьют, связывают.
Зеф пытается сбежать.
- Я сам его догоню, - говорю я Лысому. - Займитесь остальными. Свяжите, но не убивайте. Отведи их в лагерь, пусть старшие решают, что с ними делать.
И бросаюсь в погоню.
Зеф мелькает между ржавыми балками, его зеленая повязка развевается, как флаг сдачи. Я преследую его, Glock в руке, но не стреляю - пока.