Опустошив стакан пива, я взглянул на мир другими глазами. Среди всеобщего буйства выделялся столик с одним-единственным человеком. Непонятно, как я его сразу-то не приметил? Ведь этот человек и есть Макс, ради которого я сюда и приперся.
У Макса, как наверно, и у любого человека, есть три степени опьянения. Первая — когда он говорит о женщинах. Здесь все в порядке, пьянка только начата. Вторая — когда он заводит беседы на такие темы, как наддув на 1,8 бар и многодроссельный впуск. Уже немного хуже, но можно быть уверенным, что парень вполне может добраться до дома самостоятельно. Самая страшная — третья стадия. Вообще, масштаб личности человека определяется масштабом проблем, которые его не волнуют. Но третья стадия… именно на этом этапе в Максе рождается конструктор. Вот и сейчас, сосредоточенно сжав губы, мастер складывал из пустых бутылок и сигарет нечто, напоминающее схему привода Quattro.
— Привет, Макс! — проорал я, подойдя.
— А, Сашка, — улыбнулся конструктор, подняв глаза. — Давно тебя видно не было!
Что удивительно, несмотря на количество выпитого, язык у мастера никогда не заплетался, а речь, соответственно, оставалась достаточно внятной. Я присел рядом и поправил сигарету, изображавшую на чертеже ШРУС.
— Как дела? — осведомился Макс.
По кислой мине, застывшей на лице конструктора, было несложно догадаться, что его совершенно не интересуют мои дела, и задал он этот вопрос из чистой вежливости. Вежливость — и ни грамма больше. Впрочем, именно с граммами мастер и переборщил. Нет, не то, чтобы Максу совершенно параллельно на меня, просто это не подходящее время и место. Я, со своей стороны, прекрасно знал, что человек, начинающий рассказывать, как у него дела — зануда, по меньшей мере. По большей — находка для шпиона.
— Макс, тема есть, — произнес я после череды таких же дежурных вопросов.
— Что? — закричал директор "Magura-Motors".
Как назло, в тот момент, когда с формальностями, наконец, было покончено, динамики клуба загрохотали с удвоенной силой. Если не везет — то это надолго.
— Тема, говорю, есть, — ответил я.
— Не слышу тебя ни хрена, — закачал головой мастер.
— Тема на миллион! — завопил я со всей мочи.
И именно в эту секунду музыка смолкла. Действительно, человека и так достали, зачем же беречь его нервы? Наверно, так думал DJ "Неона". Почти сотня глаз с неподдельным любопытством уставилась на меня. Даже пьяный в стельку крендель, сонно наблюдавший за танцующей на столе девицей, мгновенно протрезвел, и подался вперед, раскрыв пошире уши.
— Что орешь? — недовольно прищурился Макс. — Не глухой.
— Сам дурак, — буркнул я.
— Пойдем, потолкуем.
От ливня остались лишь лужи да поганые ощущения. Гроза ушла. Мастер, уперевшись спиной в мокрую стену клуба, со вкусом затянулся сигаретой. Свежий воздух достаточно быстро привел парня в чувство, он потянулся и произнес:
— Эх… какие там девочки были! Видел?
— Макс, дело, — напомнил я.
— Ах, да, — кивнул конструктор. — Ты, кстати, про Черного Расера слышал? Забавная сказка, не находишь?
— Боюсь, это не сказка, — горько усмехнулся я.
— А! — перебил меня Макс. — Догадайся, кого я видел?
— Майка Тайсона? — высказал я смелое предположение.
— Тайсона? Нет, что ты. Не догадываешься?
Интересно, и как я должен догадаться? На телепата, вроде, не тяну, и, уж тем более, не шпионю за этим дурнем.
— Не догадываешься? — переспросил моторист. — Нину!
— Нину?
— Ну, сестру Славы, помнишь?
— Славы?
— Тьфу! Кто из нас пил? Слава? На "двенашке"?
— А! — протянул я. — Понял. И что?
— Да нет, — отмахнулся Макс. — Ничего особенного. Никогда бы не подумал, что баба может так сечь в педалях…