Ну, раз он так выразился.
— Он жуткий. Ну, по крайней мере, у меня от него мурашки по коже. Однажды он пришел починить мою кухонную раковину. И я застукала его в своей спальне, когда вошла.
— У него есть доступ в твою квартиру? — спросил Брок. — Я знаю, что у них обычно есть запасные ключи, но у тебя личный лифт с ключ-картой.
— У него есть настоящий ключ для доступа к лифту.
— И к твоей двери?
— Больше нет, с обновлениями Леннона, но был.
— Хорошо. Я обязательно сосредоточусь на нем. У кого-нибудь еще есть ключи? Кроме тебя, меня и Кэма, конечно.
— У Швейцара. Иногда он приносит мои вещи из химчистки и посылки, если их слишком много за стойкой, он может просто оставить их у моей двери, чтобы их не украли.
— Хорошо. Это хорошее направление. В этом есть смысл, — сказал Брок, потянувшись за хлебом, отламывая кусочек и макая его в соус. — Они могут подняться на лифте, не предупредив тебя. И тогда смогут постучать в твою дверь. И ты помнишь, что за дверью кто-то был.
— Верно, — согласилась я, все еще раздраженная тем, что ко мне не вернулось никаких воспоминаний о той ночи. Лучшее, что я смогла придумать, это то, что в ту секунду, когда открылась дверь, я была словно под хлороформом.
— Что? — спросил Брок, видя, как я напряглась.
— Может, меня усыпили хлороформом? Поэтому я ничего не помню?
— Нет, — сказал он, покачав головой. — Я имею в виду, да, всегда можно подвергнуться воздействию хлороформа. Но это совсем не похоже на то, что ты видела в фильмах и телешоу. Достаточно несколько минут подержать эту тряпку на лице, чтобы потерять сознание. Это возможно, но маловероятно. Я думаю, что недостаток памяти — это скорее реакция на травму, твой мозг защищает тебя от неприятных воспоминаний.
— Это просто… это на меня не похоже.
— Как правило, нет. Но иногда это невозможно контролировать, детка. Твой мозг делает это подсознательно. И иногда это возвращается, но в большинстве случаев этого не происходит. Я понимаю, что такие пробелы пугают, но, вероятно, тебе придется научиться с ними жить.
Я ненавидела это.
Я была настолько помешана на контроле, что никогда не позволяла себе слишком сильно напиваться, потому что не хотела терять полный контроль над собой и своим имиджем.
Я чертовски уверена, что не хотела отключаться и не иметь представления о том, что я делала прошлой ночью.
Но, вероятно, он был прав. Если это еще не вернулось, то, скорее всего, уже не вернется. Так что расстраиваться из-за этого — просто пустая трата энергии.
— Мы разберемся с этим, дорогая, — сказал Брок, кивая. — Ты просто должна довериться мне и дать немного времени.
Ему.
Я должен была доверять ему.
Потому что, как бы я ни была уверена, что Сойер и Тиг находятся на расстоянии одного звонка и в курсе всех деталей дела, они явно не были единственными, кто работал над этим делом. Брок был.
Дело в том, что я действительно доверяла ему.
Почти безоговорочно.
Проблема была в том, что я не доверяла себе. Находясь рядом с ним. Особенно теперь, когда я знала, что мое желание написано на моем лице, и он это видит.
Это должно было стать проблемой. Особенно потому, что я, как оказалось, не могла контролировать свои чувства к нему. Чем дольше я проводила с ним время, тем хуже становилось.
Мне просто нужно было… отвлечься.
Больше никаких поездок с ним, когда я там была не нужна. Больше никаких походов за едой, где мы оставались вдвоем.
Я была уверена, что у меня есть дополнительная работа, которую я могла бы делать вместо этого. Всегда есть то над чем нужно поработать. Мне нужно было сосредоточиться на этом, позволить ему вести дело и сохранять некоторую дистанцию.
К счастью, разговор перешел на более повседневные темы, когда принесли еду, и мы поели.
К тому времени, как мы закончили, я вынуждена была признать, что он был прав. Это было лучшее итальянское блюдо, которое я когда-либо пробовала. И, скорее всего, я бы возвращалась сюда еженедельно, если бы жила рядом, независимо от того, кому оно принадлежало.
— Брок, нет, — возразила я, когда официант принес ему книгу.
— Миранда, да, — выпалил он в ответ, потянувшись за своим бумажником.
— Это нелепо. Технически ты работаешь на меня. Это делает наш ужин деловым. Платить должна я.
— И все же… Ты не заплатишь, — сказал он, опуская свою карточку в книгу и протягивая ее официантке, которая проходила мимо.
В большинстве случаев мне нравилось платить.
Я чувствовала, что это дает мне немного больше власти.
Когда платил мужчина, он часто воспринимал это как сделку. Они покупают еду, значит, ты им что-то должна.
Когда платила я, у них не возникало такой мысли.