Я ползу вперед, просто чтобы доползти.
Куда? - неясно, но ползу. Из-за дикого, внушающего страха, который сидит внутри, будто бы потроша меня.
«ХВАТИТ, ХВАТИТ, ЧЕРТ ВОЗЬМИ!!! ПРЕКРАТИ, НЕ ИДИ ДАЛЬШЕ, НЕ ИДИ!» - орет, мечется внутри меня голос.
Руки наткнулись на что-то теплое и мягкое.
Тело.
Куча крови.
Это Эндрю, - мой друг из взвода.
Мой подчиненный.
Эндрю лежит без руки, такой же ослепленный, как и я.
Достает пистолет.
Стреляет себе в висок.
«Стоп-стоп-стоп, это не эпизод Джима, нет!»
«Почему это здесь?! Это не должно быть здесь!!!»
Вспышка света. Тоже Ирак.
Мы выпиваем перед отправкой, долгожданной отправкой домой.
На радостях звоню своей девушке.
Не берет.
Странно.
Еще раз звоню, - не берет.
Брала каждый раз когда я звонил.
Я ведь ее люблю, черт возьми!!!
Возьми гребаную трубку!
Приходит смс с фото:
“Прости. Я ухожу к другому. Будешь иметь право видеться с дочкой по решению суда,”.
На фото мой старый друг.
Моя дочка и она.
Я выхожу из казармы, вою. Кричу.
Воздух, воздух Ирака, наполненный болью, страхом и потерей.
Я понимаю, что это нереально. Что это неправда. Что я это проходил уже! Но как же больно, черт возьми!… Не могу, не хочу идти дальше. Как же я устал…
Я хочу забыть…
Можно мне забыть?
Пожалуйста…
Вспышка света. Чертоги разума.
Стоп. Что? Мои же чертоги разума?
Это ведь я их создавал.
Это моя территория.
Тот же длинный коридор. Коридор тот же.
Другие двери.
И с разными номерами.
Я забыл.
Я забыл, зачем я здесь…
В конце коридора странный мираж: меняются картинки: библиотека, знак шоссе, номера наших комнат, девушка с плакатом, стол в столовой, краска на стене дома…
Смотрю в библиотеку. Пустые книги. Ничего необычного…
Нумерация.
Черт возьми, нумерация!
Все страницы под номером 68!
Так, стоп, а номер шоссе? Ну-ка… 68!
Плакат у девушки… 68.
Номера комнат… 6 и 8
На столе в столовой было выцарапано 68.
И краской на стене дома было тоже намалевано 68!
Все это время шли напоминалки.
Шли, шли, шли, шли, шли и шли, а я их не замечал, дуралей чертов!
А кто их оставил-то? Кто мог их оставить?
И зачем, главное?…
“Помните свои комнаты!”…
Комната 68, - там я хранил воспоминания в чертогах, точно.
Я побежал по коридору сломя голову. Страх забыть, зачем я бегу и кто я такой вообще подгонял меня лучше всяких палачей с плетками, лучше снарядов в Ираке, лучше жажды встречи с моей девушкой…
65
66
67
68! Наконец-то!
Я открыл дверь.
Вспышка света, крик Джима, мой крик.
Фраза “Вспомни, кто ты!”, теряющаяся в круговороте света, звуков и разноцветных пятен.
И пустота.
~~~~
-Усаживайте их сюда, давайте, ну!… - прозвучал вдалеке, сквозь туман голос Росферсона. Меня усадили на скамейку посреди парка. - Эти уродцы испортили стол и надоумили Барбару, местную сумасшедшую, бродить с плакатом и ждать приезда каких-то “проверяющих” из Министерства! Чтобы сидела здесь, сволочи, понятно?! - рявкнул своим тоненьким голоском Росферсон, утерев лоб платком.
-А что с этим делать? – пробасил голос санитара, указывая на стену дома, размалеванную краской.
-Ну попытайтесь оттереть, мать вашу! – заорал Росферсон и затопал ножками от нас.
Я их слышал лишь отдаленно, смотрел на прекрасное, чистое-чистое небо.
-Джим?
-Ммм?
-А ты счастлив сейчас?
-Да, Джерри. Счастлив.
-Что-нибудь помнишь?
-Нннне-а.
-Послушаем радио?
-Угу.
Я подкрутил тумблер, раздался голос прекрасной Лесли Гор с песней “It’s My Party”. Я начал покачиваться в такт.
Мы с Джимом сидели, смотря на небо и слушая музыку, когда заметили, как по лужайке шли два прилично одетых господина с пачками документов, приехавших на стареньком “Форд Рейнджер”.
Конец