Солдат внизу поймал конец троса и надел его на скобу сметенного лавиной бронетранспортера.
Лейтенант сказал, чтобы для страховки зацепили вторым тросом и привязали к МТЛБ.
Со страховочным тросом возились минут десять. Он был слишком коротким, и МТЛБ, обдавая всех синими выхлопами, подъехал к самому краю обрыва.
— Теперь достанет! — крикнул солдат внизу, помахав рукой:
Лейтенант отколупнул монтировкой камень от скалы, подложил его под левую гусеницу тягача, вогнав острием в лед.
Взревели движки двух бронетранспортеров и МТЛБ. Вторая броня подталкивала первую сзади глухими ударами.
Лейтенант что-то орал на всю округу, перемогая рев машин и собственное эхо, вряд ли понимая смысл своих слов.
Солдат внизу тоже кричал. Я это понял по его открывавшемуся и закрывавшемуся рту.
БТР, лежавший колесами вверх, дернулся и рывками пополз по почти отвесной стороне обрыва, оставляя за собой плотно утрамбованный след шириной метра в два.
Тягач вовсю крутил гусеницами. Они скользили, выбрасывая из-под себя осколки льда. Под одну из них солдат бросил свой бушлат и получил его обратно через секунду с противоположной стороны в виде рваных лохмотьев.
Он что-то крикнул и истерически засмеялся.
Смеха его я не слышал.
Сержант-узбек начал толкать руками второй бронетранспортер, но лейтенант точным ударом кулака отбросил его в сторону.
Парни, которых откопали, теперь грелись в БТРе неподалеку. Один из них высунул голову из люка, нервно крутил ею во все стороны.
Минут через пятнадцать упавший с обрыва бронетранспортер уже лежал на дороге. Столько же времени прошло, пока его не поставили на колеса.
Лейтенант, работая яростно легкими и выпуская из порозовевших ноздрей клубы пара, подошел ко мне и показал ладони:
— Вот! — сказал он.
Руки его были изодраны в кровь.
— Ты сейчас куда? — спросил я.
— Повезу тех двух в Пули-Хумри. Поедешь?
— Да. А оттуда — в Найбабад.
Мы сели в бронетранспортер, еще тридцать минут назад лежавший в пропасти. Двигатель не заводился, стартер визжал вхолостую. Подъехал тягач и пару раз ударил нас сзади.
— Пошла! — обрадованно крикнул водитель.
Лейтенант закрыл люк над головой, зажег синюю лампочку и полез за сухпайком.
Мир сжался до размеров БТРа.
— Нам ехать часа три. Наговоримся всласть, — сказал он, протягивая мне жестяную банку с консервированным компотом. — С Мовчаном все ясно. А как другие? Ты уговаривал их вернуться домой?
— Нет.
— Почему?
— Это их личное дело.
— Они поняли, как ты к ним относишься?
— Честно говоря, я сам этого до сих пор не понимаю.
— "Афганцы" их не любят.
— Знаю. Игорь Морозов, мой друг, воевавший здесь в начале восьмидесятых, рассказывал историю о том, как он участвовал в операции — лет восемь назад — по поимке дезертира, который при побеге из части убил двух наших солдат. По словам Морозова, тот парень живет сейчас в Штатах. Или Канаде. Морозов сказал, что, если парень посмеет вернуться, он разыщет его и прикончит своими же руками. Невзирая на амнистию Сухарева.
— И правильно сделает, — после паузы сказал лейтенант.
А мне в тот момент на память пришла старинная славянская заповедь:
Пять лет назад я прочитал ее на кладбищенской часовне где-то под Смоленском. Я повторил заповедь вслух. Лейтенант не откликнулся: скорее всего, не расслышал — рев БТРа давил на барабанные перепонки.
— Так что же с другими? — опять спросил лейтенант.
С другими?
…Рокот бронетранспортера исчез, превратившись в урчание кондиционера. Я был одет не в военную форму — теперь на мне болтались выцветшая майка и вылинявшие от многократной стирки небесно-голубые джинсы.
Напротив за круглым столиком сидел Игорь Ковальчук. Бычье лицо его было спокойно. Незаметней, чем чередование теней, оно меняло выражение, напоминая то древнеримского диктатора, то крестьянина-баска. Он, как и Мовчан, беспрестанно сосал сигареты. Ворочал налитыми кровью глазами. Казалось, я слышал, как она тяжело и ритмично стучит в его висках.
— Я харьковчанин, — он выдавил улыбку на пухлых губах, но тут же стер ее тыльной стороной ладони. — Родился в шестидесятом.
— Мы одногодки, — сказал я.