Эми почувствовала, как кровь ударила в виски.
— Открытки для идиотов – вон там, – кивнула она в угол. – С картинками, чтобы вам было проще понять.
Она подошла к кассе, швырнув на стойку "451 градус по Фаренгейту", "Дом листьев" и "Миссис Дэллоуэй".
Его брови поползли вверх.
— Ого. Колючая. – шаг ближе, – меня зовут...
— Соболезную, – перебила она, протягивая Бену купюры.
Адам рассмеялся – слишком громко, слишком нарочито.
— Мне нравятся такие. За маской цинизма всегда прячется самое... интересное. Особенно когда этот цинизм – просто щит.
— Вот только вам этого "интересного" не видать, – Эми сунула книги в сумку. – Вы же вообще не из тех, кто читает что-то сложнее ценника в бутике.
Она заметила, как его пальцы – длинные, с тонкими, почти аристократичными суставами – слегка дрожали, когда он взял со стойки первую попавшуюся открытку.
— О, это ты зря, – его голос внезапно стал тише, жестче. – Судя по тебе, ты наверняка фанатеешь от чего-то вроде "Грозового перевала".
Эми едва заметно вздрогнула.
— Угадал? Я, например, знаю, что Хитклиф – это не герой. Это монстр, созданный болью. Он не любил – он разрушал все вокруг. И Кэтрин... она сломала себя сама, потому что слишком боялась быть настоящей, – он наклонился чуть ближе, хитрая улыбка играла на его губах. – А ты? Тоже прячешься за страницами, боясь жить?
Эми замерла.
— Но тебе, конечно, проще вешать ярлыки, – он взял с полки "Лолиту", пролистал. – "Я такой – значит глупый и поверхностный. Красивая – значит пустая". – Швырнул книгу обратно. – Как удобно, да? Не надо думать.
Он достал бумажник – черный, кожаный, явно дорогой, – и бросил на прилавок деньги за открытку.
— До скорого, Мисс Линтон.
Дверь захлопнулась. Эми стояла, сжимая сумку так, что пальцы побелели.
"Как он... Почему он..."
Она вышла на улицу, но город вдруг казался чужим. Вечерний воздух был наполнен запахом кофе и выхлопных газов, где-то вдалеке играла уличная скрипка, смешиваясь с гудками машин. Она шла быстро, почти бежала, но его слова звенели в голове, как навязчивый мотив.
Почему он знал про «Грозовой перевал» Почему это... задело? «Он назвал меня мисс Линтон? Как несчастную версию Кэтрин…»
Она всегда считала, что книги – ее крепость. Ее территория. А он... он просто вошел и разнес все вдребезги. Ужасный тип.
В голове остался его образ: высокий, с этими странно контрастирующими очками. Циничный. Бездушный. И чертовски... знающий. Эми не понимала, чем он вызывал такое раздражение и такие эмоции.
«Надеюсь я его больше не увижу».
Глава 2 "Кофейня"
«Brewed» пахло корицей и чужими жизнями.
Сквозь высокие окна в стиле «лофт» лился мягкий весенний свет, золотистыми бликами играя на деревянных столах из грубого дуба. Эми сидела в своем любимом углу — глубокое кожаное кресло у стены с полками старых книг, самый укромный уголок кофейни. Здесь, за массивным столом с потертой поверхностью, она могла отгородиться от всего мира: спинка кресла с одной стороны, кирпичная стена с другой, и только узкий проход между столиками, который она всегда занимала сумкой, чтобы никто не сел слишком близко.
На улице было прохладно – лёгкий ветерок шевелил льняные занавески, но солнце уже грело по-настоящему, обещая скорое лето. Эми прижала ладонь к тёплой чашке, втягивая горьковатый аромат любимого эспрессо с корицей. В наушниках заиграла меланхоличная мелодия – что-то о несбывшихся мечтах, как будто специально для неё. Она сидела за ноутбуком, пытаясь сосредоточиться на работе – дизайн интерфейса для нового приложения. Здесь, в этой уютной кофейне, всё получалось быстрее, чем в пустой квартире. Но сегодня мысли упорно отказывались подчиняться.
Её взгляд невольно скользнул к соседнему столику. Пара – он в смешной шапке с помпоном, она с розовыми волосами, собранными в небрежный пучок – смеялась, вытирая пенку от капучино с носа девушки. Парень что-то шутил, фотографируя её на телефон, а она корчила смешные рожицы.
"Такие счастливые... Такие... обычные."