- Bet jūs, izrādās, viņš ignorē... - klusi pateicu.
- Jā, - Ivanovs negaidīti viegli piekrita.
Izdzēru kafiju vienā rāvienā un ielēju vēl. Rokas trīcēja, un, lejot, es uzlēju uz galda virsmas. Ivanovs paskatījās uz peļķi, uz manām rokām, bet atkal neko neteica.
Lūk, kā... Apziņa, ka esmu kļuvis par "Horizonta" vadošo figūru, mani satrauca. Labi, ka sēžu un nestāvu. Tagad tas nozīmē, ka nēsāsies ar mani kā ar izrakstītu tarbu ... Pavērsies izcilās perspektīvas ...
Iemalkoju kafiju un saņēmos. Kādas pie velna izcilas perspektīvas?! Sasapņojos ... Vienīgā gaišā perspektīva bija, ka palikšu savā prātā. Tomēr, ņemot vērā vakardienas notikumus, arī tas bija daudz. Bet, spriežot pēc Ivanova sejas izteiksmes, tas arī viss. Noraus septiņas ādas, bet savu mērķi sasniegs.
- Tātad, jūs vēlaties, - velkot vārdus, es sāku savu spēli, uzliekot pārbaudes akmeni aizsardzības redutē, - lai es kļūtu par starpnieku starp ...
- Starp mums un objektu, - Ivanovs pabeidza manā vietā.
Paldies, ka pabeidza, citādi nezināju, kā nosaukt Buratino. Nosaukt pasaku koka cilvēciņa vārdā kaut kā vieglprātīgi tik nopietnai organizācijai.
– Un kādas būs manas funkcijas?
- Jūsu funkcijas... - Ivanovs saviebās, dziļi nopūtās un negaidīti pabeidza: - Bez ierobežojumiem.
Kā buldozers pārbrauca pa manām aizsardzības konstrukcijām, pulverī samaldams pārbaudes akmeni. Labi, ka ne tanks.
– Jums ir tiesības rīkoties, kā vēlaties. Visam jābūt pakārtotam vienam mērķim – pārliecināt objektu sadarboties ar mums.
Viņš runāja stingri, asi, it kā iedzenot naglas. Bet es viņam neticēju.
– Līdz pat kodoltriecienam? - es drūmi pajokoju.
- Līdz pat kodoltriecienam, - viņš, nemainot toni, attrauca.
Manī viss apgriezās kājām gaisā. Šoreiz Ivanovs pārstaigāja ne ar buldozeru un pat ne ar tanku. Ar megatonnas kodolgalviņu man uzblieza, izkaisot mani subatomu putekļos. Viņa vārdi saskanēja ar manām pārdomām par koka cilvēciņiem, kas soļo ciešās kolonnās, bet viens ir parasta cilvēka no ielas domas, un pavisam kas cits, reālā valsts mēroga politika.
Ivanovs izņēma no kabatas kredītkarti un pagrūda to pāri galdam manā virzienā.
- Ņemiet. Izdevumos būsiet neierobežots, konts tiks papildināts automātiski.
Automātiski paņēmu kredītkarti un pagrozīju rokās. Kaut kas galvā nevēlējās nostāties vietā. Nu, neticēju Ivanovam, un viss. Kaut nosit neticēju viņa vārdiem. Sākumā neticēju viņa viesmīlībai, bet tagad noraidījumam.
- Kādu spēli jūs te spēlējat ar mani? - klusi jautāju.
– No kurienes rāvāt, ka ar jums tiek spēlētas aizkulišu spēles? - jautāja Ivanovs. Tagad viņš bija pats līdzsvars.
Padomāju. Nebija argumentu, tikai priekšnojauta. Un tomēr pamēģināju pēc intuīcijas izmantot dažus pavedienus.
- Naudu man jau tāpat nav kur likt, - noliku kredītkarti malā, izņēmu no kabatas dolāru paciņu un izklāju tos uz galda. - Jūsu produkcija?
- Mūsējā, - Ivanovs mierīgi piekrita.
- Ar viltošanu nodarbojaties, inflāciju palielinat ...
Ivanovs neizpratnē paskatījās uz mani, pasmaidīja un pašūpoja galvu.
- Par visnekrietnāko viltotāju, - viņš teica, - jāuzskata ASV Valsts kase, jo tās izdrukātās naudas piedāvājums trīsarpus reizes pārsniedz pasaules preču un pakalpojumu apjomu. Ja šo naudas piedāvājumu izmestu tirgū vienā dienā, tad pasaules ekonomika un līdz ar to arī mūsu civilizācija sabruktu. Tāpēc šie mūsu, kā jūs tos saucat, viltojumi valūtas bilancē absolūti neko nemainīs. – Viņš runāja gausi, it kā lasītu līdz nelabumam apnikušu lekciju, un neskatījās uz mani. – Praktiski tas pats notika ar Padomju Savienības ekonomiku, kad pilsoņi steidzās izņemt savus naudas noguldījumus, kā rezultātā sērkociņu kastīte, kas maksāja vienu kapeiku, pēc pāris gadiem sāka maksāt miljonu.
– Bet man nospļauties par ASV un Padomju Savienības valsts kasi! - Aizkaitināts pārtraucu. – Es nerunāju par ekonomiku, bet par morālo aspektu!
– Ak par morālo aspektu? - Ivanovs pacēla uzaci un līdzjūtīgi paskatījās uz mani. - Nepiebāziet sev galvu ar šīm muļķībām, - viņš ieteica. – Divdesmitā gadsimta vidū arī mēs mēģinājām rīkoties saskaņā ar atzītajām valūtas darījumu normām, pārdodot zeltu, taču tas lietas būtību neizmainīja. Zelts, tāpat kā banknotes ir tikai līdzeklis preču darījumu veikšanai, nevis pati prece. Tie ir zinātniskās ekonomikas pamati. - Viņš piecēlās, piegāja pie rakstāmgalda, atvēra atvilktni, izņēma no tās parastu sķautnainu glāzi un atgriezās. - Skatieties! - Glāze bija līdz augšai piepildīta ar dažāda izmēra caurspīdīgām lēcām. – Nepievērsiet uzmanību formai, tie visi ir īsti dimanti, katrs no divdesmit līdz sešdesmit karātiem. Tātad, ja šīs glāzes saturs tiktu izlikts tirgū, tam būtu daudz nopietnākas sekas ekonomikā nekā tā sauktajiem viltojumiem.
– Kāpēc tā sauktajiem?
– Tāpēc, ka tie tiek kopēti molekulārā līmenī un ne ar ko neatšķiras no īstām banknotēm.
Nevarēju atrast, ko iebilst. Viņam bija taisnība par simt procentiem, ja ne par divsimt. Valsts drukātās assignācijas ir tādi paši viltojumi, ko nesedz preču masa. Atšķirība no "Horizonta" viltojumiem, ir tā, ka tās ir legalizētas. Cilvēki manā vecumā par to pārliecinājušies uz savas ādas.
Ivanovs bez prasīšanas ielēja man un sev kafiju, apsēdās. Paņēmu no glāzes briljantu un pagrozīju to starp pirkstiem. Ideāla linza. Dīvaina forma dimantam... Tas kaut ko atgādināja, bet ko?
- Kādam nolūkam jūs tos izmantojat? - pajautāju.
- Vairs neizmantojam, - Ivanovs atmeta ar roku. – Neizvairieties no jautājuma. Nekad neticēšu, ka dolāru izcelsme un ekonomiskās problēmas jūs satrauc vairāk nekā neuzticēšanās mūsu organizācijai. Kāpēc, jūsuprāt, mēs ar jums spēlējam dubultspēli?
Dimanta lēca atgādināja Buratino aci, bet nebija doba. Un, protams, bez redzokļa. Visticamāk, tikai dimanta lēcveidīgā forma atgādināja Osokina pūstas stikla acis. Un man viņi likās līdzīgi tikai tāpēc, ka stikla acis jau bija apnikušas un sēdēja aknās.
- Vakar redzēju jūsu sejas izteiksmi, - es sacīju un iemetu lēcu glāzē. Lēca nemelodiski noskanēja. – Jūs būtu labs aktieris.
Ivanovs neizpratnē pagrozīja galvu.
- Nesapratu? Vai nevar konkrētāk?
- Var. Kāpēc ne? Bet pirms tam paskaidrojiet, kur es atrodos?
- "Horizonta" kantorī.
- Ak, ak, kā es pats neuzminēju! - es nošņācu un rūgti nočukstēju: - Kur atrodas šis kantoris? Anomālajā zonā Korstenas upes augštecē?
- Nē. Tas atrodas pilsētā.
- Kur tieši? Māja, stāvs?
- "Centrāl" viesnīcas pēdējā stāvā.
– Un uz kāda pamata lai es jums ticu?
Ivanovs paraustīja plecus, izņēma no kabatas vadības pulti un ierakstīja ciparu kombināciju.
- Skatieties.
Pagriezos pret logiem un ieraudzīju, kā matētā dūmaka izklīst kā migla un stikls kļūst caurspīdīgs. Piecēlies no krēsla, es piegāju pie loga un paskatījos ārā.
No divpadsmitā stāva augstuma pavērās drūma dzimtās pilsētas panorāma. Pelēkas mājas, sniegoti jumti, automašīnu rindas ielās. Man ziema nepatīk, jo pilnībā apēd visas krāsas, atstājot tikai balto, melno un pelēko. Pat daudzkrāsainie auto no šejienes izskatījās izbalējuši.
Es pamēģināju atvērt logu, bet rokturis nekustējās.
– Kāpēc man vajadzētu ticēt, ka mēs tiešām atrodamies viesnīcas divpadsmitajā stāvā?
- Nesapratu, - Ivanovs bija pārsteigts. - Un kas tur, aiz loga ir? Palmas Azoru salās vai tundra?
Viņš piegāja klāt, paskatījās ārā un neizpratnē paskatījās uz mani.