Все это ширящееся с каждым годом множество, независимо от качества сонета, его строфики и ритмики, изящества рифмовки и мастерства автора, рождает - или воссоздает - отголоски, налаживает связь времен между нашим миром и Миром Полудня.
"...Загадали же братья Стругацкие нам загадку! И вот уже больше 50 лет мы пытаемся ее разгадать!.. Так о чем же пел Цурэн Правдивый? Вероятно, о том, о чем всегда поют Настоящие Поэты: о Любви и Смерти, - о Жизни, о нас, землянах и арканарцах, о нашей жизни, о том, что быстротечна и трепетна она, как осенний листок, - и не стоит разменивать ее на пустяки!.."
Этой цитатой, почерпнутой в бездонных глубинах интернета (http://netler.ru/articles/curen.htm), я заканчиваю затянувшееся вступление к написанным мною сонетам Цурэна.
Как лист увядший, падает на душу{1}
Осенний бледно-розовый закат,
Сосед горланит так, что вянут уши,
Один куплет пятнадцать раз подряд, -
Как расцветали яблони и груши{2},
Потом, как темные курганы спят{3}, -
Сосед уже неделю бьет баклуши,
Поскольку он районный депутат,
Партиец, и внештатник КГБ,
И чемпион чего-то по стрельбе,
И морда набок, и мозги петушьи.
Когда он буен, - сущий сатана,
Но лишь уснет, мгновенно тишина,
Как лист увядший, падает на душу.
Как лист увядший, падает на душу
Почти забытый мерный плеск весла,
Нам с тестем ли не знать повадку щучью
Таиться в камышах, где нет числа
Подлещикам, плотвичкам, - этой чушью
Она питается. Преподнесла
Природа хищным щукам прорву, тучу
Всего, чтоб та, насытясь, доросла
До той поры, когда, попав к нам в сети,
Докажет, как прекрасно на рассвете
Рыбачить, что не зря часы прождя,
С добычей возвращаемся на дачу,
А за окном - пожалте, как на сдачу,
Привычно монотонный шум дождя.
Как лист увядший, падает на душу
Осенняя нахмуренность небес,
Ни лучик не прорвется через тучу,
Не выйдешь ни с супругою, ни без,
И даже пса не выманишь наружу,
Он хоть дворняжка, все же не балбес
И твердо знает про погоду сучью -
Не зря прошел ускоренный ликбез.
О, милый край осенних непогод,
Я здесь давно, все знаю наперед,
Чтоб не озябнуть, приготовим пуншу
И скоротаем этот вечерок, -
Я напишу об этом пару строк.
Порывы ветра предвещают стужу...
Как лист увядший, падает на душу
Поездка в выходные по грибы.
Садимся, словно баловни судьбы,
В наш "Запорожец" - тряскую каруцу,
Он всю дорогу нас трясет как грушу,
Машина наша - транспорт голытьбы,
Колдобины и рытвины утюжу,
На колымаге, ставшей на дыбы.
В лесу под каждой елкой по грибу,
Жена гребет в корзину, я гребу,
В багажник загружаем все, кряхтя.
Прощай, до новых встреч, осенний лес!
Спешит домой усталый Геркулес,
Наш "Запорожец", жутко тарахтя.
Как лист увядший, падает на душу
Не музыка еще, уже не шум{4},
Напоминая дудочку пастушью
И отвлекая от вселенских дум,
Заполонила все пространство, - в уши
Немолчный наглый комариный зум
Вторгается и там живет... Но глуше
Он стал: видать, мы шли не наобум.
И вот видавший виды драндулет,
Он ждет нас. Грязь стряхнувши со штиблет,
Мы покидаем девственную пущу.