При таких обстоятельствах вероятность резни очень велика.
Когда они поворачивают направо, я сворачиваю в переулок перед ними, ускоряя шаг. Я догоню их незамеченным. Они не подозревают, что за ними следят, а я не очень-то и скрытен. Но сегодня меня это не слишком волнует. Усталость проникает в мои кости, и мне пора домой.
Я поворачиваю налево в конце переулка, слыша впереди их шаги. Я надеваю перчатки и достаю из кармана нож, иду к стене и прислоняюсь к ней, пока их шаги становятся все ближе.
Она хихикает, и я готов поспорить, что если бы я наблюдал за ними, то увидел бы, как он щупал ее задницу или что-то в этом роде.
Кислота обжигает мне язык, и я рычу, отступая в сторону как раз в тот момент, когда они появляются в поле зрения. Им требуется мгновение, достаточное для того, чтобы я схватил ее за волосы и ударил головой о кирпичную стену. Она падает как подкошенная, мгновенно теряя сознание.
— Какого черта! — кричит мне Чамплин, злясь и волнуясь одновременно. — Какого черта ты делаешь?
Я поворачиваюсь к нему лицом, пристально глядя на него своими карими глазами. Не проходит много времени, как страх заполняет его лицо, а знание и понимание проникают в его черты.
— Дерьмо, — шепчет он.
— Дерьмо — это правильно.
— Чувак, клянусь, я не хотел в него стрелять...
Я направляю на него свой нож.
— Хватит болтать.
Его руки поднимаются, вместе с его защитой.
— Я уйду. Я никогда не вернусь. Пожалуйста, я не скажу ни одного гребаного слова.
Я наклоняю голову в сторону. Нет, не скажет. Я позабочусь об этом.
Он слышит мои невысказанные слова.
— Пожалуйста, — умоляет он.
Я делаю шаг к нему, и он отступает назад. Пока его спина не упирается в кирпичную стену позади него, и ему больше некуда идти. Он смотрит то вправо, то влево, словно хочет убежать. Но он знает, кто я. Он знает, что я такое. У него нет шансов.
Но ублюдок все равно пытается.
Он переходит на спринтерский бег и несется по переулку. Он перепрыгивает через перевернутый мусорный бак, чуть не споткнувшись при этом. Стук его ботинка о металл эхом разносится по переулку. Но ужас не дает ему встать на ноги, его ботинки стучат по асфальту.
Героин делает его быстрым.
Спиртное делает его медлительным.
К несчастью для него, он не конкурент мне. Мне требуется всего несколько шагов, чтобы догнать его, и я протягиваю вперед руку в перчатке, хватающую его за рубашку. Он спотыкается и падает лицом на грязную землю. Я переступаю через него, надавливая ботинком на его лопатки, чтобы прижать его к земле.
— Помогите! — кричит он, извиваясь. Все еще пытается. Чертов идиот.
Я наклоняюсь вперед и прижимаю кончик ножа к его шее. Он едва прокалывает кожу, но этого достаточно, чтобы он проглотил свой крик, ужас заткнул его к чертям.
— Ты знаешь правила связи с Морелли. Каким же идиотом надо быть, чтобы совершать махинации с нашими наркотиками? Застрелить одного из нас? Неужели ты думаешь, что мы не следили за тобой все это время? Что мы не знали о каждом твоем шаге? — Гнев бурлит, и я сглатываю его, чтобы не взорваться. Он распирает мою грудь, сбивая дыхание. Мой гнев — это зверь, с которым даже я не люблю сталкиваться. Она приводит к грязной смерти.
Сегодня я не хочу беспорядка.
Я просто хочу смерти.
Все, что я сейчас чувствую, — это облегчение и адреналин от того, что я наконец-то поймал его. Он слишком долго был в поле моего зрения, и мои пальцы чешутся от желания пролить его кровь. В глубине моих костей зарождается дрожь, и я хочу только одного — увидеть, как черный тротуар становится темно-багровым.
— Я же сказал, что не скажу ни слова, — рыдает он.
Я качаю головой.
— Ты уже сказал. Неужели тебе больше нечего сказать?
— Я просто хочу домой. Пожалуйста.
Я ворчу, снимая ботинок с его спины. Он делает большой вдох, его грудь поднимается над асфальтом, когда он вдыхает весь воздух, который может получить. Я наклоняюсь вперед, пальцами хватаю его за рубашку и переворачиваю на спину. Пот прилипает к рубашке, его тело настолько переполнено страхом, что горький запах тела прилипает к каждому сантиметру его кожи.
— Нет, — шепчу я, погружая нож ему в живот. Я погружаю нож до тех пор, пока мое запястье не соприкасается с его рубашкой, а затем вытаскиваю его, серебряное лезвие теперь покрыто кровью.
В глазах темнеет, по телу пробегает жар, и я срываюсь. Мания выходит из игры.
Я засовываю оружие обратно, вытаскиваю, только чтобы снова воткнуть в другое место. Снова и снова я наношу ему быстрые удары, и единственным звуком в тихом переулке становится звук металла, рассекающего кожу.
Чамплин начинает выплевывать кровь, его хрипы переходят в бульканье, а внутренности превращаются в клочья. Брызги крови попадают на мою одежду, и наконец — наконец — кислотный запах крови наполняет воздух. Я почти чувствую ее вкус на языке.
Как только голова Чамплина откидывается в сторону, я понимаю, что его больше нет. Из уголка его рта медленно вытекает кровь, образуя небольшую лужицу на тротуаре. Рукой в перчатке я тянусь вперед, раздвигаю его рот и хватаюсь за темно-красный язык. Я вытягиваю его как можно дальше, нож впивается в жесткую мускулатуру, когда я вырезаю его изо рта.
Он никогда, никогда не произнесет ни слова. Я обещаю это.
Как только он полностью отрезан, я встаю, убирая его язык в карман. Я мог бы сделать что-нибудь с его телом. Может быть, попытаться представить это как ограбление или что-то в этом роде, но это не имеет значения. Если кто-то и заподозрит, что это мы, об этом не будет сказано ни слова. Все так или иначе будет скрыто, так что смысл тратить время и силы будет совершенно бесполезен.
Я закрываю нож и убираю его в карман, оглядываясь через плечо, чтобы увидеть его шлюху, все еще находящуюся в полной отключке. Я подхожу к ней и останавливаюсь, как только носок моего ботинка задевает ее спину. Я слегка подталкиваю ее, и она шатается, все еще пребывая в мертвом сне. Наклонившись, я кладу руки по обе стороны от ее головы. Вдохнув, я сжимаю руки и одним быстрым движением сжимаю запястья.
Треск.
Ее позвоночник отсоединяется от черепа, и я опускаю ее на землю.
Я снимаю перчатки с кистей, оставляя чистую сторону снаружи, и кладу их в карман. Потянувшись назад, я снова натягиваю капюшон на голову, а затем направляюсь обратно в переулок.
Пора домой.
Заехав в гараж, я глушу БМВ, выхожу из машины и достаю из кармана нож и перчатки. Я оставляю их на столе рядом с дверью, зная, что потом мне придется их вытирать. Габриэль — гермафоб и ненавидит, когда мы приносим в дом чужую кровь. Ну, в основном я. Мы все лишаем жизней, но именно у меня обычно ежедневно на руках чья-то кровь.
Я вхожу в дом, и звук ногтей по дереву заставляет меня поднять брови.
Мой мальчик.
Единственная вещь в жизни, помимо моих братьев, которая помогает мне оставаться в здравом уме. Моя немецкая овчарка появляется в поле зрения, его шерсть поднята и готова к нападению, но как только он видит, что это я, его хвост стремительно виляет. Я наклоняюсь, запускаю пальцы в его шерсть и чешу за ухом. Его голова наклоняется в сторону, и он становится достаточно высоким, чтобы его спина доставала до моей талии. Он высокий поганец, наполовину смешанный с волком. Пес, которого запрешено заводить законом, но он мой.
Мой сторожевой пес. Мой компаньон. Самое близкое, что я когда-либо смогу полюбить. Он мой.
— Как ты, Роско? — спрашиваю я, и он утыкается носом в мое бедро, так легко ощущая запах крови на коже.
Он так же полон безумия, как и я. Он наслаждается убийством так же, как и я. Мой идеальный компаньон. Иногда я беру его с собой, позволяя ему вырывать у кого-то яремную вену так же легко, как мясо из кости. Он хищник, и кровь — это то, что делает его диким.
Кровь делает диким и меня.
— В следующий раз я возьму тебя с собой. Обещаю. Но, эй, у меня есть для тебя угощение.
Я лезу в карман и достаю язык, который присох к ткани моих джинсов. Я протягиваю его ему, и лишь на мгновение его нос упирается в мои пальцы, прежде чем он выхватывает его у меня из ладони и уходит, стуча когтями по дереву, пока он идет туда, где, черт возьми, ему захочется полакомиться.