Я моргаю ему.
— Ладно.
Он прочищает горло, резко встает и проводит руками по рубашке.
Ого. Этот парень ведет себя как гребаный крепыш, но он очень мягкосердечен для какой-то цыпочки, которой, вероятно, нет до него никакого дела.
— Все равно спасибо.
Я киваю, направляясь к выходу после, возможно, самого странного разговора за всю мою жизнь.
ГЛАВА 6
Кайлиан
10 лет
Звук ломающейся руки вызывает улыбку на моих губах, и я тихо смеюсь, когда вопль передо мной усиливается.
— Пожалуйста, прекрати. — Всхлипывания тягучие, прерывистые и захлебывающиеся, как будто маленький засранец Генри из школы решил поиздеваться над Маттео. Он жестоко ошибся.
Кость на локте пробивается сквозь кожу, белая с красным оттенком. Слезы заливают его лицо, как Ниагарский водопад, или, по крайней мере, как я себе это представляю. Они выглядят как из мультфильма, когда текут по его лицу, а потом падают на грязь под ним.
Слезы. Что, черт возьми, такое слезы? Я никогда их не испытывал. Никогда не плакал. Сколько себя помню, никогда, и даже до этого родители говорили мне, что я никогда не плакал. Даже в детстве ни разу.
Я странный, как говорит моя мама.
Уникальный.
Она говорит это с принужденной улыбкой, а затем поворачивается к моему отцу с широко раскрытыми глазами, ведя какой-то тайный, молчаливый разговор за моей спиной.
Это неважно, отсутствие эмоций, как они говорят, делает мою способность чувствовать эмоции намного сильнее. К тому же у меня чертовски хороший слух, и я могу понять, что мама говорит отцу, что со мной что-то не так.
Тогда отец говорит, что ничего страшного нет, просто я такой же социопат, как и она. Потом он называет ее холодной сукой.
Неважно.
Мое главное хобби — причинять боль, и когда глупый Генри решил забрать у Маттео контейнер с обедом и спрятать ее в кустах, чтобы тот не смог сегодня поесть в школе... что ж, Генри заслуживал гораздо большего, чем это.
Но я почему-то снисходителен.
— Кайлиан? Кайлиан! Что ты делаешь? — Я закатываю глаза, когда сзади раздается голос моего уравновешенного брата, Габриэля. Я слышу, как его ботинки хрустят по листьям, когда он бежит через лес. Его сердитые шаги перекрывают крики Генри.
Габриэль подходит ко мне сзади и смотрит через мое плечо на почти бредящего Генри.
— Он взял контейнер с обедом Маттео и выбросил ее в кусты. Маттео сегодня не пообедал, — рычу я.
Габриэль сжимает челюсти.
— Где сейчас Маттео?
— Дома. Потому что он был чертовски голоден. — Я выкручиваю Генри руку, и кость еще больше выпирает из кожи. Он кричит, как банши.
Габриэль обходит меня, его теннисная туфля качается назад, а затем вперед, попадая прямо в нос Генри.
От звука хруста моя кровь становится горячей, а поток крови смешивается с его слезами, превращая сухие листья на земле из коричневых в пунцовые.
— Пойдем, нам нужно идти, пока нас никто не нашел. — Габриэль тянет меня за руку, но я не готов оставить его. Пока не готов.
Я хочу убить его.
Эта потребность засела в моем нутре и заставляет его болеть до такой степени, что я задаюсь вопросом, не случилось ли со мной что-то неладное. Почему я постоянно чувствую потребность причинить боль всем вокруг? Всем, кроме моей собственной семьи. Кто-то может буквально пройти мимо меня, и эта потребность вырвать дыхание из его легких изнуряет.
— Давай, Кайлиан! — Габриэль натягивает на меня толстовку, и я смотрю на Генри, выплескивая пламя из глаз.
— Если ты хоть слово скажешь об этом кому-нибудь, в следующий раз я воткну тебе нож в живот, — рычу я, бросая его руку на землю и провоцируя новый раунд криков от смены позиции.
— И не связывайся с моими братьями! — кричу я, уходя и направляясь домой.
— Кайлиан, это кровь на твоем рукаве? — спрашивает мой отец.
Я опускаю руку под стол и отвожу взгляд от его лица, откусывая еще один кусочек булочки.
— Ничего страшного. Кровь из носа пошла.
Я слышу звон металла о металл, когда отец кладет вилку и нож на стол. Он большой, деревянный, стоит посреди нашей столовой с узорчатыми обоями и большой латунной люстрой над головой. Наш дом экстравагантен, он сделан из золота, бронзы и серебра. Все блестит и переливается. Но так бывает, когда твой отец — влиятельный человек. У него больше денег, чем он знает, что с ними делать.
Наш стол — это шедевр. На резьбу по краям ушли дни, недели, месяцы, я понятия не имею. Но они настолько замысловаты и детальны, что я представляю, сколько времени на это ушло. Наши стулья подходят к столу, высокие, с крыльями, с узорчатыми подушками, которые создают ощущение, что ты сидишь на троне. Каждый из них такой же большой, как и другой, за исключением отцовского, который намного выше и намного дороже.
Он, выражаясь римским языком, король этого чертова замка.
— Посмотри на меня, Кайлиан.
Я выполняю его просьбу и поднимаю глаза на него. Он смотрит на меня, затем обводит взглядом стол и смотрит на моих братьев, у которых на лицах такие же овечьи выражения.
— Кто-нибудь, расскажите мне, что случилось.
— Генри взял мой контейнер с обедом в школе, — пробормотал Маттео.
Мой отец переводит взгляд на меня. Он знает. Нет нужды даже спрашивать, сделал ли я что-нибудь. Он сразу переходит к разговору о том, что я на самом деле сделал.
— Что ты сделал, сынок?
— Ничего! — кричу я.
— Он сломал Генри руку, — говорит Габриэль.
Я поворачиваюсь к нему лицом.
— Заткнись.
Его руки взлетают в воздух.
— Он все равно узнает!
Я рычу себе под нос. Есть причина, по которой я не рассказываю Габриэлю обо всем. Он такой же засранец, как и я, но при этом больше всех из нас уважает моего отца. Он хочет поступать правильно, а в его понимании это значит быть с ним правдивым, все чертово время.
— Он взял контейнер с обедом Маттео! — кричу я.
Отец наклоняется вперед, хватает меня за запястье и притягивает к себе. Моя грудь задевает тарелку, кончик ткани погружается в соус.
— Что ты сделал? — Его требование ответов смертельно опасно. Он не любит спрашивать дважды, и каждый из нас это знает. Мой отец не терпеливый человек. Ни в малейшей степени.
— Я сломал ему руку, — бормочу я, я так сильно хочу опустить глаза, но не делаю этого. В конце концов, мне все равно. Я сделал то, что считал правильным в тот момент, и все остальное для меня не имеет значения.
Эмоции раскаяния и грусти, которые испытывал бы обычный ребенок, для меня притворны. Все, что я испытываю, — это гнев. Такой гнев, что все остальное смывается. Мои глаза красные, а грудь горит от желания причинить как можно больше боли.
Все остальные эмоции для меня исключены. Счастье испытываю редко, а грусть — это странность, которую я не понимаю. Я испытываю гнев, раздражение и любые другие эмоции, которые должен испытывать, но... не чувствую.
Отец сжимает мою руку, и с другого конца стола доносится звук прочищающегося горла. От моей матери.
— Ты хочешь что-то сказать, Лючия?
— Нет. — Она почти не смотрит на нас, выглядит неловко и в то же время скучающе, делая глоток вина. Из всех нас, я больше всего похож на свою мать. Мы оба очень, очень отстранены от жизни.
Отец тянет меня за руку, и я оборачиваюсь к нему: его эмоции так сильно отличаются от маминых. У моего отца характер, как короткий фитиль. Буквально несколько ударов сердца проходит с момента, когда он начинает злиться, до того, как он взорвется.
— Он жив?
Я поднимаю брови. Я никогда никого не убивал. Так что зачем ему спрашивать об этом, совершенно необязательно.
— Конечно. Я только сломал ему руку.
— Сломал ему руку, ах! — Его рука шлепает по столу, грохоча нашими тарелками и стаканами. — Ты совсем не думаешь, Кайлиан? Что будет, если он вернется к родителям, а? Что, если он пойдет в школу с раздробленной рукой и скажет, что ты ее сломал, не заботясь ни о чем на свете? Что тогда?
Я пожимаю плечами, потому что не знаю. И меня это не волнует. Я знаю, что моей семье многое сходит с рук, и они так же легко защитят меня.