— Делай, что хочешь, Кайлиан. Этот момент — твой. — Он поднимает руку, похлопывая меня по плечу, а затем опускает ее обратно на талию.
Он знает, что я не люблю, когда ко мне прикасаются. Никто. Даже моя собственная мать.
Глубоко вздохнув, я делаю шаг к мужчине. Потом еще один шаг, и еще.
Его грудь вздрагивает, и он снова начинает что-то бормотать, не обращая внимания на скотч на губах.
Я останавливаюсь на секунду, его голова поднимается, глаза прикрыты, но он чувствует меня. Он чувствует меня.
Он говорит со мной, но я не слышу ни слова. Его слова приглушены, но ужас все еще присутствует. В его голосе все еще слышны мольбы о жизни.
— Кайлиан, этот человек — плохой человек. Ты знаешь, что он сделал с одним из моих рабочих? — спрашивает отец у меня за спиной.
Мужчина глубоко задыхается.
Отец продолжает, даже не дожидаясь ответа.
— Этот человек отрезал моему работнику пальцы рук и ног и отправил их по почте в ресторан. Твоя бабушка открыла посылку. Представь, что она чувствовала.
Я раздуваю ноздри, представляя, как моя бабушка, которой в последнее время нездоровится, открывает посылку с окровавленными пальцами рук и ног.
Мой рот приоткрывается, и я испускаю дрожащий вздох. Монстр в моей груди хватается за прутья и трясется в клетке, так желая освободиться.
Свободная рука тянется к груди, и я потираю ее, точно зная, что хочу сделать. Именно то, что мне нужно сделать.
— Вперед, сынок. У тебя не будет проблем.
Крики мужчины становятся все громче. Я понял, что он кричит мне. Умоляет меня помочь ему. Спасти его от судьбы. Он не понимает, что его судьба была написана в тот день, когда он решил нанести вред моей семье.
Морелли не шутят.
Я не слушаю его, в ушах стоит низкий гул. Предвкушение. Адреналин. Потребность, которая бурлит в моей груди все дни и ночи, вырывается на поверхность, да так яростно, что нож дрожит в моей ладони.
Мужчина чувствует мою близость, затихает, и только один звук его дрожащего дыхания прорывается через нос.
Я делаю еще один шаг.
Его тело напрягается, а голова откидывается назад, издавая самый пронзительный крик, на который он только способен за скотчем. Его ноздри раздуваются так широко, как только могут, а щеки почему-то бледнеют и становятся ярко-красными.
Это что-то делает внутри меня.
Переключает.
Ощущение такое, будто я обмочился, хотя это происходит по всему телу. От кончиков ушей до пальцев ног пробегает жар.
Звук отвратительный. Это ужасно.
Я делаю шаг вперед, нож в моей руке крепче, чем когда-либо. Влажность на моей ладони высыхает, когда я выставляю руку вперед. Острие ножа проникает сквозь рубашку, в кожу и зарывается в кишки.
Звон в ушах переходит в рев, а во рту появляется слюна, когда я вытаскиваю лезвие и вижу густую красную кровь, покрывающую серебро.
Моя рука не дрожит. Она не дрогнет. Она тверда, когда я ввожу его обратно. Туда и обратно. Туда и обратно.
Входит и выходит.
Я протыкаю его столько раз. Моя рука начинает болеть до такой степени, что я едва могу ее удержать. Но я продолжаю. Я продолжаю, пока он не превратится в безжизненное тело, а монстр в клетке не насытится. Наконец-то, впервые в жизни.
Я доволен.
Рука на моем плече заставляет меня подпрыгнуть, нож в моей рукоятке вырывается назад, когда я кручусь, и лезвие почти погружается в темный костюм моего отца. Его глаза слегка расширяются и останавливаются на моем лице.
Он выглядит... счастливым.
Довольным.
— Ты хорошо справился.
Я ничего не чувствую, когда он протягивает руку вперед и выхватывает нож из моего захвата.
— Ты уникален, Кайлиан. Как я уже говорил, ты не похож на других людей. Но это нормально, потому что то, что я запланировал для тебя, будет именно тем, что тебе нужно.
Мои глаза сузились.
— Что?
Он отходит от меня, направляется к стене с ножом и кладет его на металлический поднос. Он похож на тот, что стоит в кабинете стоматолога. Он даже не выглядит новым, вместо этого он старый, помятый и поцарапанный миллион раз.
— Ты вырастешь мужчиной, который будет жить не так, как другие мужчины. Ты не такой, как они, Кайлиан. Тебе нужны определенные вещи в жизни, иначе однажды ты можешь оказаться на грани срыва. Вот почему мы здесь. Я здесь, чтобы показать тебе, что можно жить по-другому.
— Чтобы... убивать людей?
Он улыбается, его лицо потемнело на несколько тонов. Он выглядит как бизнесмен, которым и является. Не тот, с кем хочется связываться.
— Как много ты знаешь о нашем семейном бизнесе, Кайлиан?
Много и не очень. Я знаю, что мы владеем рестораном, а моя семья — еще несколькими предприятиями. Я знаю, что мы влиятельны, но не знаю, почему.
— Я не знаю.
— Наша семья делает то, что не каждый сочтет приемлемым. Но то, что мы делаем, тоже служит цели. Мы избавляемся от таких людей, — он показывает через плечо, —избавляем мир от токсичных отбросов. Мы просто оказываем миру услугу. — Он поправляет пиджак, его лицо становится безучастным. — Думаю, ты сослужишь хорошую службу, если поможешь мне поймать этих плохих людей. Что скажешь?
Убивать людей? Делать то, что я только что делал, снова и снова?
Я опускаю взгляд на свои руки, покрытые кровью, а также на рубашку. Предплечья забрызганы, и, облизывая губы, я чувствую металлический привкус. Я весь в ней.
И я чувствую... удовлетворение.
— Да. Я буду. — Потому что какой еще у меня есть выбор? Это кажется правильным. Это похоже на то, что я должна сделать.
Он улыбается, на этот раз искренне.
— Я знал, что ты сделаешь правильный выбор, Кайлиан. Я горжусь тобой.
Мой отец гордится мной. Не думаю, что когда-либо слышал от него эти слова. Впервые он гордится мной, когда я лишаю жизни другого человека.
В возрасте всего десяти лет отец выбирает меня, чтобы я стал такой важной частью его бизнеса. Важной частью. Одной из самых важных, я думаю.
В десять лет отец делает меня убийцей.
ГЛАВА 7
Рэйвен
Мои глаза распахиваются, все тело ноет от боли. Болит так, будто я спала на камнях, но, полагаю, сон на цементной земле ничем не отличается от этого.
Я приподнимаюсь, издавая хныканье, когда мои кости и мышцы кричат в знак протеста. Ковыляя на коленях к ведру, я стягиваю леггинсы, сажусь над краем и выпускаю маленькую струйку мочи, которая находится в моем мочевом пузыре. У меня не так много. Они не дают мне много.
Один стакан воды.
Один кусочек хлеба.
Это моя еда в день. Больше ничего.
Я подумываю съесть страницы Библии, просто чтобы позлить их, но думаю, что это только еще больше пересушит мой рот.
Прошло... я не знаю, сколько времени. Слишком много.
Несколько дней.
Мне кажется, что прошло больше недели, но я так много спала, что не могу быть уверена. Шумы надо мной были минимальными. Ария, должно быть, тоже в беде, потому что чаще всего я слышу шаги тети Глории и дяди Джерри, и лишь изредка — легкие шаги кузины.
Неужели она ходит в школу без меня? Что они сказали в школе? Нападают ли на Арию другие ученики? Неужели эти девочки беспокоят ее без моего присутствия? Или мои тетя и дядя заперли Арию в ее комнате, и она тоже не ходит в школу?
Надеюсь, они не причинили ей вреда. Я беспокоюсь о своих действиях — не прикоснулись ли они к ее телу. Если они сделали с ней хотя бы часть того, что сделали со мной.
Это было жестоко. Бесчеловечно. Это единственный способ выразить это.
Большую часть времени я нахожусь здесь в темноте. Только один час в день состоит из боли.
Час покаяния, когда я молю о прощении, потому что мое тело — это один огромный, отвратительный грех.
Этот час наполнен такой сильной болью, что я ничего не вижу в темноте этого подвала. Мое зрение исчезает, а горло сжимается. Ненависть, наполняющая мое тело, усиливается до такой степени, что дышать становится невозможно.