Он стоит ко мне спиной, его мышцы пульсируют, когда он проводит нить по коже. Его спина усеяна старыми и свежими ранами, боевыми шрамами, которые он приобрел за эти годы.
У меня пересохло во рту, когда я смотрю на него. Возможно, это первый раз, когда я действительно заметила, какой он шедевр. Через лопатки, от позвоночника до плеча, проходят большие крылья. Темные, грязные, разрушительные крылья, которые выглядят такими сильными и злыми. Черные перья имеют такую текстуру, что кажутся настоящими, и я прижимаю руку к боку, чтобы не шагнуть вперед и не коснуться его.
Он настоящий. Это шедевр.
Господи, да что с тобой такое, Рэйвен?
— Убирайся на хрен отсюда, ребенок, — рычит он, в его голосе звучит больше животного, чем я когда-либо слышала от человека. Он почти похож на собаку, и я впиваюсь ногтями в ладони, не позволяя ему запугать себя.
— Пожалуйста. Мне, конечно, чертовски неприятно спрашивать об этом после того, как ты сломал мне нос, но я бы не пришла к тебе, если бы у меня не было серьезных намерений. Ты можешь просто выслушать меня? — Это больно. Ужасно больно. Просить помощи у кого бы то ни было — против моей природы. С тех пор как я переехала к ним, я даже не просила тетю и дядю ни о чем. Ни одной вещи. Они давали мне самый минимум, и я никогда не хотела ничего другого. Я просто хочу выжить сама и не зависеть от других.
Поэтому просить что-либо у этого незнакомца — этого зверя среди мужчин — не в моих силах. Ощущение чуждости, словно на груди у меня лежит странный валун. Я хочу вырвать его и отбросить в сторону, но не могу. Потому что мне нужна его помощь. После того как он обучит меня, я разорву связи и сбегу. Он больше никогда не увидит меня, и мы никогда не пересечемся.
Но до тех пор он мне нужен. Он мне очень нужен.
— Просто выслушай меня. — Я складываю руки на груди, отказываясь уходить, пока он хотя бы не выслушает то, что я хочу сказать.
Наконец он поворачивается, его живот пылает красным пламенем от его стараний. Он рвет нитку, и она легко рвется, растягивая края кожи. Схватив иглу, он пристально смотрит на меня.
— Чего ты хочешь?
Я прикусываю внутреннюю сторону щеки до боли и провожу языком по больному месту, наблюдая за тем, как его темные глаза яростно смотрят на меня.
— Я хочу, чтобы ты меня обучил.
Он ничего не говорит.
Я делаю глубокий вдох.
— Мне нужно, чтобы ты научил меня всему, что знаешь. Очевидно, ты знал, что делаешь там, наверху. Ты убиваешь людей без раздумий. Научи меня. Научи меня всему, что ты знаешь.
Он смотрит на меня так безучастно, что я сомневаюсь, говорила ли я вообще вслух или это все иллюзия.
— Я сделаю все, что угодно. Что бы ты ни захотел, это твое.
Его голова откидывается в сторону в тот же момент, что и у собаки. Он не говорит ни слова, ничего не отвечает, в его глазах не мелькает даже интерес к моим словам.
— Пожалуйста, это чертовски сложно, чувак. Скажи мне что-нибудь.
Он работает челюстью, чуть приоткрывая губы.
— Нет.
Я сжимаю челюсть, зная, что он сказал бы «нет», но какая-то часть меня надеялась, что он этого не сделает. Я должна была знать. Я должна была, блять, знать.
— Нет, пожалуйста! Я сделаю все, что ты, блять, скажешь. Я быстро учусь. Научи меня и покончи со мной. Мне, черт возьми, все равно. Мы не обязаны быть друзьями. Мы не должны быть никем. Просто покажи мне, как быть безжалостной. Это все, что мне нужно.
Он смотрит на меня еще минуту, и я готов поклясться, что он не дышит, но его швы растягиваются каждые несколько секунд, выдавая его неглубокое дыхание.
— Нет. Пойдем, Роско, — требует он, обходя меня без лишних слов.
— Нет! Подожди! — Моя рука вырывается, и я обхватываю пальцами его предплечье. Пальцы сразу же обжигают, покалывание, как во сне, пробегает по моей крови. Дыхание застревает в горле, и я поднимаю взгляд, гадая, чувствует ли он то же самое, что и я.
Его глаза впиваются в мои, темный шоколад становится мутным. У меня перехватывает дыхание, и я не хочу ничего, кроме как дышать. Но лишь через секунду, когда он заглядывает мне в душу, я теряюсь в догадках, ища то, в чем даже не подозревала, что нуждаюсь. Он как будто может забрать удары моего сердца, которое я считала пустым, вырвав их из моей груди с такой незаметностью и ловкостью, которой может обладать только он. Он разжигает огонь в моей душе и в то же время топит его, пока я не задыхаюсь. Я всегда чувствовала себя бездушной, никчемной, до этого момента, когда я смотрю на него и понимаю, что я более человечна, чем когда-либо считала.
Роско испускает лай, оскалив зубы, готовый укусить меня за руку за то, что я прикоснулся к его хозяину.
— Роско, нет. — Его свободная рука взлетает вверх, и моя рука вырывается из его руки. — Она все равно не будет такой вкусной. — Его глаза смотрят на меня так, словно я кусок мусора на обочине дороги, и я не могу сдержать укол боли, пронзивший меня насквозь.
Мне, блять, наплевать на всех, но что такого в этом парне, что он постоянно задевает за живое?
— Значит, это «нет»? — Я отступаю назад, мне нужно пространство, воздух, чтобы проветрить голову. Что бы он ни делал со мной, это нехорошо, и я начинаю сомневаться в правильности своего решения.
— Это, блять, «нет». Убирайся отсюда, ребенок. Ты не предназначена для «Инферно». Он отворачивается, берет свои вещи со скамейки и уходит, его живот все еще наполовину зашит, а его массивный пес идет по пятам.
Я провожаю взглядом его удаляющуюся фигуру.
— Ну, и пошел ты.
ГЛАВА 9
Рэйвен
9 лет
Я наблюдаю за вечеринкой со стороны, мое тело напряжено, поскольку я вижу, как все танцуют, пьют и принимают наркотики, к которым, по словам мамы и папы, мне нельзя даже прикасаться.
Люди входят и выходят из дома, и я наблюдаю, как мой отец, как всегда, становится звездой вечеринки. Его длинные темные волосы струятся по плечам, а верхняя часть тела без рубашки загорелая и подтянутая. Женщинам он нравится, и я не очень понимаю, почему мама это позволяет. Она говорит, что я не пойму этого, пока не стану большой девочкой.
Но я понимаю. Любовь должна быть между двумя людьми, а не четырьмя, или шестью, или целой компанией. Мой отец позволяет женщинам прикасаться к нему так, что мне становится не по себе. Я слышала, что слово «полиамория» летает вокруг него, как надоедливая мошка, которую никак не удается уничтожить. Я хочу понять, потому что, возможно, это уменьшит мой дискомфорт, но я знаю, что причина не только в этом.
Мои родители... они... они убивают людей.
Та первая ночь, когда я увидела их у костра, была не последней. Я подглядывала за ними достаточно раз, чтобы видеть, как уносят жизни направо и налево. Эти люди не всегда хотят умирать. Иногда кажется, что они не против смерти, но некоторые кричат и дерутся, а у моего отца появляется страшное выражение лица, которое стало повторяться в моих кошмарах.
Они как будто превращаются в других людей. В тех, кто совсем не похож на моих родителей. Но я не задаю им вопросов, потому что они мои родители, и я их люблю. Они никогда не обижали меня и не были жестоки со мной. Они любят меня всей душой.
Но я видела пятна крови и кучи грязи. Небольшие насыпи в нашем дворе, которых не было накануне. Под землей, на которой я играю, зарыты тела. Я не понимаю их образа жизни, и это заставляет меня все время чувствовать себя растерянной. Как будто внутри меня что-то не так. Хуже всего то, что я уже привыкла наблюдать за тем, как они забирают жизни.
Это больше не страшная, пугающая сцена, которая заставляет меня прятаться под одеялом. Это как если бы ваш желудок заурчал в пять часов на ужин. То же самое происходит и в девять часов, когда они устраивают вечеринки. Я подхожу к окну своей спальни и просто... смотрю.
Похожа ли я на них? Неужели мы одно целое?
Я с пустым сознанием наблюдаю, как они хоронят других, а некоторые просто исчезают с лица земли. Я никогда не увижу их снова.