Черт.
— Пока, Кайлиан, — нерешительно говорю я, не зная, что делать. Даже не знаю, что сказать.
Он отпирает дверь, и я выскальзываю наружу, обходя машину сзади, пока не добираюсь до водительской стороны. Моя рука добирается до ручки, когда что-то трепещущее привлекает мое внимание, и я оглядываюсь, чтобы увидеть клочок бумаги, хлопающий под стеклоочистителем.
Кто-то выписал мне штраф? Я никогда не получала штрафов, когда парковалась здесь.
Я протягиваю руку и поднимаю дворник, вытаскивая лист бумаги, чтобы дворник шлепнулся обратно на лобовое стекло. Развернув его, я вглядываюсь в слова, вчитываясь в каждую букву, и с каждой секундой мои вены холодеют.
О, блять...
Мои глаза расширяются, и все тело содрогается, а пальцы разжимаются. Бумага вылетает из моих пальцев, падая на землю и превращаясь в сорняк, который начинает улетать.
Этого не может быть...
На лист бумаги опускается ботинок, и Кайлиан наступает на него. Я едва успеваю перевести дыхание, как он нагибается и берет бумагу между пальцами. Стоя, он разворачивает его и смотрит на буквы, нацарапанные на странице.
Мне жарко. Мне холодно. Я оцепенела. Я испытываю мучительную боль. Я едва вижу, как он подходит ко мне, разворачивает бумагу и сует ее мне прямо в лицо. Я щурюсь, рисунок вызывает столько воспоминаний, что у меня начинается приступ паники.
Как? Как такое возможно?
— Какого хрена подражатель Убийцы Кроу присылает тебе всякое дерьмо? — Он швыряет его мне в лицо, и я отвожу его назад, отступая назад, пока мой позвоночник не ударяется о кирпичную стену здания. В этом переулке есть только мы, и я чувствую, как стены сжимаются вокруг меня, становясь все меньше, а туннельное зрение затуманивает мой взор.
— Убери это от меня, — процедила я сквозь зубы, мой голос дрожит, а глаза горят от шокированных слез. Мне кажется, что все, от чего я когда-либо пыталась убежать, просто раскрылось.
Мое прошлое напоминает: ха-ха, ты думала, что видела меня в последний раз? Подумай еще раз.
— Что, черт возьми, ты знаешь о подражателе Убийцы Кроу?
Я сужаю глаза, сглатывая от нервного напряжения.
— Подражателе кого? Подражатель Убийцы Кроу? Что это за хрень? — Мой голос звучит так, будто его здесь нет. Как будто я наблюдаю за собой со стороны.
Он снова делает шаг ко мне, пока его тело не оказывается почти вровень с моим.
— Убийца-подражатель Убийцы Кроу. Ты ведь знаешь, кто такой Убийца Кроу, не так ли?
— Немного, — хмыкаю я.
— А о подражателе слышала? — рявкает он, все еще крепко сжимая бумагу.
Я качаю головой.
— Ты уверена? Или ты, черт возьми, врешь мне о чем-то другом? — Он снова опускает взгляд на бумагу, снова и снова читая слово. — Какого хрена он прислал это тебе? — Его голос — стальной яд в пустом переулке. Я смотрю на бумагу, так похожую на рисунки с изображением ворона, которые я уже видела.
Я видела это много раз. Очень много раз.
Я смотрю в угол. На детский почерк взрослого. Неровный, намеренно. Незрелые буквы, написанные вместе, чтобы создать хаос на бумаге.
Привет.
Это все, что здесь написано. Простое слово со слишком большим значением на листе бумаги, вместе с рисунком, неаккуратным наброском птицы, который навевает столько воспоминаний.
Хороших и плохих. Травмирующих.
— Я не знаю. — Я чувствую слабость. Это не я. Я не слабая, и не была такой уже много лет. Я больше не тот человек, и меня приводит в ярость то, что один клочок бумаги может вернуть меня на прежнее место.
Слабый, сломленный ребенок. Испуганный и растерянный.
Он смотрит на меня с минуту, скомкав бумагу в руке и сделав шаг от меня.
Затем он снова оказывается перед моим лицом. Так близко, что его дыхание касается моей кожи, мягкое, как перышко. Его губы, пухлые и влажные, касаются моего уха, а его голос звучит властно и повелительно, когда он произносит свои слова.
— Я собираюсь выяснить, что происходит, птичка. Ворон в твоем имени и ворон на бумаге. Что-то не сходится. Твое лицо говорит не так, как твои слова. Ты мне в чем-то лжешь, и я это выясню. Я выясню все до мельчайших деталей. — Затем он отходит от меня, его спина напрягается, когда он идет к своей машине. С бумагой в руках он проскальзывает внутрь и мчится по дороге, пока не скрывается из виду.
Во что, черт возьми, я ввязалась?
ГЛАВА 14
Кайлиан
Темно-красный цвет смешивается с водой и приобретает розоватый оттенок, стекая по моим пальцам в канализацию. Я позволяю воде расплескаться под ногтями, и вскоре моя загорелая кожа возвращается к своему обычному оттенку, а мое ночное убийство смывается, словно его и не было. Куда отправится его тело, я не знаю. У отца есть люди, которые об этом позаботятся.
Моя часть работы заключается в том, чтобы покончить с жизнью, а не убрать или уничтожить улики.
Эта... работа, думаю, вы можете назвать ее так, — нечто большее, чем просто то, что мне нужно делать. Отец использует мои потребности для того, чтобы я был ему полезен. Он направляет меня к людям, которых нужно устранить, — своего рода наемный убийца. С годами я вырос из случайного человека, когда был ребенком, и теперь, когда мне восемнадцать, я полноценный убийца. Мои пятничные вечера заполнены не кино или свиданиями, а лишением жизни тех, кто меня окружает, независимо от того, нашел ли я их сам или это кто-то, кого мой отец счел нужным удалить из мира.
Раньше все было просто: люди, работавшие с моим отцом, пристегивали жертву к стулу в подвале, а оружие клали прямо мне в ладонь. Все, что мне нужно было сделать, — это всадить нож в грудь, и моя работа была выполнена.
Просто оборви их жизнь, говорил мне отец.
После первого раза стало только легче.
Каждая жизнь, которую я забираю своими руками, доставляет больше удовольствия, чем предыдущая. Когда я перешел в старшую школу, это стало больше, чем просто смерть. Мой отец устроил охоту. Теперь это было не тело, которое нужно уничтожить, а игра, в которую нужно играть.
Эти игры меня интересуют. Отец знает, что именно игры поддерживают меня в тонусе. Без них мое тело и разум превращаются в мешанину дерьма, в которой никто не хочет оказаться.
Если ты там окажешься, то уже не выберешься.
Мой разум — это смерть. Я не нормален. Я всегда это знал. У меня нет потребностей и желаний обычных людей. Эмоций я испытываю очень мало, если вообще испытываю. Гнев — самая большая эмоция из всех. Все остальное — ничтожно мало в сфере эмоций. Даже мои братья, которые являются моими самыми лучшими союзниками в мире, находятся в более нормальном положении, чем я.
Я понимаю, что со мной что-то не так, но меня это не волнует настолько, чтобы бороться с этим.
Моя семья принимает меня таким, какой я есть.
Хотя, стала бы она? Примет ли она меня с моими недостатками, с моей темнотой, с теми частями меня, которые не совсем целые?
Чего я вообще от нее хочу? Что в ней такого, что цепляет мой разум? Крепко держит и не хочет отпускать?
Что в ней такого?
Я никогда раньше не хотел девушку, не так. Я никогда не чувствовал, как потребность бьется о мою грудь. Ни одна девушка никогда не вызывала у меня интереса. В моих глазах они все одинаковые — скучные, безвкусные, нуждающиеся. Все из одного теста.
Пока не появилась она.
Рэйвен.
В ней столько боли и гнева, которые она пытается подавить и спрятать от мира. Но она никогда не была так ясна. Я никогда не встречал такой, как она. Это ее ярость притягивает меня? А может, дело в том, что она похожа на меня? Мы оба так испорчены, что наше зло не дает нам покоя.
Честно говоря, я не знаю, что происходит внутри меня. Она нашла во мне какой-то переключатель, а я так и не понял, как его выключить. Как относиться к ней, как ко всем остальным. Ни к кому. С ней все не так просто.
Она совсем не простая.
Я скриплю зубами, вытирая руки и готовясь подняться наверх, в ресторан «Морелли». Сегодняшнее убийство было легким: кто-то уже схвачен и ждет меня в подвале ресторана. Но теперь я нужен наверху, где остальная часть семьи ждет новостей о том, что я нашел об этом подражателе Убийцы Кроу.