— У меня не так много времени. Мои тетя и дядя не терпят, когда я опаздываю.
Я поднимаю брови. Интересно.
— Тогда снимай свой гребаный шарф и выходи на ринг.
Ее руки тянутся к легкой ткани, удерживая ее на шее.
— Со мной все будет в порядке. Мне сегодня холодновато.
Ложь.
Холодно, но ее дрожь выдает тот факт, что она врет сквозь зубы. Ненавижу лжецов.
Когда я подхожу к ней, она сразу же понимает мои намерения, и ее руки тянутся к шее, когда она отступает от меня.
— Что ты делаешь?
Я не слушаю страх в ее голосе и иду, пока не дохожу до нее. Моя рука ложится на ее плечо, и я начинаю стягивать шарф с ее шеи. Она борется со мной, но я сильнее, прижимаю ее руки за спиной, пока освобождаю ее шею.
Что за хрень?
— Что это, черт возьми, такое? — Я смотрю на ожог на ее шее. Как будто она приложила кожу к конфорке плиты.
И он в форме креста.
— Как, блять, это произошло?
Она отворачивается от меня, ее рука зажимает свежую рану. Я наблюдаю, как все ее тело поднимается и опускается, словно она делает гигантские вдохи. Пытается контролировать дыхание. На грани панической атаки.
Внезапно ее тело напрягается, и она наклоняется, готовая схватить свою сумку.
— Прости, мне нужно идти.
Я тянусь вниз, хватаю ее за бедра и поднимаю в воздух. Она визжит, шлепая меня по спине, пока я несу ее к рингу. Я вхожу внутрь и опускаю ее спиной на мат. Я кладу свою ногу поверх ее бедер и сжимаю ее руки над головой. Крест на ее шее, прямо у ключицы, обгорел и покраснел, как будто его сделали всего за несколько мгновений до ее прихода.
— Скажи мне. Сейчас же.
Мне кажется, что я болен, что со мной что-то не так. Как будто у меня сердечный приступ, пневмония или что-то в этом роде. Я не могу правильно дышать, и в груди что-то не так. Мне хочется блевать.
Она смотрит на меня с гневом, на ее глаза легла тень, словно она мне не доверяет. Я понимаю, мы никогда не должны доверять никому в нашей жизни, но я не позволю ей выйти на мой ринг и находиться рядом со мной, если она не расскажет мне все подробности того, что с ней только что произошло.
И кто она такая на самом деле.
— Это мои тетя и дядя, — шепчет она, поглаживая воздух. Ее глаза отказываются встретиться с моими. — Они нехорошие люди.
— Они сделали это с тобой? — Мой большой палец касается ожога, и она вздрагивает, шипя сквозь зубы.
Она кивает головой.
— Зачем им клеймить тебя крестом? — Я не понимаю, кто они и каковы их мотивы, но если эта маниакальная девушка, которая достаточно сильна, чтобы повалить взрослых мужчин, не может остановить это, значит, она находится в худшей ситуации, чем я думал.
— Потому что они меня ненавидят, — вздыхает она.
Мне хочется вытрясти из нее все дерьмо; этот безэмоциональный, тихий ребенок так сильно отличается от сильной, хитрой девчонки, которая всегда выглядит так, будто хочет вырвать мне горло.
Эта девушка выглядит... побежденной.
— Почему они тебя ненавидят? — Я прижимаюсь к ней всем телом, понимая, что этот разговор может оказаться серьезнее, чем я думал.
Она ничего не говорит, ее челюсть сжимается и разжимается, когда она смотрит на стену. Что бы она ни скрывала, ей нечем гордиться. Она ненавидит свои секреты, и, возможно, ее секреты тоже ненавидят ее.
— Какое отношение ты имеешь к подражателю Убийцы Кроу? — Это самый главный вопрос. И, возможно, вопрос, который поможет мне получить информацию о ее прошлом.
Она поворачивает голову, ее глаза встречаются с моими. Она больше не борется со мной, словно знает, что я получу ответы, несмотря ни на что.
— Я не хочу тебе говорить, — шепчет она.
— Маленький Ворон, у тебя нет выбора в этом вопросе.
Сосуды в ее глазах краснеют и начинают наполняться влагой.
— Это мой отец.
Я сужаю глаза.
— Кто твой отец?
Она сглатывает, и я вижу, как напрягается ее шея, словно слова вырываются из ее горла.
— Убийца Кроу.
Блять. Что?
— Твой отец — Убийца Кроу? — Я вспоминаю все свои заметки, чтобы припомнить хоть что-то об этом деле. Я был ребенком, когда он начал убивать, и только подростком, когда его поймали. Я никогда не копался в этом. Все, что я знаю, — это то, что он убивал.
Он много убивал.
Он убивал мужчин, но в основном женщин. Он был лидером культа, который содержал отвратительный секс-клуб и трахал всех подряд. Как и его жена.
Это, пожалуй, самая поганая часть.
Он был женат, и его жена была такой же ненормальной, как и он. У них обоих был список убийств, который мог бы заполнить целый город. Изуродованные люди. Они трахали их, потом калечили и оставляли умирать.
Пока кто-то не сообщил полиции, и все, что потребовалось, — сложить несколько кусочков головоломки, чтобы выяснить, кто же эти серийные убийцы. Кэш и Нэнси Кроу были женаты и жили в маленькой ветхой лачуге посреди калифорнийской пустыни.
То, что они обнаружили, ужаснуло детективов и правоохранительные органы. Я помню, как увидел в газете фотографию Кэша Кроу, залитого кровью. Его волосы, кожа, одежда — все было темного, густого, багрово-красного цвета. Единственным другим цветом были ямы его глаз, которые были темно-синими, как самые далекие глубины океана, и почти черными, когда они смотрели сквозь газетную бумагу.
Словно он был одержим дьяволом.
Такие же кристально-голубые, как у Рэйвен.
Он не сопротивлялся, но самым ужасным было то, что у этой пары была дочь, и когда его поймали, и дочь, и жена пропали. Возникал вопрос, был ли Убийца Кроу в состоянии аффекта и убил их, или же они убежали и скрылись. Это никогда не ставилось под сомнение, и в конце концов эта история была вытеснена всеми другими новостями в мире.
Я смотрю на нее сверху вниз. Рэйвен Кроу. Она не Рэйвен Эббот. И никогда ею не была. Рэйвен Эббот — фальшивка.
Эта девушка, лежащая передо мной, с темными волосами и дикими глазами. Юное дитя Убийцы Кроу — совсем не то, что я себе представлял. Не знаю почему, но я не представлял ее такой необузданной девушкой. Такой... красивой. Рэйвен великолепна, уникальна и абсолютно чертовски безумна, но при этом так сильна.
Глядя на нее, я понимаю, что она может захватить весь мир. У нее есть такая способность. Это у нее в крови. Но этим она уничтожит саму себя. Ей нужно научиться разрушать, не разрушая себя.
— Мои родители — Убийцы Кроу, — говорит она, и яростная слеза вытекает из ее глаза, стекает по виску и падает на волосы.
— Я чувствую запах убийцы в твоей крови, — бормочу я.
Она смотрит на меня с такой мольбой и отчаянием, что у меня в груди начинается сердечный приступ, и от этого взгляда становится только хуже.
— Понимаешь, почему я хочу, чтобы ты меня научил? Мне кажется, что я схожу с ума, и я не знаю, что делать.
Я наблюдаю за ней: она выглядит так, будто ей почти больно от нахлынувших эмоций. В такие моменты я рад, что мои чувства сломаны, потому что если бы я мог чувствовать или если бы мои эмоции бушевали так же, как у Рэйвен, я бы постоянно испытывал мучительную боль.
Как она. Она выглядит так, будто страдает в бездне несчастья.
Я поднимаюсь с нее и отхожу на свою сторону ринга.
— Вставай. Сними шарф.
Несколько мгновений она лежит на полу, сбитая с толку моими словами, затем поднимается на ноги и направляется к противоположной стороне ринга.
— Скажи мне, кто подражатель Убийцы Кроу. — Я вытягиваю руки, понимая, что тренировка серьезная. Она должна знать, и я не собираюсь больше шутить. Я буду укладывать ее на задницу, пока у нее снова и снова не появятся синяки. Я заставлю ее ненавидеть меня, но если она научится хоть какому-то гребаному контролю, значит, я чего-то добился.
— Я не знаю. — Она поднимает руки, но не делает шаг ко мне. Ее руки выглядят слабыми; она не выглядит контролирующей или уверенной в себе, если уж на то пошло.
— Приготовься, Рэйвен. Ты похожа на заблудившуюся рыбу.
Она хмурится на меня, ее лицо сухое, но глаза все еще красные. Она начинает злиться и ненавидит отвечать на вопросы. Но я собираюсь вытянуть из нее все до единого.
— Кто такой подражатель Убийцы Кроу? — Я подхожу к ней, жаждущий крови. Жажду причинить боль, даже если она не та, кого я хочу убить. Я просто хочу, чтобы кто-то заплатил за ее боль. Я не могу преследовать ее отца, но кто-то должен принять на себя ее боль, и мне отчаянно хочется устроить бойню у ее ног.