В телефонной трубке последовал тяжёлый вздох.
- Да.. - с неуверенностью сказал Кент.
- Тогда оставайся на связи, я наберу, скажу куда тебе идти.
- Хорошо.
Голос умолк. А мысли в голове, наоборот, стали кричать ещё громче.
- Эйлина Фейдж! - крикнул он, открывая дверь.
- Ого, что ж так официально! - в ответ прикрикнула девушка.
- Ты же хотела быть полезной, не так ли? - говорил он, открывая полочки комода.
- Да! - уверенно ответила она.
- Собирайся, мы едем обновлять тебе гардероб, - сказал Кент, найдя большую стопку купюр в своей заначке.
Глава 8 "Ложь на часах"
Одиночество...Оно порой пугает. Заставляет думать о том, о чём на людях думать вовсе не хочется. Навязчивые мысли, страхи, фобии... Они повсюду, ими кишит комната, а с ней голова. Каждая заноза, каждая докучающая заусеница, словно начинает мельтешить перед глазами. Тишина, да и в округе ни души, а иногда и вовсе бывает катастрофически тихо. А нам, людям, социальным тварям, привыкшим жить в вечном хаосе событий, так непривычно просто помолчать. Наступает паника, и человеческий мозг пытается всячески заполнить эту пустоту. Создавая то, что до этого было не уловимо. Стук собственно сердца, словно маятник колыхающий кровь, которая медленно перетекает по тонким венам, шумным пульсирующим потоком. Человеческая особь, привыкла бояться Одиночества. Сливаясь в шумных бессмысленных компаниях, каждый в которой страдает такой же боязнью, перед тихим и загадочным... И лишь те смельчаки, которые решились хотя бы раз перейти черту громких будней, навсегда погрязают в этом мечтательном небытие. Это медленный, но очень яро действующий наркотик, который пронизывает до мозга костей, и ноги уже сами ведут тебя на встречу к самому близкому и родному другу - к твоему подсознанию. Остальные же просто бояться показаться ненужными и забытыми, скитаясь с толпами таких же обречённых. И лишь один из ста может иметь честь не только познакомиться со своим внутренним "Я", но и настроить с ним связь. Принять себя таким, какой есть. Быть честным с самим собой, порой это так сложно... Ведь нет никого ближе и роднее для тебя, чем ты сам. Одиночество, оно открывает скрытые доныне уголочки души, твои таланты и мечты... которые, убегая в вечной суматохе, ты просто не замечал, игнорировал, а, может быть, и вовсе избегал. Одиночество - это вовсе не ужасный всепоглощающий монстр, оно намного добрее, чем сами люди. Скромный, маленький еле заметный зверёк, который так и норовит скрутиться клубочком в ваших ногах.
Люди думают, что нет ничего страшнее, чем остаться одному, чувствуя себя слабыми и беспомощными, рисуя всяческие ужасные образы у себя в голове и все возможные летальные исходы. Все мы - лишь пленники своего разума, с которым мало кто находит общий язык. А те, кто нашёл, уже никогда не будут прежними. От таких обычно отстраняются, оставляя их наедине со своими тараканами. У Одиночества нет синонимов, оно тоже такое одно...
Говорят, хочешь что-то спрятать, положи на самое видное место. А если ты хочешь спрятать себя? Да так, чтобы никто и не подозревал о твоём существовании вовсе...
***Тридцать шесть лет назад***
Пар медленно вздымался над чашкой свежезаваренного кофе. Последние солнечные лучи, разрезая малиновый закат, проникали сквозь одностороннее зеркало самого высокого здания в городе. Тонкие девичьи руки держали чашу, пытаясь как можно лучше прочувствовать последний пряный аромат, прощающиеся капли согревающей влаги. Тёплый плед обволакивал хрупкую фигуру, которая, держась из последних сил, стояла у окна, позволяя солёной воде стекать по бледным щекам. На столе, среди тысячи заметок, чертежей и рисунков, уже лежала горькая прощальная проза. Заключительные капли тёмного напитка согревали её тело в последний раз перед тем, как оно остынет на веки. Глаза медленно закрылись, а с мягких губ соскользнул последний, заключительный вдох. И большое тёмное нутро здания навсегда лишилось своей создательницы, музы. А город? А город лишился своего алмаза, о существовании которого... даже не подозревал.
***Месяц назад***
Сумрак. Обычный, ничем не выделяющийся между других трактир. Воздух пропитан дешёвым спиртным, а в округе за столиками сидят ужасно пахнущие философы, политики, стратеги, чьи-то несбывшиеся мечты, чьи-то разрушенные надежды... Скрип входной двери, и вдруг внимание старика, который до этого уныло хлестал золотистое пиво, привлёк молодой светловолосый юноша, ноги которого только перешагнули порог.