Такси остановилось прямо перед домом Дэзмондов. Дождь чуть стих, но воздух всё ещё пах озоном и влажным асфальтом.
Кованна потянулась к дверце, но Трэйз неожиданно заговорил:
— Слушай… Кованна.
Он замялся, будто борясь с собой.
— Спасибо, что… что тогда осталась со мной. В ту ночь.
Она удивлённо посмотрела на него.
— Ты дрожал, как будто умирал, — ответила она тихо. — Я не могла иначе.
Трэйз усмехнулся, но глаза у него были мягкие.
— Да… наверное, давно не чувствовал, что кто-то может просто быть рядом.
Между ними снова возникло то странное напряжение.
Почти ощутимый ток.
Кованна выдохнула:
— Ты всё равно странный. И слишком навязчивый для незнакомца.
— Я пытаюсь тебя спасти, если что.
— А я не просила, — усмехнулась она.
— Да, но… если бы ты попросила, я бы всё равно делал то же самое.
Он осёкся, будто сказал лишнее.
Кованна вдруг закрыла дверцу, задержавшись:
— С тобой… иногда спокойно.
Это признание прозвучало так тихо, будто она сама боялась собственных слов.
Трэйз опустил взгляд.
— Если что — я рядом. И…
Он поднял глаза.
— Не бойся меня.
Кованна сердито отвернулась:
— Я никого не боюсь.
Но когда она вышла, её шаг был слишком быстрым — будто она убегала от того, что чувствует.
Трэйз выдохнул и сел в такси, попросив водителя отвести его к архивам.
Ночь была глубокой. В архиве пахло пылью, кожей старых папок и светом ламп.
Трэйз перебирал документы, всматриваясь в строчки, которые уже плыл перед глазами.
И наконец нашёл.
Толстая папка, на которой выведено:
«Поколение “95”. Проклятие Высшего Отца. Снятие. Легенда».**
Он открыл.
Там говорилось:
Чтобы снять проклятие, все потомки, несущие метку “95”, должны собраться вместе.
И только тогда откроется Источник Истины.
А вместе с ним — сила, способная уничтожить надвигающуюся тьму.
Трэйз замер.
— То есть… без всех них… ничего не снять.
Он выдохнул, провёл рукой по волосам.
— Господи. Мне нужно найти всех “95-х”. Всех до единого.
И собрать.
И защитить.
Потому что тьма уже шла.
А он — единственный, кто это видел.
Он закрыл папку и тихо сказал в пустоте:
— Кованна… тебе и представить невозможно, во что ты втянута.
Тем временем Ян сидел за зелёным столом, трясущимися руками перекладывая фишки.
Сигары, виски, пот.
За столом — трое мужчин в дорогих костюмах.
На столе — револьвер с одним патроном.
Русская рулетка.
Правила просты.
Кто проигрывает — стреляет себе в голову.
Кто выигрывает — забирает банк.
И Ян… выигрывал.
Мафия недоверчиво переглядывалась.
Последний был крупный мужчина с лицом, как у кабана.
Он поднял револьвер…
Щёлк.
Пусто.
Он выдохнул, перекрестился — и проиграл.
Ствол медленно повернули Янe.
Лысый мафиози улыбнулся:
— Твоя очередь, парень.
Ян дрожал.
Он нажал.
Щёлк.
Жив.
Банк его.
Мафия кивнула, вручила золотую карту, почти церемонно.
Ян, потный и счастливо-бледный, выбежал из казино, сияя:
— Мамочки, я богат!
Но стоило ему сунуть карту в банкомат — как экран выдал:
ОШИБКА. КАРТА НЕ СУЩЕСТВУЕТ.
Ян остолбенел.
Потом его взгляд упал на тёмный переулок.
Через чёрный ход выходили те самые мафиози.
Живые.
Улыбающиеся.
Он понял.
— Меня развели…
Сердце ушло в пятки.
Теперь у него долги.
Большие.
Он побежал обратно домой — пока проблемы не нашли его.
Но… уже поздно.
Потому что прямо перед выходом из переулка дорогу ему перегородил человек в красном балахоне.
Лицо скрыто тенью.
Голос — тихий, почти нежный:
— Ты хорошо играл.
Ян остолбенел.
— Кто вы?..
Человек улыбнулся.
Незнакомец указал на большой автомобиль позади. И будто пригласил с собой.
Ян последовал с ним. И уже собирался сесть к нему в авто.
— Эй, парень!
Резкий, хриплый оклик сзади.
Ян вздрогнул.
Оборачивается — мужчина лет сорока пяти, в старой куртке, с глазами красными, как у того, кто не спал неделю.
Он оглянулся — красный балахон исчез, будто растворился в воздухе.
— Что за… — Ян почесал висок, пытаясь понять, не мерещится ли ему.