Серов-младший.
Наследник рода Серых Псов. Легенда академии. Тот, кого уже прочили в личные маги императора.
— Пепельный, ты бросил вызов системе, — произнёс он, не повышая особо голоса, и всё же каждая буква врезалась прямо мне в мозг. — Теперь система ответит тебе.
Толпа ахнула. Судьи вскочили. Варвара сжала меч. А я просто смотрел на него.
Он бросил мне вызов этой перчаткой. И не дожидаясь ответа, исчез за колонной света. Как же это было пафосно, прилюдно бросить вызов и убежать. Фирменный стиль рода Серовых.
Я поднял эту брошенную перчатку.
Пламя внутри меня отозвалось где-то в груди.
Если они хотят войну — они её получат.
— И пусть весь город горит в пепле тогда. Но мы точно не дадим заднюю. Мы дойдём до самого конца, чего бы мне это не стоило. Клянусь своим родом и именем. Я Пепельный, последний из рода Волковых…
Продолжение следует…
Глава 8: Слуги огня
Когда дым зовёт
Я вернулся в место, которое стало нашим новым домом теперь, в Порт. Но в нём были незнакомые люди.
Не те, кого я знал, с кем вместе вёл жестокие и кровавые битвы. Не друзья. Пока ещё — не братья.
Просто — пришедшие по зову сердца и крови. Совсем недавно они были ни кем, а теперь хотя бы гости в нашем лагере.
Те, кто услышал, как треснула старая маска, и поняли: в трещину можно пролезть наружу.
Первым пришёл мальчишка лет семнадцати. Худой, с плащом до пят и пустыми глазами. В прошлом — ученик магической академии в западном округе.
Выброшен за использование крови в ритуале.
Имя — Сорен.
— Я не ищу прощения, — сказал он, глядя в трещину в полу — Я ищу место, где можно закончить то, что я когда-то начал.
Я посмотрел на его пальцы: на каждом — по ожогу. Не от боя. От чтения книг.
Я одобрительно кивнул.
Вторым был бывший городской страж. Седой, с перебитым носом и стальным наплечником, который носил больше для памяти о прошлом, чем для защиты.
Звали его Грид.
Он пришёл с медовухой и вяленым мясом.
— Я видел, как ты победил на арене. Видел, как не добил.
Он усмехнулся:
— Это страшнее смерти. Ты им в глотку залез.
— Ты чего хочешь?
— Чтобы всё горело! Но по делу, по суду!
Я протянул ему руку.
Он пожал её — сильно. И остался с нами.
А потом были двое. Они не разговаривали друг с другом, но пришли в один день.
Одна — девочка, на вид лет одиннадцать, в рваном халате, из-под которого выглядывали обугленные чертёжные перья.
На плече у неё сидел глиняный зверь — что-то между котом и танком.
Она назвалась Хаэль. И с порога заявила:
— Я умею оживлять глину. Убивать — тоже умею. Но лучше — строить. Если меня прогнать, мой голем растащит ваш храм на кирпичи.
Я рассмеялся. Она осталась.
Другой был немым. Руки у него — железные.
Сделаны топорно, но прочно. Он показал на них, потом на свою грудь, и повёл пальцем по горлу.
— Алхимик? — спросил я.
Он кивнул.
— Проклятие?
Он достал флягу. Внутри — жидкий огонь. Бросил в костёр. Пламя вспыхнуло синим.
— Нет, — произнесла Варвара, появившись за моей спиной. — Он — не проклят. Он — сгорел заживо. И выжил.
Я взглянул на него. Он посмотрел прямо, не отводя взгляда.
Я кивнул.
— С тобой — мы сожжём больше.
Каждого из них я не звал. Но каждый знал, что пришёл туда, куда надо.
Не ко мне — к силе нашего клана.
К тени, ставшей факелом.
Через неделю нас стало больше тридцати.
Некоторые приносили пищу, другие оружие.
Были старые ведьмы с юга, один однорукий лекарь, пара близнецов, которые говорили друг за друга.
Один вообще был вором, которого Варвара поймала — и оставила.
— Если можешь пролезть мимо моей стражи, — сказала она, — может, ты нам и нужен.
Я не давал им лекций.
Я не называл их учениками.
Я просто ставил перед выбором: идти дальше — или уйти.
И большинство оставались.
Потому что в мире, где им говорили: «Ты не достоин», — я говорил: «Стань сильнее вместе с нами».
Когда солнце встало над развалинами храма, я вышел к ним.
— Вы пришли ко мне. Но я не спаситель. Я не бог. Я — уголь от костра, который вы все когда-то видели.
Я не обещаю славы. Только огонь очищения.
— Клянусь, — сказал Сорен. — Клянусь своим сердцем.