Um par de adolescentes seguiu-a, rapazes que não teriam mais de catorze anos. Depois, um homem cheio de cicatrizes com um olho em falta.
— Eu tamem os vi, òs mortos. Até os corvos são melhores do que isso. — Uma esposa de lanças alta, um velho de muletas, um rapaz com uma cara de lua e um braço atrofiado, um jovem cujo cabelo ruivo fez lembrar a Jon de Ygritte.
E depois Halleck.
— Não gosto de você, corvo — rosnou — mas tambem nunca gostei mais do Mance do que da minha irmã. Mesmo assim lutamos por ele. Porque não lutar por você?
Foi então que a represa quebrou. Halleck era um notável. Mance não se enganava.
— O povo livre não segue nomes, nem animaizinhos de pano cosidos a uma túnica — disse o Rei-para-lá-da-Muralha. — Não dança em troca de moedas, não lhe interessa como se intitula ou o que quer dizer esse cargo ou quem era o seu avô. Segue a força. Segue o homem.
Os primos de Halleck seguiram Halleck, depois um dos porta-estan- dartes de Harma, depois homens que tinham combatido com ela, depois outros que tinham ouvido histórias sobre o valor daqueles. Grisalhos e rapazes verdes, combatentes no seu apogeu, feridos e mutilados, uma boa dezena de esposas de lanças, até três homens de Cornopé.
Mas nenhum Thenn. O Magnar virou-se e voltou a desaparecer nos túneis, e os seus subordinados vestidos de bronze seguiram-no de perto.
Depois de entregue a última maçã seca, as carroças encheram-se de selvagens e as suas fileiras tinham mais sessenta e três membros do que quando a coluna partiu de Castelo Negro nessa manhã.
— Que irá fazer deles? — perguntou Bowen Marsh a Jon na viagem pela estrada de rei.
— Vou treiná-los, armá-los e separá-los. Enviá-los para onde forem necessários. Atalaialeste, Torre Sombria, Marcagelo, Guardagris. Também tenciono abrir mais três fortes.
O Senhor Intendente deitou um relance para trás.
— Mulheres também? Os nossos irmãos não estão habituados a ter mulheres entre eles, senhor. Os seus votos... vai haver lutas, violações...
— Estas mulheres têm facas e sabem como usá-las.
— E o que acontece da primeira vez que uma destas esposas de lanças cortar a goela a um dos nossos irmãos?
— Teremos perdido um homem — disse Jon — mas acabamos de ganhar sessenta e três. É bom em fazer contas, senhor. Corrija-me se me engano, mas pelas minhas contas ficamos com um lucro de sessenta e dois.
Marsh não se deixou convencer.
— Acrescentou mais sessenta e três bocas, senhor... mas quantas são de combatentes, e por qual dos lados irão combater? Se forem os Outros a aparecer aos portões, o mais certo é resistirem conosco, admito... mas se for Tormund Terror dos Gigantes ou o Chorão a vir bater à porta com três mil assassinos aos uivos, que acontecerá então?
— Então saberemos. Por isso, esperemos que nunca se chegue a esse ponto.
TYRION
Sonhou com o senhor seu pai e com o Senhor Amortalhado. Sonhou que eram uma e a mesma pessoa e, quando o pai o envolveu em braços de pedra e se dobrou para lhe dar o seu beijo cinzento, acordou com a boca seca e com sabor de sangue e o coração aos saltos no peito.
— O nosso anão morto regressou para junto de nós — disse Haldon.
Tyrion abanou a cabeça para limpar as teias de sonho. As Mágoas. Eu me perdi nas Mágoas.
— Não estou morto.
— Isso é o que veremos. — O Semimeistre estava em pé por cima dele. — Pato, seja uma boa ave de capoeira e ferve um pouco de caldo aqui para o nosso amiguinho. Ele deve estar esfomeado.
Tyrion viu que estava na Tímida Donzela, sob uma manta áspera que cheirava a vinagre. As Mágoas estão para trás de nós. Foi só um sonho. Sonhei que estava me afogando.
— Porque é que estou fedendo a vinagre?
— Lemore tem andado lavando-lhe com ele. Há quem diga que isso ajuda a prevenir a escamagris. Sinto-me inclinado a duvidar, mas não fazia mal tentar. Foi Lemore quem forçou a água a sair dos seus pulmões depois de Griff ter lhe puxado para cima. Estava frio como gelo e tinha os lábios azuis. Yandry disse que devíamos atirar-lhe de volta para o rio, mas o rapaz proibiu-o.
O príncipe. A memória voltou-lhe de chofre; o homem de pedra estendendo para ele mãos cinzentas e estaladas, o sangue brotando dos nós dos seus dedos. Ele era pesado como um pedregulho, puxando-me para baixo.
— Griff trouxe-me para cima? — Deve me odiar, caso contrário teria me deixado morrer. — Quanto tempo passei dormindo? Que lugar é esse?
— Selhorys. — Haldon retirou da manga uma pequena faca. — Toma — disse, atirando-a dissimuladamente a Tyrion.
O anão retraiu-se. A faca aterrou entre os seus pés, e ficou oscilando no convés. Tyrion arrancou-a.
— O que é isto?
— Tira as botas. Pique cada um dos seus dedos, das mãos e dos pés.
— Isso parece... doloroso.
— Espero que seja. Faz o que te digo.
Tyrion descalçou uma das botas e depois a outra, descalçou as meias, olhou os dedos dos pés com os olhos semicerrados. Parecia-lhe que não tinham um aspecto nem melhor nem pior do que era normalmente. Picou cuidadosamente um dos dedos grandes.
— Com mais força — mandou Haldon Semimeistre.
— Quer que eu sangre?
— Se for preciso.
— Assim fico com uma crosta em cada dedo.
— O objetivo desse teste não é contar-lhe os dedos. Quero vê-lo estremecer. Enquanto as picadas doerem, está seguro. É só quando não consegue sentir a lâmina é que tem razão para ter medo.
Escamagris. Tyrion fez uma careta. Picou outro dedo, soltou uma praga quando uma pérola de sangue brotou em volta da ponta da faca.
— Isso doeu. Está contente?
— Dançando de alegria.
— Os seus pés cheiram pior que os meus, Yollo. — Pato trazia uma taça de caldo. — Griff avisou-lhe para não por as mãos nos homens de pedra.
— Sim, mas esqueceu-se de avisar aos homens de pedra para não porem as mãos em mim.
— Enquanto pica, procura manchas de pele morta e cinzenta ou unhas começando a enegrecer — disse Haldon. — Se vir esses sinais, não hesite. É melhor perder um dedo do que um pé. É melhor perder um braço do que passar os dias gemendo na Ponte do Sonho. Agora o outro pé, faz favor. Depois os dedos das mãos.
O anão voltou a cruzar as pernas atrofiadas e pôs-se a picar o outro conjunto de dedos.
— Também quer que pique a pica?
— Mal não faria.
— O que você quer dizer é que não faria mal a você. Se bem que podia perfeitamente cortá-la, pelo uso que lhe dou.
— Está à vontade. Nós depois a curtimos, a estofamos e a vendemos por uma fortuna. Uma pica de anão tem poderes mágicos.
— Tenho andado dizendo isso a todas as mulheres há anos. — Tyrion enfiou a ponta do punhal na ponta do polegar, viu o sangue brotando, chupou-o. — Durante quanto tempo terei de continuar a me torturar? Quando teremos a certeza de que estou limpo?