cobertos de neve no horizonte longínquo, toda sua esperança se
evaporara num instante.
- Esta é a estrada de altitude - arquejara, olhando para a Senhora
Stark com olhos acusadores. - A estrada do leste, A senhora disse
que nos dirigíamos a Winterfell!
Catelyn Stark concedeu-lhe o mais tênue dos sorrisos.
- Em alto e bom som - ela concordou. - Não há dúvida de que seus
amigos seguirão esse caminho quando vierem em nosso encalço.
Desejo-lhes boa viagem.
Mesmo agora, muitos dias mais tarde, a recordação o enchia de
amarga raiva. Por toda a vida Tyrion se orgulhara de sua astúcia, o
único presente que os deuses se tinham dignado a conceder-lhe e, no
entanto, aquela sete vezes maldita loba Catelyn Stark o sobrepujara
durante todo o tempo. Saber aquilo era mais humilhante que o
simples fato de ter sido raptado.
Pararam apenas o tempo suficiente para alimentar e dar de beber
aos cavalos, e puseram-se imediatamente a caminho. Daquela vez,
Tyrion foi poupado do capuz. Após a segunda noite, deixaram de
atar-lhe as mãos, e uma vez chegados às alturas, já pouco se
preocupavam em guardá-lo. Pareciam não temer que fugisse. E por
que haveriam de temer? Ali a terra era dura e selvagem, e a estrada
de altitude pouco passava de um trilho pedregoso. Se fugisse, até
onde chegaria, só e sem provisões? Os gatos-das-sombras o veriam
como uma guloseima, e os clãs que habitavam os baluartes da
montanha eram salteadores e assassinos que não se dobravam a
nenhuma lei além da da espada.
Mas, apesar disso, a Stark os fez avançar de forma implacável. Sabia
para onde se dirigiam. Soubera desde o momento em que lhe tinham
arrancado o capuz. Aquelas montanhas eram o domínio da Casa
Arryn, e a viúva da falecida Mão era uma Tully, irmã de Catelyn
Stark... e nada amiga dos Lannister. Tyrion conhecera vagamente a
Senhora Lysa durante os anos que ela passara em Porto Real, e não
se sentia ansioso por reatar o convívio.
Seus captores aglomeravam-se em torno de um riacho um pouco
mais à frente. Os cavalos tinham se enchido da água fria como gelo e
pastavam feixes de mato castanho que crescia em fendas na rocha.
Jyck e Morrec estavam muito juntos, carrancudos e infelizes. Mohor
erguia-se sobre eles, apoiado na lança e usando um capacete de ferro
arredondado que fazia com que parecesse ter uma tigela na cabeça.
Perto deles, Marillion, o cantor, estava sentado oleando sua harpa,
queixando-se do que a umidade estava fazendo às cordas do
instrumento.
- Temos de descansar um pouco, senhora - o pequeno cavaleiro Sor
Willis Wode dizia a Catelyn Stark quando Tyrion se aproximou.
Era o homem da Senhora Whent, obstinado e imperturbável, e o
primeiro a saltar em socorro de Catelyn Stark na pousada.
- Sor Willis diz a verdade, minha senhora - disse Sor Rodrik. - Este
foi o terceiro cavalo que perdemos...
- Perderemos mais que cavalos se formos alcançados pelos Lannister
- ela os lembrou. Tinha o rosto queimado pelo vento e descarnado,
mas não perdera nada da sua determinação.
- Há poucas chances de isso acontecer aqui - Tyrion interveio.
- A senhora não lhe pediu opinião, anão - exclamou Kurleket, um
grande idiota gordo, de cabelos curtos e cara de porco. Era um dos
Bracken, um homem de armas a serviço de Lorde forios. Tyrion tinha
feito um esforço especial para aprender o nome de todos, a fim de
lhes agradecer mais tarde pelo modo terno como o tratavam. Um
Lannister pagava sempre suas dívidas. Kurleket saberia disso um dia,
tal como os amigos Lharys e Mohor, o bom Sor Willis e os mer-
cenários Bronn e Chiggen. Planejava uma lição especialmente severa
para Marillion, o da harpa e da bela voz de tenor, que lutava tão
virilmente por arranjar rimas com duende, coxo e manco a fim de
poder criar uma canção sobre o seu ultraje.
- Deixe-o falar - a Senhora Stark ordenou.
Tyrion Lannister sentou-se numa rocha.
- Por esta altura nossos perseguidores estão provavelmente
avançando pelo Gargalo, perseguindo sua mentira ao longo da
estrada do rei... assumindo que existe uma perseguição, o que não é
de todo certo. Ah, não há dúvida de que a notícia chegou ao meu
pai... mas meu pai não me estima tanto assim, e não estou nada
convencido de que tenha se incomodado em agir - era apenas meia
mentira; Lorde Tywin Lannister não se importava nem um pouco
com o filho deformado, mas não tolerava desrespeitos à honra de sua
Casa. - Estamos numa terra cruel, Senhora Stark. Não encontrará
socorro até chegar ao Vale, e cada montaria perdida sobrecarrega
ainda mais as restantes. Pior, arrisca-se perder a mim. Sou pequeno,
não sou forte e, se morrer, qual é o objetivo de tudo isto? - aquilo
não era mentira nenhuma; Tyrion não sabia quanto tempo mais
conseguiria suportar aquele ritmo.
- Pode-se argumentar que a sua morte é o objetivo, Lannister -
respondeu Catelyn Stark.
- Penso que não. Se me quisesse morto, bastaria dizer uma palavra, e
um desses seus leais amigos de bom grado me daria um sorriso
vermelho - olhou para Kurleket, mas o homem era obtuso demais
para saborear a ironia.
- Os Stark não assassinam ninguém em suas camas.
- Nem eu - Tyrion retrucou. - Repito-lhe: não participei na tentativa
de matar o seu filho.
- O assassino estava armado com o seu punhal.
Tyrion sentiu o calor subir no seu interior.
- O punhal não era meu - insistiu. - Quantas vezes tenho de jurar?
Senhora Stark, seja o que for que acredite a meu respeito, saiba que
não sou um homem estúpido. Só um idiota armaria um simples peão
com a própria arma.
Apenas por um momento pensou ver uma cintilação de dúvida nos
olhos dela, mas Catelyn disse:
- Por que haveria Petyr de mentir para mim?
- Por que é que um urso caga na floresta? - ele quis saber. - Porque
é esta a sua natureza. Para um homem como Mindinho, mentir é tão
natural como respirar. Se há alguém neste mundo que devia saber
isso, é a senhora,
Ela deu um passo em sua direção, com o rosto fechado.
- E o que isto quer dizer, Lannister?
Tyrion inclinou a cabeça para o lado.
- Ora, todos os homens na corte ouviram-no contar como tirou sua
virgindade, minha senhora,
- Isto é uma mentira! - Catelyn Stark retrucou.
- Ah, que duendezinho malvado - disse Marillion, chocado.
Kurleker desembainhou seu punhal, uma perigosa peça de ferro
negro.
- A uma palavra, senhora, atirarei a seus pés aquela língua mentirosa
- seus olhos de porco estavam úmidos de excitação perante a ideia.
Catelyn Stark observou fixamente Tyrion, com um olhar frio como
ele nunca vira.
- Petyr Baelish amou-me em tempos passados. Era apenas um rapaz.
Sua paixão foi uma tragédia para todos nós, mas foi real, e pura, e
nada de que se deva zombar. Desejava minha mão. É esta a verdade.
É realmente um homem vil, Lannister.
- A senhora é realmente uma tola, Senhora Stark. Mindinho nunca
amou ninguém a não ser Mindinho, e garanto que não é da sua mão
que ele se gaba, é sim desses vossos maduros seios, da vossa doce