— Если ты меня сейчас слышишь… — сказал Мор.
— Да не слышит он тебя, идиот! — проорал в ответ Драйв.
— …то знай — моё время пришло. Моё — но не твоё. Я не смог победить смертного — это значит, что он займёт моё место в сонме божеств.
— Именно так!
— И всё-таки… Я не могу смириться с этим, Витовт. Где бы ты сейчас ни был, твой дух слишком силён, чтобы сдаться! Я знаю, что…
— Иди ты!
Драйв с силой отпихнул Мора в сторону, и прикоснулся к моему телу.
ПОПАЛСЯ!
В мой бестелесный мирок, в котором я находился, ворвался посторонний. Я с силой вцепился в землю, но Драйв не отпускал. Он тянул, и тянул меня к выходу. Я заорал, ткнул его кулаком — не помогало.
"СДОХНИ!"
Фростморн вонзился в то, чем, без сомнения, являлся Драйв.
— Фростморн, что происходит? Ты чё вообще творишь?
"Я ДЕРЖУ ЕГО, ХОЗЯИН, БЕГИТЕ!"
— Куда бежать-то?
"В ТУ БРЕШЬ, КОТОРУЮ ОН СОЗДАЛ, КОГДА ЗАШЁЛ В ВАШЕ СОЗНАНИЕ!"
И правда — в кромешной тьме появился лучик света.
Приблизившись к нему, я лишь отдалённо слышал крики Драйва, и знал — мой друг хорошо справляется.
"Прощай, Фростморн, ты был бы хорошим парнем", — подумал я, перед тем как перенестись обратно в мир живых.
***
Не помню точно, отчего я проснулся — от сырости, или от того что мне по мозгам вдарили булыгой.
— Чёрт!
Я резко вскочил, потирая ушибленный лоб. Передо мной сидел до ужаса старый человек. Я серьёзно — по минимуму лет двести-триста, а может и того больше.
— Эм… здрасте?
— Привет. Как жизнь?
— Да неплохо. А вы, в общем-то, по какой причине мне по голове камнем вдарили?
— А что бы ты проснулся.
— А можно было использовать методы погуманней, а? Водичкой полить, например.
— Нет, нельзя. Ты в горах, парень — вода тут на вес золота.
— Правда что-ли? А как я сюда попал?
— Тебя Скотт притащил — ты голый был, весь в ожогах.
— Ага, ясно. А сейчас на мне… козье одеяло?
— Ага, козья шерсть. Только оно не твоё — отдавай прямо сейчас.
— И что мне — голому ходить?
— Походишь, авось не заболеешь.
Я вздохнул, потянулся и встал на ноги.
Зря.
Невероятная боль пронзила мой правый глаз. Я схватился за него, упав на колени.
— Ты чего это, а? — озабоченно поинтересовался дед, — Почему за глаз держишься?
Я почувствовал, как тонкая струйка крови течёт по руке. Неужели из глаза?
— Слушай, парень — если ты какой-то больной-шальной, то не надо…
"Вит!"
Я оглянулся. У входа в пещеру стоял неясный тёмный силуэт.
"Вит! Пошли за мной!"
— Эм… Куда пошли? — поинтересовался я.
— Ты с кем вообще разговариваешь, а? Иди-ка ты из моей пещеры, парень! — заявил дед.
Прослушав что-то про "больных-шальных, которые с духами разговаривают", я натянул шерстяное одеяло, как накидку.
— Эй, это моё одеяло, парень!
— Да не волнуйся, дед!
Я направил руку на ближайший глиняный кувшин и щёлкнул пальцами. Небольшой водяной шарик, созданный моей стихией Цунами (почти забытой, кстати), плюхнулся и наполнил почти половину тары.
— Фига… — просвистел дед.
— Вернусь — ещё больше наполню, — пообещал я.
Подойдя к выходу из пещеры, я наконец понял, кого мне напоминал силуэт.
— Ты ведь мой двойник, да? Ну, теневой, который спасал меня всё время?
— Именно. Пошли, Витовт, — мрачно проговорил он, — надо обсудить, как нам теперь жить в мире без Мора, бога Смерти.
Глава 15
Мы сидели на вершине холма, глядя на раскрывающиеся перед нами красоты природы. Может, хорошо жить в горах — чистый воздух, душевные люди (особенно когда им не приходит в голову идея ударить тебя булыжником по голове), все дела…
Тем не менее, мысли у меня сейчас были заняты другим. Совсем другим. Рядом со мной стоял мой теневой двойник, раньше никогда не открывавший рта. Он частенько спасал меня, даже в самых опасных ситуациях, но теперь, видимо, решил окончательно выйти на свет.
— Мора больше не существует. Нет, старый-добрый Мор до сих пор жив, но у него нет Божественной метки. Он сейчас ошивается у одного из своих друзей, старших богов, и помалкивает. Ни титула, ни звания — лишь тень былого величия…
— Так что, Божественную метку может получить любой желающий? И что это вообще такое, а? Кулон, или…
— Скорее татуировка. Она даруется смертному, достигшему Абсолютного уровня. Так что сейчас всего лишь двое человек в мире могут её получить.
— Целых двое? — удивлённо спросил я.
— Ага. Некий Лан из Анста, неизвестный никому старик, Абсолютный уровень стихии Природы. И знаменитый герой, Наррат Блистательный, кумир современного поколения. В двадцать четыре он уже стал Абсолютным адептом Школы Блистательного Клинка…