— Я знаю, что он адвокат, большего он мне никогда и не рассказывал. — Хмурясь отвечаю ему.
— Он стал им, полтора года назад. Странно, что он не поделился своим повышением с вами. Со своей единственной дочерью.
— Я мало интересуюсь работой отца и, как это связано с ограблением?
— Напрямую, — отвечает он. — Но пока, это только мои догадки. И всё же, это удивительно. Вы собираетесь поступать в одну из лучших юридических школ Нью-Йорка и вы не хотите узнать больше про будущую профессию? — поднимая бровь и скептически смотря на меня, спрашивает детектив.
— Мне хватает тех знаний, которые я имею на данный момент, — поясняю я. — А школа права – это папина мечта, чтобы я там училась. — Опуская взгляд на свои сплетённые пальцы, объясняю я.
— Да? — говорит он и, что-то чирикает в своём блокноте. — А вы не задумывались почему мистер Хатчер, отправляет вас в Нью-Йорк? Ведь в Лондоне достаточно престижных учреждений, где вы можете получить тоже самое образования, но не покидая страны.
— Нет. — Отрезаю я. — Не задумывалась. — Повышая голос, отвечаю ему.
— Успокойтесь, — подняв руку, говорит он. — Любой ваш ответ, может помочь нам поймать и наказать тех, кто сотворил это с вашим отцом.
Я глубоко вздыхаю, он прав, надо взять себя в руки. "Он мне не враг, он хочет помочь " — повторяю я про себя.
— Папа хочет, чтобы я осталась жить в Нью-Йорке. Он считает, что там больше возможностей для юристов.
— Может быть, — кивает он. — Это же самая коррумпированная страна. — Добавляет он, ухмыляясь. «А ведь Папа считает так же, но ему это знать не обязательно», - думаю я.
— Я думаю, что он считал по другому. Он считает, что их дружба с другими странами и их возможности в экономике лучше других. — Объясняю я, стараясь защитить имя отца.
— Дружба? — смеется он. — Пусть будет так. Мистер Хатчер, год назад, а точнее год и три месяца назад открыл счёт в Нью-Йорском банке на ваше имя. И каждый месяц на него поступает кругленькая сумма денег, а именно по десять тысяч долларов ежемесячно, а за последние два месяца, перевод в общем составил четыреста тысяч двести семь долларов США. Вы знали об этом?
От удивление я открываю рот и выпучиваю глаза.
— Нет, конечно нет. У нас попросту нет таких денег. — Отвечаю я, ещё находясь в шоке от услышанного.
— Я так и знал, — ухмыляется он.
—К чему вы клоните? — недоумеваю я.
— К тому, что мистер Хатчер, специально отправляет вас в штаты, предварительно готовя там, для вас почву. Все эти деньги на вашем счёту легальны и облагаются налогом, он не украл их, — успокаивает он меня, видя негодование на моём лице. — Он их заработал. Но это не главное, главное то, что ваш отец умышленно хочет вас спрятать. Он хочет, чтобы вы уехали из Лондона, как будто старается уберечь вас или отгородить от чего-то страшного. — "И это в духе папы ", — думаю я.
Я сижу в полном шоке и недоумении. Кто такой этот Гордан Хардман? Зачем отцу прятать меня? Откуда у него столько денег? Хотя по словам детектива, он их заработал, а не украл. Он не мошенник. «Умница» — говорит мне здравый смысл. — «Он старший партнёр в самой продуктивной, юридической компании страны и он, имеет маленький процент акций, той самой фирмы и получает гораздо больше чем младший партнёр ". — Разжевывает мне здравый смысл. Но почему он, никогда не говорил, что работает в такой крупной фирме? "А ты спрашивала? " — интересуется чёртов, здравый смысл.
— И, что это значит? — сиплю я.
— Я уже говорил вам, про Гордана Хардмана и, что ваш отец, упорно ищет его, — смотря на меня, говорит детектив.
Я киваю.
— Но... но, я всё равно не понимаю....
— Это значит Энн, что ваш отец нарыл, что-то очень важное и стоящее, то, что сильно компрометирует Гордана Хардмана и этот самый Гордан нашел вашего отца намного быстрее. Но, пока это только моё лично мнение, эти догадки ничем не подтверждены. — Он замолкает и закрывает глаза, как будто вспомнил, что-то очень неприятное. — Вы были у себя дома после случившегося? — немного помедлив, интересуется детектив. — Нам нужно, чтобы вы составили акт украденных вещей. — Спокойно добавляй детектив.
— Нет, — мой голос дрожит. — Не была.
В голове каша из слов и мыслей. Я не могу думать складно, не могу всё правильно сопоставить, не могу сложить всё воедино для полной картинки, хотя детектив всё доступно и чётко объяснил.
Я уже третий день сижу в больнице. Одна. Сам на сам. Рядом с папой. Мне страшно возвращаться домой одной. Страшно увидеть весь этот хаос, который там творится сейчас. Страшно увидеть папину кровь на полу, страшно представить, как он там лежал, беспомощный и обессиленный в собственной крови, пока грабили наш дом. Страшно, что если бы не миссис Купер, он мог бы умереть там. Страшно, от осознания того, что я могла больше никогда ни увидеть его, ни услышать его заботливый голос, его заразительный смех. И всё это, приходит в голову, как только я думаю про свой дом. Про свой родной дом, где я правила самые счастливые дни в своей жизни. А теперь, а теперь даже страшно к нему подходить.