Вздрагиваю от стука. Стив стоит у машины и барабанит костяшками пальцев по стеклу. Я быстро вытираю слезы, не хочу, чтобы мама видела меня такой, она будет волноваться. Хотя она и так, наверно, ничего не понимает. Выхожу из машины и направляюсь к дому. Но водитель преграждает мне дорогу.
- В чем дело? – спрашиваю я.
- Я думаю, тебе не стоит...
- Не стоит, что? Прощаться с мамой? Отойдите, – да кто он такой, чтобы все решать за меня.
- Ванесса, я еле уговорил твою маму. Если она увидит тебя сейчас, да еще и в слезах, она точно тебя никуда не отпустит, – говорит он, и я понимаю, что в его словах есть доля истины.
- Она спрашивала, почему отец не звонил? – я сажусь в машину.
- Все гораздо сложнее, чем ты думаешь. – говорит Стив, и я прыскаю.
- Что тут сложного: спрашивала или нет? – он начинает меня раздражать.
Водитель заводит машину, разворачивается и выезжает на трассу. Мой вопрос остается без ответа.
Спустя час езды, мы подъезжаем к аэропорту.
- Из Порт-Анджелеса нет рейсов в Ричмонд. – сообщаю я Стиву, который, игнорируя мои слова, вылезает из машины. Закатываю глаза и тоже вылезаю. Посмотрим, что он собирается делать.
Здание аэропорта кажется мне огромным, но я уверена, что это потому, что раньше я никогда не видела аэропортов. Они бывают гораздо больше этого, в Нью-Йорке, например. Пару минут мы просто стоим на подъездной дорожке. Людей мало, но и те не обращают на нас внимания. Я оглядываюсь по сторонам и не понимаю, чего, или кого, мы ждем. И тут к нам подходит мужчина гораздо ниже ростом, чем Стив, а в остальном – полная его копия: такой же костюм, такие же ботинки, такая же прическа. Опять закатываю глаза: я нисколько не удивлена.
Мужчины переговариваются, а я молча стою в сторонке. Через пару минут оживленного разговора, водитель показывает на меня пальцем. Низенький мужчина с любопытством разглядывает меня, от чего я смущаюсь, затем кивает, и Стив передает ему ключи от своей машины.
- Желаю хорошего полета, мисс Уилсон! – уходя, говорит «человек в черном №2» и мило улыбается.
Я, как дура, оглядываюсь, но когда до меня доходит, что он обращался ко мне, его уже нет.
- Что за чертовщина здесь происходит?! Почему он назвал меня Уилсон? – спрашиваю я на бегу, потому что обычным шагом мне за Стивом, который уже зашел внутрь здания, попросту не угнаться.
- Я уже сказал тебе все, что тебе нужно знать. Не утруждай себя, задавая вопросы, на которые, ты сама знаешь, не получишь ответы. – спокойно отвечает он, хватает меня за локоть и, как ребенка, сажает на скамейку ожидания. – Вот, подожди меня здесь. И постарайся не найти проблем на свою... - он уносится, не договорив, а я остаюсь сидеть на лавке и ждать, когда он вернется.
К счастью, ждать приходится недолго. Стив возвращается через 15 минут с двумя стаканчиками. Он садится на скамейку, рядом со мной, и протягивает мне один из них.
- Держи, только осторожно, горячо.
Я с недоверием беру стакан и делаю глоток.
- Фу, ну и гадость! – мне хочется выплюнуть кофе на пол, но я сдерживаюсь и глотаю его. – Я ненавижу черный кофе, да еще и без сахара!
- Ну, извини, откуда мне было знать – он разводит руками и слабо улыбается. Издевается.
- Вы ответите хотя бы на один мой вопрос? – в надежде спрашиваю я, возвращая ему стакан.
Он откидывается на спинку скамейки и смотрит куда-то вдаль.
- Что именно ты хочешь знать? – неожиданно для нас обоих спрашивает водитель.
Я удивлена, но понимаю, что если буду мешкать, он передумает.
- Если Джон хочет увидеть меня, почему сам не прилетел? Почему подослал вас? – спрашиваю я, прежде чем осознаю, что в голове вопрос звучал совсем по-другому.
Лицо водителя меняется. Он явно удивлен.
- Кто? – спрашивает он, и теперь удивляюсь я.
- Кто? Это уже не смешно. Джон, мой отец. – я пихаю Стива локтем за идиотские шутки.
Он внимательно изучает мое лицо, видимо пытаясь прочесть мои мысли. Затем смотрит на часы, резко встает и тянет меня за собой.
- Пойдем, мы уже опаздываем, - тащит меня вглубь здания.
Сначала я сопротивляюсь, задаю еще больше вопросов, но потом понимаю, что это бессмысленно. Мы проходим паспортный контроль, контроль багажа, которого у меня нет. Я начинаю нервничать по этому поводу, ведь мне нужно же в чем-то ходить. Ну и что, что я лечу на пару дней, что мне ходить в одном и том же? Но спрашивать Стива не собираюсь: во-первых, он мне явно не ответит, а во-вторых, я вообще больше не собираюсь с ним разговаривать.