Пролог.
Ангелина
Часто, закрывая глаза, я слышу его голос...
Казалось, всё это где-то там, осталось в том городе, на том склоне над рекой. Стараюсь не погружаться в детство, но сейчас, перелистывая свой самый старый альбом, я сдалась и позволила волне накрыть с головой.
— Анемоны, это слёзы, — говорил он — а слёзы, это всегда память.
Я слушала, иногда задавая вопросы, но чаще, просто претворяя его рассказы в жизнь с помощью красок и бумаги. Под тенью дерева, в сочетании с солнечной погодой, бархатистым голосом и сидя за любимым занятием, всё казалось до нельзя беззаботным.
—…так, как думаешь, из чего? — даже не расслышав половины вопроса, я знала о чём он.
Я на секунду оторвалась от рисунка, глянула на него исподлобья.
— Тебе не кажется, что они выдают себя своим окрасом? — не отрываясь от зарисовки, подумала я — Или они хотели этим что-то сказать...— выдерживаю паузу — или одно из двух, ложь — закончила свою мысль я.
Он ничего не ответил, только с лёгкой улыбкой надел цветочный венок мне на голову. Его пальцы на секунду задержались у моего виска — так мягко, что я даже не сразу поняла, что это было. Я улыбнулась в ответ, так счастливо и искренне, что стало сладко на душе...
Воспоминания выливаются наружу горькой росой, стекая по щекам. Но что-то глушит эти эмоции внутри, считает, что я не имею права на них, потому как, ещё сама не знаю, что чувствую к нему. Понимаю лишь одно, я до сих пор высматриваю его в толпе...
Автор приостановил выкладку новых эпизодов