В кармане начинает вибрировать телефон. Раз, другой, третий.
Переглядываюсь с Кианом — он тоже насторожился. С тяжёлым сердцем достаю мобильный.
На экране — номер отца.
Ладони потеют. По спине пробегает череда мурашек.
На секунду возникает наивная мысль: а вдруг отец звонит поздравить с днём рождения? Обычно он ограничивался сообщением на автоответчике поздним вечером и открыткой.
Нужно успокоиться и ответить. Возможно в этот раз… у меня все же получится что-то узнать.
— Привет, папа, — говорю я, прижимая телефон к уху.
— Ли, наконец-то, — раздаётся облегчённый, но напряжённый голос отца. — Почему ты не отвечаешь? Я звонил весь день.
Нервно сглатываю. Никаких поздравлений. Что ж, ожидаемо. Давно не обидно.
— Была занята. Готовлю дом к продаже. Ты же знаешь, сколько там дел: уборка, упаковка вещей. Когда приедут покупатели из Эшвуда? Ты так и не рассказал подробностей.
Отец вздыхает — глубоко, раздражённо.
— Лиора, хватит. Я знаю, где ты. В Ньюпорте, с этим… парнем. Вернись домой немедленно. Это не шутки. Я приеду раньше, чем планировал, и богом клянусь, если к этому времени…
Пальцы судорожно сжимают пластиковый корпус.
Он знает.
Паника приковывает к сиденью — душная, липкая.
Откуда, чёрт возьми, он знает?!
Нужно бросить трубку. Выкинуть телефон в окно.
Дыхание сбивается, вырываясь из груди рваными хрипами. Мир привычно начинает терять краски, звуки отдаляются, словно я нырнула глубоко в воду.
Но вдруг я чувствую тепло. Мокрый язык Бастера на своей ладони. Его жалобный скулёж. До слуха доносится не только гневный ропот отца, но и настойчивый голос Киана:
— Ли, я здесь. Слушай мой голос. Дыши. Глубже, ладно? Всё будет хорошо…
Их присутствие обволакивает меня, создавая защитный кокон.
Я делаю глубокий, дрожащий вдох.
Хватит.
В этот раз я не убегу.
Я покажу отцу, что не боюсь.
И узнаю всё, что мне нужно.
Глава 9.
Вторник. Ньюпорт. 4 дня до конца пути.
— Прекрати, отец. — Голос твёрдый, холодный. Совсем не дрожит.
Вцепляюсь в сиденье, каждой клеточкой тела ощущая напряжение.
— Что, прости? — поперхнувшись негодованием, переспрашивает он.
— Я не вернусь в Хэйвен-порт. И не буду готовить дом к продаже.
В трубке молчание. Тяжёлое, манипулятивное. Отец не говорит ничего — ждёт, когда я сломаюсь и сделаю это первой. Но я лишь стискиваю зубы.
— Лиора, я позвоню в полицию. Сообщу, что моя дочь была похищена своим подозрительным дружком. Ты понимаешь, что светит Киану в этом случае?
Меня начинает трясти.
Ногти скребут обивку.
Гнев смешивается со страхом, пытаясь перехватить контроль, но я продолжаю дышать глубоко — так, как учил Киан. Бастер греет мой бок, тихонько сопя. Пикап едет тише и медленнее — улицы Ньюпорта лениво ползут за стеклом.
— Хорошо. Звони, — начинаю я с надрывом. В голосе слышны нотки истерики, я сжимаю кулак, шумно выдыхая. Говорю вновь уже спокойнее, почти с угрозой: — Тогда и я кое-что поведаю полиции. То, что перед смертью сказала мне бабушка.
Блеф.
Слабый и отчаянный.
Но раз отец первый начал эту игру, разве я не имею права использовать те же приёмы?
— И что же она сказала? — фыркнув, спрашивает отец. Голос сквозит недоверием и снисходительностью — он всем видом демонстрирует, что раскусил меня.
Но если бы он правда знал, что я лгу, то даже не стал бы спрашивать.
Уголок моих губ тянется вверх. Ловлю встревоженный взгляд Киана в зеркале заднего вида.
— О том, что ты заставил её. Угрожал. Что она не хотела вписывать в завещание и тебя. Она сделала это против воли. Потому что ты убедил её, будто… Будто так мне будет лучше.
Молчание. Больше не напряжённое — ледяное.
— И зачем мне это делать? После её смерти ты в любом случае осталась бы со мной.
— Ты правда так думаешь? Даже если… — тяну я. Чувствую, что нащупала в ответах отца что-то живое, настоящее. Нить, которая приведёт меня к правде. Неужели моя ложь попала точно в цель? — Даже если дом достался бы только мне?
Секунда — и отец взрывается.
— Лиора, сейчас же возвращайся домой! Это не обсуждается! Клянусь богом, я сорвусь с работы, полечу в этот проклятый Ньюпорт, чтобы…
— Удачи, пап. Позвони, когда приземлишься.
Сбрасываю вызов, выключаю телефон и швыряю его в бардачок. Руки всё ещё трясёт, и сделать это с первой попытки сложно, но мне удаётся. Тянусь к окну, чуть приоткрывая его, и мягкий ветерок обдувает разгорячённые щёки. Хорошо.