— Так изысканно, — говорю я равнодушным голосом.
— Я парень. Смирись с этим.
На столе много свежеиспеченного хлеба, а также бальзамический соус, смешанный с оливковым маслом. Несколько кусочков утоляют его голод.
И тут…
Атмосфера меняется.
Ощутимо меняется энергетика помещения…
По ресторану неторопливо прогуливается высокий худой мужчина.
Люди за столиками нервно оглядываются по сторонам…
Официанты в страхе отходят в сторону.
Мужчина проходит мимо танцпола…
А затем медленно поднимается по ступеням к нашему столику.
На вид ему около шестидесяти, хотя трудно сказать. От жизни под суровым солнцем на его загорелом лице появились глубокие морщины. Но двигается он уверенно, словно ничего и никого не боится.
Он высокий и худой, как пугало, но его одежда явно дорогая и хорошо сшитая. На нем черный костюм-тройка, который делает его похожим на гробовщика.
Он лысый и чисто выбритый, с узкой угловатой челюстью. На него неприятно смотреть, в основном из-за пересекающихся шрамов на правой стороне лица.
И его правый глаз абсолютно белый. Как будто он получил какую-то травму, в результате которой помутнели радужка и зрачок.
Не спрашивая, он хватает пустой стул с соседнего стола и подтаскивает его к нашему. Затем он садится напротив нас с Адриано.
— Синьор Розолини, — произносит мужчина глубоким, звенящим голосом.
Кровь в моих жилах превращается в лед.
Кажется, что дьявол только что расположился рядом с нами…
Но Адриано сохраняет спокойствие.
— Синьор Меццасальма, я полагаю.
— Именно так. — У мужчины сицилийский акцент, который делает его глубокий голос еще более зловещим. — Ну что? Вот и я. Вы разбрасывали по городу хлебные крошки, умоляя меня пойти по вашему следу. Визит к Гильярдо здесь… Поход к Валентино там…
Старик делает паузу и смотрит на меня.
— Кстати, прекрасное платье. У вас безупречный вкус.
По моей коже ползут мурашки, когда он единственным глазом окидывает мое тело.
Не потому, что он смотрит на меня развратно…
Но как будто я являюсь вещью. Предметом.
Он снова поворачивается к Адриано.
— А у вас, синьор Розолини, должно быть, бесконечные ресурсы.
— Почему, потому что я купил ей красивое платье?
— Нет, потому что вы привели с собой столько мужчин, готовых умереть. — Меццасальма небрежным жестом обводит комнату. — Трое у кухни, двое у уборных, пятеро, расставленных через равные промежутки. Не говоря уже о снайпере на крыше на востоке.
Сердце колотится в груди.
Он точно определяет каждого из людей Адриано в ресторане…
И я полагаю, что он прав и в отношении Ларса.
Меццасальма улыбается.
— Швед, не так ли? Тот, с которым твой брат подружился в тюрьме? Скажите, я у него на прицеле? Если да, то ты можешь приказать ему отступить.
— И почему же? — спрашивает Адриано.
— Потому что у меня есть своя команда в оливковых рощах возле вашего дома. Насколько я знаю, мои снайперы держат вашу семью на прицеле.
У меня перехватывает дыхание.
Мои родители!
Алессандра…
По лицу Адриано пробегает легкая тень, но в остальном он держит свои эмоции под контролем.
— Окна пуленепробиваемые.
Старик вытаскивает из куртки пачку сигарет и достает одну. Прикуривая от зажигалки, он говорит.
— Тогда мне придется просто сжечь дом, как это было с Агрелла, не так ли? Мои люди смогут перестрелять их, когда они попытаются сбежать.
Меццасальма делает длинную затяжку, затем выпускает дым.
— Кстати, тот секретный туннель, который использовал Турок, когда взял в заложники вашу невестку? У меня есть люди, которые ждут вашу семью и там.
Я смутно помню, что Алессандра что-то рассказывала мне о тайном проходе.
Но я вижу, что эта новость поражает Адриано, как удар в живот.
— Откуда ты знаешь о Турке? — спрашивает он.
— Я знаю о многих вещах.
— Зачем тогда рассказывать? Зачем выдавать свое преимущество?
— Чтобы ты задумался: если это то, что я готов раскрыть… какие еще карты могут быть у меня в рукаве?
Я кашляю, когда дым от его сигареты доходит до меня.
Его высокомерие — его абсолютная уверенность в себе раздражает меня настолько, что я делаю большую глупость.
— Здесь запрещено курить, — сердито произношу я.
Адриано смотрит на меня с предупреждением в глазах — но уже поздно.
Старик смотрит на меня с весельем.
— Дорогая моя… Я получаю все, что хочу, где бы я ни был… или кто-то умирает. Иногда умирает много людей.
Волосы на моем затылке встают дыбом, когда он смотрит на меня и снова затягивается сигаретой.