ГЛАВА 8
- Студент, средний балл 4.0, IQ 170, все тесты всегда сдавал на отлично. Ему восемнадцать лет, и он уже учится в аспирантуре. Однако, какой он на самом деле тупой. Как может такой умный человек быть таким глупым?
Каждое слово было похоже на удар лопаты, копающейся в могиле Уолтера и неохотно выкапывающей его. Но Уолтер не хотел, чтобы его раскопали, не так ли? Что происходит?
Он только что снес себе голову из Ремингтона-870, в патроннике которого была пуля 12-го калибра.
- Ну и мудак. Что за идиот.
Ругал его брат-близнец Колин, который сидел рядом с кроватью Уолтера и читал журнал "MAD". Кудрявая копна огненно-оранжевых волос Колина - точно таких же, как у Уолтера, - светилась вокруг его головы от лампы рядом с креслом.
"Где я?" - подумал Уолтер.
- Ты в больнице, гений, если еще не понял, - сказал ему Колин. - И нет, ты не умер. Господи Иисусе в киоске с хот-догами, Уолтер. Где ты взял этот дробовик?
- А какая разница? - Уолтер наконец заговорил горлом, более сухим, чем пляжный песок. Он облажался. Он пережил собственное самоубийство - величайшее унижение. Но как это могло случиться? Он приподнялся на приподнятой больничной койке, приподнялся на локтях, съежившись от приступа головной боли, и посмотрел на Колина.
- Как я мог пережить выстрел пули 12-го калибра в голову? Черепно-мозговая травма была бы смертельной. Парень в оружейном магазине сказал, что от головы ничего не останется.
- Уолтер, ты настоящий осел, - ответил Колин. - Я был в общежитии, когда приехала скорая. Ты бы видел себя, ты выглядел нелепо.
- Что?
- Ты был похож на МО в эпизоде про обезьяну-шарманщика. Ты не выстрелил себе в голову, Уолтер. Ты неправильно держал ружье, должно быть, оно соскользнуло, когда ты нажал на курок. Пуля просто задела твою макушку, придурок. Все, что ты сделал, это разделил волосы.
Уолтер пощупал макушку. На голове у него была повязка. Потом он упал на кровать, чуть не плача. Я ничего не могу сделать как надо...
- Ты должен был позвонить мне, - продолжал ругаться Колин. Он встал, пересек комнату и развернул инвалидное кресло вокруг кровати. - Я понятия не имел, что ты склонен к самоубийству. Это моя вина. Ты почти все испортил...
Уолтер не понял смысла последнего заявления Колина, хотя и не обратил на него особого внимания. Он пытался покончить с собой из-за Кэндис, и посмотрите, что произошло.
- Ладно, дружище. Уолтеру пора валить.
Уолтер посмотрел на инвалидное кресло, сбитый с толку.
- Я ведь еще не могу уехать, правда? Врачи скоро отпустят меня?
- Конечно. - Самая странная улыбка. - Я уже говорил с доктором. Я проверил тебя.
Это казалось неправильным, но кто он такой, чтобы спорить? Просто казалось странным, что его выписали, даже не проверив окончательно. Он только что пытался покончить с собой. Разве они не хотят, чтобы он обратился к психологу или еще к кому-нибудь?
- Тащи свою задницу в кресло. Лимузин ждет. У тебя, вероятно, будет одна чертова головная боль в течение следующих нескольких дней, так что... - Колин дал ему таблетку и чашку воды. - Прими таблетку.
Уолтер не стал спорить. Голова у него действительно болела, и это было понятно. Проглотив таблетку, он неуклюже позволил Колину помочь ему сесть.
Он сразу почувствовал себя одурманенным, голова закружилась. Внезапно ему захотелось спать. Когда Колин выкатил его в главный коридор больницы, Уолтер сонно сказал:
- Ты уверен, что врач сказал, что это нормально - покинуть больницу так рано?
- Конечно, братишка. Обо всем уже позаботились.
- Но... а как же подписать разные бумаги на выписку?
Колин похлопал его по плечу.
- Обо всем позаботились. Просто расслабься и позволь мне вытащить тебя отсюда. Нам есть о чем поговорить.
- М-м-м, - сказал Уолтер. Это болеутоляющее заставляло его клевать носом. - Что... о чем мы должны говорить, Колин?
- Твоя судьба, - ответил Колин.
Эти слова заставили Уолтера открыть глаза, но только на мгновение. Наркотик затягивал его в сладкое убаюкивающее беспамятство. Он почти заснул снова, прежде чем смог увидеть кое-что важное в холле, но когда очевидность захватила его зрение, он увидел, что это действительно было нечто важное.
Красные пятна, блестевшие на чистых белых стенах. Уолтер склонил голову набок и упал на пол...
"Должно быть, у меня галлюцинации", - подумал он. От обезболивающих. Тем не менее, то, что он увидел, когда его брат послушно катил инвалидное кресло по коридору, было...
Куча мертвых людей?
Все в этом крыле больницы были мертвы... или, по крайней мере, именно это видел Уолтер в своем затуманенном зрении. Все. Каждый врач, медсестра, пациент. Каждый дворник и каждый охранник. Все, кто был в приемной, тоже лежали мертвые.