— Ну уж нет, — одновременно с графом произнёс я, и мы посмотрели друг на друга с удивлением.
Кажется, даже наши улыбки в этот момент выглядели одинаковыми.
— Рахманов! Положи оружие! — приказал Николай Меньшиков, держа в руках трость. — Достаточно! Прекращайте! Всё закончилось…
— Ни черта не закончилось, — проговорил я, не сводя глаз с Браницкого. — Мы ещё не доиграли.
— Отлично сказано, парень.
— Саша! — выкрикнула Вика. — Прекрати это! Пожалуйста, прошу тебя, хватит!
— Александр, не надо, опусти его… — вторил ей Виктор.
Но я их даже не слушал. Это сейчас не имело никакого значения. Это была наша последняя с ним игра. Финальная. Он поставил на кон нечто куда более ценное и важное, чем свою жизнь. Свою честность. Порядочность и принципиальность, которые исповедовал в своих играх. И прекрасно понимал это. Не будет больше переигровок. Не будет новых «забав». Он рискнул для того, чтобы втянуть меня в это и пошёл против своих же собственных правил.
— Я тебе нужен, — уверенно произнёс я.
— Думаешь? — с вызовом произнёс Браницкий, вообще не реагируя на то, что нас с ним окружили полтора десятка вооруженных людей.
— Я не думаю, — покачал я головой. — Я знаю это.
Палец нажал на спуск.
— Рахманов! — Меньшиков едва не бросился к нам, но остановился, когда услышал глухой щелчок курка.
Выстрела так и не последовало.
— Ты проиграл, — спокойно ответил я, опустив руку и небрежно бросив пустой револьвер ему в руки. — Ты решил позабавиться, но убрал из игры фатальный элемент. Потому что не был готов рискнуть моей жизнью. Может быть в тот день, когда мы с тобой познакомились, ты ещё не был к этому готов, но сейчас, живой, я нужен тебе куда больше. Нужен настолько, что ты пошёл против своих правил. И проиграл.
Браницкий посмотрел на револьвер в своих руках и с недовольным видом покачал головой.
— Ты прав, — произнес он и раздражённо цокнул языком. — Ты мне действительно нужен…
— Дай сюда!
Подошедший Меньшиков вырвал оружие из его рук так, как отец вырвал бы его из рук ребёнка, который неожиданно нашёл его в ящике хозяйского стола.
— Что вы тут устроили⁈ — заорал он, явно потеряв всякое терпение. — Совсем ума лишились⁈ У вас что, мозгов не осталось, потому себе в головы стреляете⁈ За ненадобностью⁈
— Успокойся, Николай, — Браницкий с сожалением посмотрел на пистолет, который у него забрали. Посмотрел с явным сожалением и осознанием собственного поражения. — Парень прав. На этом всё. Действительно всё.
Николай Меньшиков. Великой Князь Российской Империи, стоял посреди зала подпольного казино где-то недалеко от центра столицы и явно всеми силами старался понять, за что судьба швырнула нечто подобное ему на голову.
По крайней мере вид у него был именно такой.
— Да плевать я хотел на твои игры⁈ — прорычал он. — Ты хоть знаешь, что только что едва не сделал⁈ Если бы он…
Браницкий даже не обратил на него внимания.
— Хочешь узнать, что именно мне нужно? — спроси он меня так, словно мы одни находились в этой комнате. Спросил спокойно. Без своей постоянной, прущей через край экспрессии.
— Да, — так же спокойно кивнул я. — Хватит с меня тайн. Достало.
— Тогда пошли, — он указал головой в сторону двери. — Нужно будет проехаться. И не переживай. Я распоряжусь чтобы твоих друзей развезли по домам.
Повернувшись к всё ещё горящему яростью Меньшикову, он добавил.
— Ты тоже, Коля, — как-то совсем по-простецки произнёс Браницкий, повернувшись к нему. — Тебе нужно это увидеть. Всё равно ты рано или поздно узнал бы, так что смысла скрывать особого нет.
Меньшиков перевёл свой взгляд на Браницкого в его глазах скользнуло удивление.
— Что ты…
— Не сейчас, — покачал головой граф. — Только ты. Я буду ждать на улице.
— Я догоню, — небрежно, чуть ли не по-приятельски бросил я графу и тот лишь кивнул в ответ, направившись в сторону на выхода.
Но не сделав и нескольких шагов, он вдруг остановился и повернулся к ребятам. Хотя, вероятно, будет правильнее сказать, что единственной на кого он смотрел была Виктория.
— Прошу прощения за сказанные слова, сударыня, — с какой-то невероятной, абсолютно не соответствующей ситуации галантностью произнёс он, глядя Вике в глаза. — Я знаю, что они звучали грубо, но…
Звук пощёчины звучным хлопком разлетелся по залу. Вика стояла зажимая одну ладонь другой и прикусив губу от боли. Видимо ударила настолько сильно, что ей самой было куда больнее, чем попавшему под её гнев графу.
А вместе с пощёчиной помещение погрузилось в зловещую тишину. Такое ощущение, словно люди ждали, что вот-вот взорвётся бомба.