***
Глава 15. Часть 4.
Ем, не чувствуя вкуса, словно нахожусь где-то далеко от этого места.
Не замечаю пения птиц, легкого бриза, качающего деревянные качели внизу, запаха орхидей, растущих на террасе, свежести фруктов, лежавших на тарелке огромной горой.
"Попробуй представить себя на моём месте и подумать, что чувствую я"...
Усмехаюсь...
Я бы свихнулась, хоть на минуту рискнув влезть в его шкуру.
Сколько всего успела натворить, думая лишь о себе.
Принося взамен...ничего, кроме пренебрежения и боли.
Паршиво чувствовать себя ничтожеством...
Особенно, когда на самом деле им и являешься.
Сколько времени гоняю мысли по кругу?
Жалея его, дочь...вызывая отвращение к себе...
Вечереет.
Солнце клонится к закату, а на тарелке ещё полно еды.
Не лезет.
Всё-равно что бумага. Без запаха, вкуса...серая масса, которую для чего-то надо проглотить.
Приоткрывается дверь. Проходя мимо, словно приветствуя, проводит рукой по моим волосам.
Садится напротив.
Саркастический тон:
- Чем занимаешься?
Копаюсь вилкой в тарелке в надежде во что-то её воткнуть. Поднимаю голову.
- Думаю.
Кивает.
-Это иногда даже полезно.
Улыбаюсь.
-Ты слишком многого требуешь от своей блондинки жены.
Выдыхает спокойно.
-Ничего. Осилишь.
Тянусь к сигаретам, вдыхая дым. Вновь отрешаясь от всего и всех. Находясь в укромном уголке подсознание, куда не проходит ни запах, ни свет, куда нет входа ничему, кроме вихря мыслей, окружающих, окутывающих, ослепляющих своим напором и силой.
Вечер.
Побережье утонуло во мраке.
На трассе, словно светлячок, одиноко горит блеклая лампа.
Вдалеке, разрезая водную гладь и перемещаясь по кругу, светит маяк.
Тишина, и лишь маленьких крабы бегают по бесцветному песку. Едва шурша клешнями, обозначая своё присутствие рядом. Вроде как ты тут не одна и не надо корчиться от сводящего сердце одиночества.
Ухожу в спальню.
Закрываю дверь.
Не включая свет долго лежу, кутаясь в плед.