Я сидел, завороженный, чувствуя, как с каждым ударом бубна, с каждым словом песни, мир вокруг начинает меняться. Воздух густел, становился тягучим, как мед. Краски выцветали. По краю поляны, из-за валунов, из леса пополз и стал подниматься туман. Ссерый, плотный, мерцающий изнутри бледными огнями. Он стелился по мху, закручиваясь воронками, медленно, но неотвратимо затягивая поляну в свое кольцо.
«Смотрите: стоит он, кровь моей крови,
Прямой как молодой кедр.
Его глаза уже видели духов,
Его сердце бьётся в ритме с лесом.»
Дед повернул голову в мою сторону, не открывая глаз. Его лицо было обращено ко мне, но я знал — он видит не меня. Он видит мою душу, мой дух, ту искру, что должна была сегодня разгореться в костер.
«Духи огня, духи воды,
Духи земли, духи воздуха —
Примите его, как приняли когда-то меня.
Дайте ему зрение, чтобы видеть незримое,
Дайте ему слух, чтобы слышать безмолвие.»
Ритм бубна участился. Дед бил в него теперь чаще, резче. Дым от костра, смешиваясь с туманом, закручивался в причудливые столбы. И в этом дыму, в этом тумане, начали проявляться фигуры.
Они выходили из леса, соскальзывали с валунов, поднимались из-под мха. Духи. Их было трудно разглядеть четко — они были сгустками света и тени, движения и цвета. Одни напоминали зверей: вот мелькнула тень с оленьими рогами, вот проползла змея, вот мелькнули горящие волчьи глаза. Другие были похожи на людей, но слишком высоких, слишком тонких, с лицами, скрытыми вуалью тумана. Третьи не имели формы вовсе — это были просто вихри энергии, искры, холодные или обжигающие.
Они начали двигаться. Медленно, в такт ударам бубна, они пошли по кругу, по краю поляны, постепенно сужая круг. Хоровод. Древний, как мир, хоровод духов.
Бубен гремел все чаще и громче.
«Вот моя сила — искра от костра,
Вот моя мудрость — следы на снегу.
Я вдыхаю — и выдыхаю в него
Силу ветра, что знает все тропы.
Пусть моя рука, дрожащая от лет,
Стучит в бубен — отмеряя мгновения.
Пусть моё знание, как река,
Перетечёт в него — наполнит душу.»
В этот момент один из духов — бесформенный сгусток темной, липкой энергии вдруг вырвался из хоровода и рванулся к центру, прямо ко мне. Но он не добрался. С шеста с оглушительным, яростным карканьем, сорвалась черная молния. Морриг врезался в духа с такой силой, что тот отлетел назад, рассыпая темные клочки «тумана». Ворон не отступил. Он бил клювом в смутное «лицо» сущности, рвал когтями. Он оторвал от него кусок и проглотил. Его карканье было не птичьим криком, а боевым кличем. Дух, шипя и извиваясь, отполз назад, включился в хоровод, и растворился в толпе других. Ворон сделал круг над поляной и вернулся на свой пост на шесте. Его перья были взъерошены, глаза горели холодным зеленоватым огнем. Он был не просто птицей. Он был стражем. Моим стражем.
Так повторилось несколько раз. Какие-то духи, видимо, не желавшие перемен, пытались прорваться, нарушить ритм. И каждый раз Морриг встречал их, отбрасывал, защищая круг. Хоровод убыстрялся, фигуры мелькали все быстрее, сливаясь в сплошное, мерцающее кольцо. Песня деда набирала силу, его голос гремел, уже не хриплый, а чистый и мощный.
«Духи-медведи, духи-волки,
Духи-вОроны и духи-олени —
Признайте его голос в темноте,
Отвечайте на его зов, как отвечали мне.
Он будет слушать шёпот трав,
Он будет читать знаки на камнях,
Он будет вести диалог с грозой
И находить путь в самых тёмных снах.»
Я сидел, и во мне все кипело. Ритм бубна отдавался в висках, в груди, в каждой клетке тела. Песня проникала внутрь, перестраивая что-то во мне. Я больше не мог просто сидеть и слушать. Моя рука сама потянулась к моему бубну, лежащему рядом на камне. Я взял его. И ударил костяшками пальцев.
Звук получился тихим, неуверенным по сравнению с гулом дедова бубна. Он влился в общий ритм. Я ударил еще раз. И еще. Сначала просто пытаясь попасть в такт. Потом — ощущая этот такт всем существом. Я закрыл глаза. Запрокинул голову, как дед. И запел. Не зная заранее слов, я просто позволял звукам складываться в слова. Это говорили эмоции: страх, надежда, готовность. Мой голос окреп, нашел свою ноту и сплелся с голосом деда в странную, могущественную гармонию.
«Вот, я передаю тебе бубен —
Не дерево и кожу, а голос мира.
Вот, я передаю тебе песню —
Не слова, а ключи от врат.»
Я открыл глаза. И увидел тем зрением, что и утром, но теперь в тысячи раз острее. Я увидел нас будто со стороны.
Мы с дедом сидели на камнях, а наши глаза… они изменились. Глаза были затянуты молочно-белой, мерцающей пеленой, сквозь нее мы смотрели не на свой мир, а на другой. Мы смотрели сквозь реальность. Видели суть вещей. Видели духов, пляшущих в хороводе. Видели нити, связывающие все со всем. Видели само время, текущее вокруг нас медленной, вечной рекой.