Но шокирует меня даже не это…а кожаные перчатки на руках. И не просто перчатки, а байкерские! Спецом прошиты определенным образом. Они часть экипа, с достойным качественным уплотнением на костяшках и фалангах.
-Ты…ты что, сюда на байке приехал?
-Да, - сбрасывает их и идет в кухню.
Поднимаю одну и заглядываю внутрь, пытаясь понять марку экипировки. Но не нахожу ярлычок. Швы ровные, кожа идеальная…каждая деталь перчатки продумана и воплощена с уважением к мотоциклисту. Видно, вещь дорогая.
-И как дорога? – оставляю перчатку и иду к парню, который пьёт воду прямо из-под крана. – Уже можно открывать мотосезон?
-Не думал, что ты трусиха, - вытирая искривлённые в ухмылке губы тыльной стороной руки, говорит очередную гадость. – Я уже давно гоняю. Как снег сошел. А ты боишься, да?
Подмигивает снисходительно, словно уверен в своей правоте.
-Ничего я не боюсь, - задираю подбородок.
«Ничего» - это, конечно, громко сказано. Еще минут пятнадцать назад тряслась, как осиновый лист на ветру, а сейчас храбрая, ты посмотри!
-Прости, - нарочито небрежно говорит. – Я ж забыл, ты у нас папина дочка. Будешь ждать официального разрешения на покатушки.
Задохнувшись от оскорбления, приоткрываю рот.
Вот козел!
-Но если что, - проходит мимо меня, забирает перчатки. – Папам можешь сказать, что завтра официальное открытие мотосезона. Вдруг тебе разрешат сесть на спорт. Всё, счастливо оставаться!
Салютует и выходит из моей квартиры, а я зависаю еще похлеще чем после ухода Ильи.
Завтра официальное открытие мотосезона!
Ура!
Решишь мою проблему?
Никогда еще утро не было таким недобрым.
Открываю на секунду глаза и тут же закрываю.
Пока я не встала, день не начался, правильно?
А я не хочу, чтобы он начинался, потому что проблемы будут сыпаться, как из рога изобилия.
Поёрзав минут десять, но так и не уснув, встаю с кровати. До жути хочется спрятаться, закрыться от всего мира…
Но…
Надо что-то решать.
Только для начала…
-Привет, пап, - ковыряю чайной ложкой в йогурте.
-Привет дорогая, как дела? – папа всегда чувствует, если со мной нелады.
-М-нет, просто хотела заехать забрать мот. Сегодня открытие мотосезона.
-Да? А пробег будет?
-Думаю, да. Так ты дома?
-Конечно, приезжай.
Быстро собравшись, еду домой к родителям. Долетаю в рекордные двадцать минут, но на пороге топчусь, не решаясь войти.
Проще было бы во всем признаться, переложить груз ответственности на пап и жить дальше. Но тогда моей самостоятельности и взрослости придет конец. Мо-мен-таль-но!
-Привет, - едва я переступаю порог, как попадаю в объятия папы Марселя. – Ты к нам надолго?
-Нет. Только мот забрать.
-Жаль. Я такие вафли приготовил, - закатывает глаза. – Пальчики оближешь.
-О! Тогда останусь на чай, - смеясь в обнимку заходим в столовую.
За столом родители, папа Свят кормит с рук мамулю…и мне впервые становится безумно неудобно в этот момент. Ничего такого ведь?! Они не впервой друг другу что-то скармливают, но именно сейчас…хочется отвернуться, исчезнуть.
Скуксившись, выворачиваюсь из объятий папы Марселя.
-Доброе утро! – стараюсь говорит бодро и позитивно.
Мама, быстро прожёвывая, кивает в ответ, а вот папа Свят хмурится.
-Садись, - отодвигает для меня стул. – Я чаю тебе пока налью.
Блин…Не стоило оставаться. Как только пятая точка оказывается на стуле, понимаю, что встряла.
-Ну расскажи, как прошла фотосессия? – задаёт ожидаемый вопрос мама.
-Да, нормально. А как у вас дела? – перевожу тему.
-Как обычно, - закатывает глаза мама.
-А по какому поводу вафли? – внимательно смотрю на родителей, точнее на пап.
Просто вафли у нас на столе появляются только в том случае, если кто-то из мужчин накосячил.
-Папа Марсель, - мама поджимает губы недовольно. – Купил новую машину, представляешь?
-Да? – делаю удивлённое лицо.
Ну теперь хоть всё стало понятно. Мама негодует, папы ее задабривают. Дело в том, что в нашем гараже уже нет мест. Но разве это может остановить автошопоголиков? Нет, конечно.
Они уже предлагали продать этот дом и купить новый, с большим гаражом, но мама против.
-Ага, - подтверждает мамуля, недовольно глядя на, опустивших лица в тарелки, мужчин. – Уже ставить некуда! И ладно, если бы там какая-то обычная машина! Так нет же, гоночная! У твоих пап никак из задниц детство не выйдет.
-Любимая… - начинает папа Марсель, но она его жестко обрывает.