Литературная резиденция. V. Чужая красота
Мне бы никогда не хотелось стать для кого-то лакомым кусочком. Перед отъездом в Оренбург гуляла с парнем, который был сильно влюблён в одноклассницу, но у них не сложилось. Потом он встретил девушку точь-в-точь и не смог её подсечь, она тоже ускользнула. А ведь это был тот самый типаж, и больше такой ему не найти. И, знаете, я удивилась, он ведь чертовски прав. Все ищут свой типаж.
Валера не мой типаж. Являясь величиной постоянной, он разрушает меня. Когда мы сошлись я ни о чем не думала. Калининград. Солнечногорск. Зеленоградск. Дальниий свет, даже свечи в храме не горят вечно. Соглашаюсь на меньшее, привыкаю, в сознании образовывается брешь, в которую утекает самооценка и надежда. Мы решили, что встречаемся, когда улетали обратно в Москву. Заботливый парень. Черное платье с открытыми плечами. Фуникулер. Я смотрела в Балтийское море, когда он был рядом. Это любовь? Я не знаю. В Москве проблемы возникают так же быстро, как и их решение. Но всё держится на воспоминаниях. Я помню, как мы жарили стейки, смотрели запоем "Разделение" на Netflix . Но "помню" всегда упирается в реальность, где Валера не смог снять квартиру и Леве пришлось жить у знакомой с кемпинга. Реальность, где меня подвели его друзья: я осталась без проекта квартиры, плакала сначала в ванной, потом сидя в углу комнаты за столом перед пустым листом. Оставалась неделя до стационара в кризисном.
Когда становится очень тяжело, эмоции отключаются, я думаю о реке рядом с моим домом в Перми. Она примет меня любой.... Не нужно больше ничего делать... Обуяет и зачарует... С кем останется кот? Ответственность возвращает на лодку-кровать, пока что рано умирать. Я лежу в комнате, и этот запах дерева, и тот запах дерева на даче, и мой запах шалфея, и его запах духов, что подарила на День Рождения, и запах мокрой шерсти Лёвы с клубничкой от детского геля для души, и запах пота в метро, когда сил нет нести переноску . Душит. Рядом с маслом на прикроватной тумбе лежит раскладное зеркало. Не хочу выходит наружу, пытаюсь войти внутрь. Смотрю.
Я - красивая. О, Боже, я впервые произнесла это без иронии. Обычно говорю, что хорошая модель, или что умею делать хороший макияж, или что этот пиджак хорошо сидит. Но… Я - красивая. Красота - это капсула. Одинокая капсула. Вокруг проходят некрасивые люди. Они не хуже, просто другие. Рядом с некрасивыми идут ухоженные. Это приятно, и если красота- капсула, то ухоженность - облако газа, как кольцо Юпитера.
Приятно ехать в метро и чувствовать легких запах духов вместо пота. На ухоженных людях держится лодка бьюти-индустрии, а эта индустрия меня кормит время от времени. Нужно сделать брови, сходить к косметологу, массажисту, в СПА, на маникюр. Я не пишу про губы, скулы и т.д. По мне, ухоженность не должна причинять боль. Это должно радовать и нравится.
Тогда это станет привычкой. Пластика - попытка на красоту, если бы деньги могли решить проблему старения, то звёзды выглядели бы по-другому. На небе - они уходят красивыми, на эстраде - какими себя сделают. Красоте не страшна старость, это хрупкая материя, но в ней есть энергия. Люди стремятся к власти и красоте, потому что это даёт силу. Но обе плоскости причиняют боль. Красота не создаётся с помощью боли, красота и есть боль. Власть и есть боль. Но это уникальная боль. Эта боль мотивирует двигаться к призрачному совершенству.