Украшаем 8-Б класс к новому году. В прошлом году мы заняли первое место в школе. Последние уроки, можно валять дурака. Пятнадцатого числа у меня праздник. Двенадцать лет исполняется. 2011 - год кошки, мой год. Папа купил нам шампанское и мой любимый наполеон. Смогли прийти все подружки. Мешали колу с шампанским, девочки возвращались домой по кривой. Дома уже стояла пластмассовая ёлка. Под ней - дед Мороз и Снегурочка. Мы покупали перед Новым годом игрушки на базе. Всегда в один и тот же магазин приезжали с папой, когда я была маленькая, выбирала там подарок на день рожденье. И елку тогда ставили настоящую. Гирлянду папа привез из Германии в 90-е. Такие красивые свечки, желтый мягкий свет...
Быстро все пролетело, так тепло на душе. А таксист рассказывает: «Мой сын самбо занимается, я его учу, если маленьких обижают - сразу бить. Разговаривать бесполезно».
Неделя до нового года. 2011. Я ещё в праздничном настроении. В холодильнике стоит недоеденный торт, в мусорке бутылки из-под колы и шампанского. В школу идти не хочется, но нужно. Только сегодня и завтра , а потом - свобода. Идти не хочется даже больше обычного. Но я иду. День долго тянется. Возвращаюсь домой к пол третьему. На пороге стоит Вика Старшая, с ней жил мой отец. Мы хорошо ладили. Она разрешала материться. Тогда это зачем-то нужно было.
⁃ Нам нужно поговорить. Папа в больнице.
⁃ А что случилось?
Мы заходим в спальню - на подушке кровяное пятно.
⁃ Его ударили. Но все будет в порядке. Мы поедем в больницу вечером.
⁃ Хорошо. А ты звонила тете Ире? Дяде Серёже?
⁃ Нет пока.
Я позвонила им вечером, когда меня не пустили в палату к папе. Дядя Серёжа очень ругался, что я не позвонила сразу. Говорил что-то про операцию, и что уже поздно. Я очень просилась в палату, но меня не пустили. Вика Старшая сказала, что он не разговаривает, только влажными глазами смотрит; что его побрили и сделали операцию на голове.
Мимо летит вылизанная, гладко выбритая Москва. Центр. Чистые дороги, пустынные улицы окраин. Ехать ещё около двадцати минут, если без пробок.
⁃ А у вас сын с женой живет?
⁃ Ну, не один же, ему 12 лет.
⁃ Понятно.
Я увидела шрам на черепе папы, когда его несли в гробу. Мы стояли во дворе. Снег саваном падал на белые простыни. Неужели папа всегда был таким старым? Откуда эти морщинки на его лице. Я его совсем не узнаю. Что-то черкнуло, дальше только чёрная болонь куртки. Я рыдала в живот мужу сёстры, влажные разводы превратились в мокрое пятно из соли и слизи. До этого, когда я сидела в ванной и думала, как дальше жить, голова была пустая, какие-то мысли появлялись, но были бестелесными. Только напряжение под лопатками.
⁃ Нравится вам в такси работать?
⁃ Нормально. Яндекс процент дерёт, конечно. Я покурю, вы не против?
⁃ Давайте я тогда окно открою.
⁃ А , вы не курите, ну, тогда потом.
⁃ Но окно я все равно бы открыла, душно.
Дорога гудит. «Если знаешь, что будут бить, бей первым». Мой отец вышел заступиться за женщину. Один удар - асфальт - кровотечение в мозг - одна ночь - смерть. Они выпили со Старшей Викой по одной, а перед окном дрались алкаши: муж опять бил Маню. Старшая Вика была с ней знакома, может, и сама предложила, чтобы отец вышел заступиться. Один удар. В скорую позвонили тогда не сразу. Это лучше , чем смерть от алкоголизма. Последние два года отец был счастлив. У него появилась подруга, я приняла эту женщину. Все налаживалось. И, всё-таки, один удар.
Я долго прощала отца за то, что осталась одна, за его героическую нелепую смерть. За моё короткое, но счастливое детство. И пришла к выводу, что никогда не умру по своей воле, буду беречь жизнь, и покажу своим детям, как это здорово, когда мама с ними рядом. Отец меня любил. Он научил меня любить. В этом была его исключительность. Хорошего мужа найти тяжело, и даже это не гарантия того, что он будет хорошим отцом. Мой папа точно не был хорошим мужем. Но хорошим отцом он стал. «Женская потребность иметь детей исполнена совершенно другого смысла, чем желание мужчины иметь потомство» - пишет Ф. Ницше. Но эта наука уже не такая «Весёлая».
⁃ Возьмите, сейчас ещё десять рублей дам.