«Приехали, - мои глаза под закрытыми веками округлились, как у героя аниме. – Только что померла, а тут на тебе – у меня уже есть задание. Я что, типа избранная? Как Нео в «Матрице»? Ни фига себе – попаданец, уровень 2000».
Увлекшись мыслями о собственной избранности и неповторимости, я не заметила, как самым идиотским образом изобразила с закрытыми глазами мимическую бурю на тему «Вау!». А потом еще и сложила губы уточкой, выдыхая свое недоумение, как это умеют только опытные пользователи Инстаграмма. Осознав, что мои визитеры замолчали, но при этом кто-то легонько трясет меня за плечо, я как-то смутно поняла, что моя карта бита, и открыла глаза. Губы так и остались – уточкой. Не до них было.
Моему затуманенному взору предстало нечто вроде больничной палаты на космическом корабле – по крайней мере, я всегда ее именно так себе и представляла (хотя я нечасто представляю себе больничные палаты на космических кораблях, н-да). Вокруг все такое хромовое, блестящее, в стиле «межгалактический минимализм». Посреди просторной хай-тек комнаты стояла банальная больничная каталка для пациентов, а на ней лежала банальная укрытая простыней я, все в той же изрядно потрепанной и грязной школьной форме. Рядом с каталкой стояли хозяева двух голосов. Высокий худощавый мужчина в темно-синем костюме пристально разглядывал меня, а симпатичная женщина лет тридцати – судя по всему, это она меня трясла – что-то быстро помечала в маленьком блокноте. Первым оценил ситуацию мужчина – он улыбнулся, при этом разгладив суровую складку между бровями, и слегка кивнул:
- Приветствую, уважаемая. Добро пожаловать в ЦИК, – мягко произнес он, и в моей голове снова пронеслась картинка с пулеметом, обернутым в слой ваты. На вид ему было около пятидесяти, седина кое-где заметно выбелила ежик коротких волос. Мужчина протянул мне мои же часики. Я молча ухватила собственность и посмотрела на экран. Часы снова стояли, хотя на табло все еще мерцали цифры 00:00.
- Мы очень рады, что ты благополучно добралась, - добавила миловидная женщина, оторвав взгляд от блокнота, и тоже улыбнулась. Я рискнула осторожно улыбнуться в ответ. Женщина показалась мне очень хорошенькой, а длинное желтое платье гармонично сочеталось с ее светло-зелеными глазами.
Я села на каталке, спустив ноги. Разумеется, у меня был миллион вопросов к этим людям – или кто они там на самом деле, но я совершенно не знала с чего начать, и только нервно сминала в руках больничную простыню. Простыня сминалась. Что?!
Заметив мой ошарашенный взгляд, женщина присела на краешек каталки и с улыбкой сказала:
- Не удивляйся, моя хорошая. Да, здесь все предметы снова материальны, ты можешь делать с ними все, что хочешь. И кстати, здорово ты придумала с этим местом, - она обвела взглядом космическую палату.
- Я?!
- Конечно! – Женщина рассмеялась. - Каждый, кто самостоятельно попадает в загробные миры, сам создает место пробуждения, следуя бессознательным ожиданиям и предпочтениям. Иначе душа могла бы чересчур испугаться, удивиться или растеряться, и фантомный стресс затянулся бы на неопределенное время.
- Душа… Значит, я все же умерла, - я растерянно теребила краешек простыни. – Но почему мне больно? Все тело болит?
- Ох, дорогая, - женщина мягко пожала мою руку, и я почувствовала, что он нее исходит тепло и что-то еще… хорошее. – Это фантомные боли. У тебя сейчас нет тела в земном понимании этого слова, поэтому оно не может болеть. Но твоя душа… Здесь она еще не до конца свободна, она не дошла до состояния духа. Мы зовем такие души фантомами.
- То есть я теперь фантом?
- Да. До тех пор, пока не определишься, что должна делать дальше.
- А что – дальше? - Растерянность постепенно отступала, и на ее место приходило мое обычное любопытство.
- Ну, вариантов много, - женщина пожала плечами. – Позже тебе обязательно обо всем расскажут, ты сможешь все обдумать…
- А как мне стать духом? – Перебила я. - И что это за место такое? И кто вы такие???
- Эй-эй, не все сразу! – рассмеялся мужчина, который до сих пор не вмешивался в разговор. – Сейчас не самое подходящее время. Для начала тебе стоит привести себя в порядок и научиться выходить из поля субъективации.
- Субъекти-чё? – обалдело переспросила я. Женщина сжала губы, чтобы скрыть улыбку, а мужчина терпеливо пояснил.